Roble
no ataúd,
Combate
no tumba,
Puerto
no mazmorra,
Luz
no cenizas,
Eso,
sólo eso,
es un pueblo unido.
viernes, 22 de julio de 2011
EN RETIRADA
No tuvo el valor de llorar contigo
cuando bebió del cáliz del olvido
prefirió el mutismo de la esfinge
al necio desatino del que finge
desandar la memoria dolorosa
del amor y la uva generosa
más allá del destello de la luna
que brilló en su mirada con fortuna.
Vale más combatiente en retirada
y olvidarse por siempre de su amada
a morir con el alma hecha pedazos
arrojado en el mar de los sargazos.
.....
cuando bebió del cáliz del olvido
prefirió el mutismo de la esfinge
al necio desatino del que finge
desandar la memoria dolorosa
del amor y la uva generosa
más allá del destello de la luna
que brilló en su mirada con fortuna.
Vale más combatiente en retirada
y olvidarse por siempre de su amada
a morir con el alma hecha pedazos
arrojado en el mar de los sargazos.
.....
sábado, 2 de julio de 2011
BARRICADAS DE CHERÁN
Quince años dice no tener
que despiden lozanía
ojos llenos de alegría
que la alborada esperan ver
alumbra ya la lumbrada
en esta noche sombría
los rostros en barricada
los nervios en rebeldía,
efebo, uno de tantos,
de miradas temerarias
paliacates de Cherán
y consignas libertarias
campanarios ¿qué dirán?
con tanto toque a rebato
será que en poco rato
los comuneros ya saldrán
en ronda comunitaria
de valiente operación
en la purépecha nación
con su luna proletaria
limpian de narcos y rapamontes
y de polacos y polizontes
en rebelión reclaman sus montes
como sus bosques y horizontes
y el niño de mucho imperio
libre de su cautiverio
antes que loar una endecha
y ver a su patria deshecha
prefiere luchar vigilante
y en defensa de su fronda
aguerrido hace su ronda
y a triunfar como un amante
de su pueblo y su cultura
hay que ver tanta bravura
con gente de tanta altura
¡luchando con hermosura!
--------------------
que despiden lozanía
ojos llenos de alegría
que la alborada esperan ver
alumbra ya la lumbrada
en esta noche sombría
los rostros en barricada
los nervios en rebeldía,
efebo, uno de tantos,
de miradas temerarias
paliacates de Cherán
y consignas libertarias
campanarios ¿qué dirán?
con tanto toque a rebato
será que en poco rato
los comuneros ya saldrán
en ronda comunitaria
de valiente operación
en la purépecha nación
con su luna proletaria
limpian de narcos y rapamontes
y de polacos y polizontes
en rebelión reclaman sus montes
como sus bosques y horizontes
y el niño de mucho imperio
libre de su cautiverio
antes que loar una endecha
y ver a su patria deshecha
prefiere luchar vigilante
y en defensa de su fronda
aguerrido hace su ronda
y a triunfar como un amante
de su pueblo y su cultura
hay que ver tanta bravura
con gente de tanta altura
¡luchando con hermosura!
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lunes, 6 de junio de 2011
UN SOLO CORAZÓN
Vieron al mar para nacer hombres
para nacer tierra
para nacer fuego, lagos, nubes y viento
para nacer fuerza y cordillera
y niebla y lluvia.
Vieron al mar para volver a los sueños
y volver a ser dueños
de este espacio del Wallmapu
y de su pasado y su futuro,
Vieron a los invasores
que hoy los tienen presos
y con el newén y el kultrún
y la sangre mapuche
se aprestan a darle a la tierra
lo que a ella le peertenece.
Vieron al hambre y al hombre
vieron a sus longko y a sus machi
y al victorioso Leftraro,
y a Quepolicán y a Pelantaro
y empuñaron la verdad de la dignidad
y su patria grande
para hacer de la Nación Mapuche
el lugar donde crecen libertades
se bordan los trarilongko
y se afilan las lanzas
de los weychafe,
y vieron a todos pu peñi
y a pu lagmien unidos
y todos hicieron del kimún
y la experiencia de esta tierra
un solo corazón que hoy lucha
en las mazmorras de los winka
por hacer de este pueblo vivo
el pueblo que fue:
guerrero, soberano, altivo.
....
....
para nacer tierra
para nacer fuego, lagos, nubes y viento
para nacer fuerza y cordillera
y niebla y lluvia.
Vieron al mar para volver a los sueños
y volver a ser dueños
de este espacio del Wallmapu
y de su pasado y su futuro,
Vieron a los invasores
que hoy los tienen presos
y con el newén y el kultrún
y la sangre mapuche
se aprestan a darle a la tierra
lo que a ella le peertenece.
Vieron al hambre y al hombre
vieron a sus longko y a sus machi
y al victorioso Leftraro,
y a Quepolicán y a Pelantaro
y empuñaron la verdad de la dignidad
y su patria grande
para hacer de la Nación Mapuche
el lugar donde crecen libertades
se bordan los trarilongko
y se afilan las lanzas
de los weychafe,
y vieron a todos pu peñi
y a pu lagmien unidos
y todos hicieron del kimún
y la experiencia de esta tierra
un solo corazón que hoy lucha
en las mazmorras de los winka
por hacer de este pueblo vivo
el pueblo que fue:
guerrero, soberano, altivo.
....
....
miércoles, 1 de junio de 2011
NI JOHNNIE WALKER
No tendré la estampa de un toro sombrío
que va con la frente henchida de muerte
ni la corpulencia de un macho cabrío
acaso, tal vez, un tipo con suerte
que se coloca cuidadosamente
el plateado sombrero de la luna
un hombre sin dinero y sin fortuna
que cayó en blandito y delicadamente
en el tibio regazo de una musa
que sé yo, suiza, mexicana o rusa.
Sí, presa soy del párpado sangrante
de las barcarolas y de la poesía
canto y sueño en el solar del medio día
alma tan feliz, siempre muy campante.
......
que va con la frente henchida de muerte
ni la corpulencia de un macho cabrío
acaso, tal vez, un tipo con suerte
que se coloca cuidadosamente
el plateado sombrero de la luna
un hombre sin dinero y sin fortuna
que cayó en blandito y delicadamente
en el tibio regazo de una musa
que sé yo, suiza, mexicana o rusa.
Sí, presa soy del párpado sangrante
de las barcarolas y de la poesía
canto y sueño en el solar del medio día
alma tan feliz, siempre muy campante.
......
sábado, 7 de mayo de 2011
DESNUDENCIAS INSOMNES
Duermo, no duermo;
sueño, no sueño;
a horcajadas cabalgo
sobre las llanuras del insomnio
en una hechicera noche
con la reina perdida,
el rey prófugo
y los alfiles en agonía.
La irrealidad
se apodera de mí,
soy el mismo
y distinta persona
según lo que me rodea;
no me reconozco
más que en las penumbras
del fracaso,
en las almenas de un castillo
con cimientos de locura,
boceto de desolación
de un paisaje que una vez
fue desfile de cadalsos
para desleales y traidores.
Duermo, no duermo;
sueño, no sueño;
soy un fantasma
que arrastra sus santerías,
mentiras y desamparos
por los claroscuros
de la vida.
No sé adónde
me lleve la mar nocturna,
si a una corona de leche,
a la lobreguez
del viento negro
que apostilla una glosa
de gitanos o a ensartarme
en un rosario
de huesos rotos
colgado del cogote
de un viejo panteonero.
Duermo, no duermo;
sueño, no sueño;
no sé todavía…
me hace falta algo,
me hace falta alguien,
me haces falta tú
para decidir
si sueño…
o duermo.
...............
...............
sueño, no sueño;
a horcajadas cabalgo
sobre las llanuras del insomnio
en una hechicera noche
con la reina perdida,
el rey prófugo
y los alfiles en agonía.
La irrealidad
se apodera de mí,
soy el mismo
y distinta persona
según lo que me rodea;
no me reconozco
más que en las penumbras
del fracaso,
en las almenas de un castillo
con cimientos de locura,
boceto de desolación
de un paisaje que una vez
fue desfile de cadalsos
para desleales y traidores.
Duermo, no duermo;
sueño, no sueño;
soy un fantasma
que arrastra sus santerías,
mentiras y desamparos
por los claroscuros
de la vida.
No sé adónde
me lleve la mar nocturna,
si a una corona de leche,
a la lobreguez
del viento negro
que apostilla una glosa
de gitanos o a ensartarme
en un rosario
de huesos rotos
colgado del cogote
de un viejo panteonero.
Duermo, no duermo;
sueño, no sueño;
no sé todavía…
me hace falta algo,
me hace falta alguien,
me haces falta tú
para decidir
si sueño…
o duermo.
...............
...............
jueves, 5 de mayo de 2011
MAR BARROCO
La tierra es una flor y una mirada
que confunden al poeta,
basta un verso para que cielo y mar
se acaricien con el tesón de los galápagos,
un paisaje de gaviotas
murmure una sonata,
y un molusco sangre en la arena
como un clavel que descansa
en la palma de mi mano.
¿Qué sería del mundo
sin una pizca de poesía?
No le basta al mar la sal y la nostalgia,
necesita la giba de los barcos,
el surtidor de una ballena,
un remolino de delfines
y una nube que chorrée
castillos de arena,
para bailar un vals contigo,
junto a dos neptunos
y una sirena.
...................
que confunden al poeta,
basta un verso para que cielo y mar
se acaricien con el tesón de los galápagos,
un paisaje de gaviotas
murmure una sonata,
y un molusco sangre en la arena
como un clavel que descansa
en la palma de mi mano.
¿Qué sería del mundo
sin una pizca de poesía?
No le basta al mar la sal y la nostalgia,
necesita la giba de los barcos,
el surtidor de una ballena,
un remolino de delfines
y una nube que chorrée
castillos de arena,
para bailar un vals contigo,
junto a dos neptunos
y una sirena.
...................
CUMBRES
Tu figura crece como una montaña,
rayo de sol en los estertores de la nieve,
breve palabra de amor
en la soledad de los árboles talados,
grito solitario
en la quietud del páramo.
En la montaña, tarde cobaltada,
el águila dibuja claridades,
el venado, haz de nervios,
con sus ojos de cuarto menguante,
mira la luna.
La noche extiende sus alas de búho,
despiertan las chicharras y los chapulines,
tú, abajo, duermes,
soñando nidos y árboles,
al mar y sus pequeñas muertes,
al melodioso canto del maizal,
a las flores del camposanto.
Tú eres la montaña,
cabalgadura de las nubes,
cuna de la memoria,
cieno donde el pedestal se hunde,
sitio donde nace el agua
y las lluvias se frotan las manos.
Sí, por tu frente transitan
todas las cosas del mundo.
.........................................
rayo de sol en los estertores de la nieve,
breve palabra de amor
en la soledad de los árboles talados,
grito solitario
en la quietud del páramo.
En la montaña, tarde cobaltada,
el águila dibuja claridades,
el venado, haz de nervios,
con sus ojos de cuarto menguante,
mira la luna.
La noche extiende sus alas de búho,
despiertan las chicharras y los chapulines,
tú, abajo, duermes,
soñando nidos y árboles,
al mar y sus pequeñas muertes,
al melodioso canto del maizal,
a las flores del camposanto.
Tú eres la montaña,
cabalgadura de las nubes,
cuna de la memoria,
cieno donde el pedestal se hunde,
sitio donde nace el agua
y las lluvias se frotan las manos.
Sí, por tu frente transitan
todas las cosas del mundo.
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LO QUE FLUYE DEL DESAMPARO
Mirar dentro de ti
es como lamer la eternidad
con una pluma de ganso
o como si escarbara lunas
bajo la piel de las sirenas.
Te miro y el silencio
toma un color tornasolado
la siembra se humedece de repente
y los ángeles escapan del purgatorio
confesando sus pecados.
No hay remedio
ando arañando la cubierta,
con la lumbre en los aparejos,
con el fuste en las costillas,
o, simplemente,
arras
tran
do
la
c
o
b
i
j
a
.
............................
es como lamer la eternidad
con una pluma de ganso
o como si escarbara lunas
bajo la piel de las sirenas.
Te miro y el silencio
toma un color tornasolado
la siembra se humedece de repente
y los ángeles escapan del purgatorio
confesando sus pecados.
No hay remedio
ando arañando la cubierta,
con la lumbre en los aparejos,
con el fuste en las costillas,
o, simplemente,
arras
tran
do
la
c
o
b
i
j
a
.
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martes, 3 de mayo de 2011
LUNA DE SANGRE
LUNA DE SANGRE
Seis marfilazos recibió el torero,
Entre la espalda, costillar y brazos,
Yace herido, el muslo hecho pedazos,
Magra suerte del capote y el acero.
Valeroso en lances hemofílicos,
Se venteaban los aires de tragedia,
Ruge la plaza y la muerte asedia,
Raudo corre el escarlata líquido.
Muerto el torero, la espada derrotada,
Habituado a los goces de la sangre,
El público en olé hadas arrojaba
Como un animal de insaciable hambre,
Ayes de dolor, muerte acumulada,
¡que siga la fiesta y corra la sangre!
..........
Seis marfilazos recibió el torero,
Entre la espalda, costillar y brazos,
Yace herido, el muslo hecho pedazos,
Magra suerte del capote y el acero.
Valeroso en lances hemofílicos,
Se venteaban los aires de tragedia,
Ruge la plaza y la muerte asedia,
Raudo corre el escarlata líquido.
Muerto el torero, la espada derrotada,
Habituado a los goces de la sangre,
El público en olé hadas arrojaba
Como un animal de insaciable hambre,
Ayes de dolor, muerte acumulada,
¡que siga la fiesta y corra la sangre!
..........
sábado, 23 de abril de 2011
BAILA LA NIEVE UN TANGO
(Para mi hermano Gregorio Echeverría,
dilecto hijo del verbo y de la poesía,
en su Diablo 76)
Sin métrica y sin ritmo
que pal caso es lo mismo
alejado del huapango
baila la nieve un tango
a la orilla de Los Andes
con cadencia de un fandango
de Santiago a Buenos Aires
una cueca le abre la puerta
con un puntapié en el aire
le muestra la pierna perfecta
entre el faldón y el pantalón
al compás del bandoneón
se agitan pañuelos blancos
el sombrero de las chilenas
y el porte de las porteñas.
.......................
(Para mi hermano Gregorio Echeverría,
dilecto hijo del verbo y de la poesía,
en su Diablo 76)
Sin métrica y sin ritmo
que pal caso es lo mismo
alejado del huapango
baila la nieve un tango
a la orilla de Los Andes
con cadencia de un fandango
de Santiago a Buenos Aires
una cueca le abre la puerta
con un puntapié en el aire
le muestra la pierna perfecta
entre el faldón y el pantalón
al compás del bandoneón
se agitan pañuelos blancos
el sombrero de las chilenas
y el porte de las porteñas.
.......................
martes, 5 de abril de 2011
EN EL RETABLO DE MI CEGUERA
No fue necesario el vil cadalso para sustraerse de tu abadía
que rascó tinieblas en el retablo de mi ceguera
ni fue imperioso el fantasma de la isla
para desarraigar el pronunciado abrigo de tus promesas muertas
ni fueron tus ojos suficiente anzuelo
para anclarme como náufrago
a la helada dársena de tus pechos
ni tu sonrisa lunar el garfio plateado
que descorrió los velos de tu misterio
para quedar tatuado en ti como el arco iris
en las alas de la mariposa
ni el amargo trópico de tus caderas que bailaron un infierno
para entibiar el tierno invierno de mis oxidadas piernas.
No, no fue la piedra que anudó mi sangre
al descalabro de un desamparo lo que me alejó de ti,
fue ese epilogado silencio que empezó a gotear incendios,
ausencias y reproches como el cuerpo tambaleante de un herido
que va arrastrando sus vísceras sobre el sendero de las profecías.
Fue un adiós callado que despobló de uñas mis acangrejadas manos
de tanto arañar el dilatado eclipse donde resbalaron todas mis tristezas
y demolió a pajuelazos las paredes mortuorias de un amor que cayó
a pedazos como un cántaro roto por el impacto de un guijarro.
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que rascó tinieblas en el retablo de mi ceguera
ni fue imperioso el fantasma de la isla
para desarraigar el pronunciado abrigo de tus promesas muertas
ni fueron tus ojos suficiente anzuelo
para anclarme como náufrago
a la helada dársena de tus pechos
ni tu sonrisa lunar el garfio plateado
que descorrió los velos de tu misterio
para quedar tatuado en ti como el arco iris
en las alas de la mariposa
ni el amargo trópico de tus caderas que bailaron un infierno
para entibiar el tierno invierno de mis oxidadas piernas.
No, no fue la piedra que anudó mi sangre
al descalabro de un desamparo lo que me alejó de ti,
fue ese epilogado silencio que empezó a gotear incendios,
ausencias y reproches como el cuerpo tambaleante de un herido
que va arrastrando sus vísceras sobre el sendero de las profecías.
Fue un adiós callado que despobló de uñas mis acangrejadas manos
de tanto arañar el dilatado eclipse donde resbalaron todas mis tristezas
y demolió a pajuelazos las paredes mortuorias de un amor que cayó
a pedazos como un cántaro roto por el impacto de un guijarro.
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¡CORRE PELÍCULA! NEXQUIPÁYAC Y LOS CAMPESINOS DEL FPDT
¡Corre película! Este domingo, una invitación de Claudio Duana y Heriberto Salas al pueblo de Nexquipáyac (Atenco), cuyo santo, San Cristóbal, enfila el cayado para que transportistas motorizados y no motorizados la libren cotidianamente en su monótono trajinar, me hizo vivir lo mejor del país que nos dscubrió el Indio Fernández en “Flor Silvestre”, del país que Ismael Rodríguez imaginó en “Los Hermanos del Hierro” o del mismísimo país que nos reveló Segei Eisenstein en “Viva México”, para no hablar de más países que las escenas del campo y del folclor mexicano nos traen a colación cuando se reúne un puñado, batallón o tropel de amigos que en lo mejor de sí mismos comparten viandas y raciones como tortillas, carne asada, longaniza, cebollas envueltas en papel aluminio, que según las malas lenguas estaban sabrosísimas, bueno dicen, porque si hay algo que aborrezco en la comida son las cebollas; además de mezcal, tequila, ron y ¡pulque!
Astedes dirán pa que tanto cuento o película patroncitos, pos nomás porque sí, porque en esta reunión de amigos y que digo de amigos, de hermanos, estaba la mexicanidad en toda la extensión de la palabra.
Tratose ni más ni menos de un festejo anunciado hace un tiempo por el presidente del Sindicato Único de Novios, Amantes, Sanchos y Garañones, el “SUN”, o sea Claudio Duana, compositor de canciones mexicanas y campesino hasta las cachas; el pretexto (¡y qué pretexto!) fue el comienzo de la cosecha de cebollas (¡guácala!), coliflores (qué sabrosas, verdá de Dios), y de cilantro que los entendidos le dicen “culantro” pero que en México no le llamamos así por obvias y terríficas razones (imagínense pedir un manojito de culantro a la recaudera, pos no ¿verdá?). Pues resulta que este domingo el llamado fue en “El Arenal”, que dejó de ser arena para convertirse en un vergel y demostrar que en el Frente de Pueblos en Defensa de la Tierra no sólo somos buenos pa cultivar rebeldías y consignas y solidaridades sino también para hacer lo que sabemos hacer ya desde endenantes, hacerle el amor a la tierra, cubrirla de afecto, tratarla bien y engendrar con ella los frutos que más apreciamos: los alimentos. Y en efeuto, coliflores, cilantro y cebollas destacan en el aparente infértil suelo atenquense, donde los necios conjuran por medio de Conagua para construir el tan mentado aeropuerto que ha costado tantas tragedias en este histórico territorio.
En fin, que convivimos, concomimos, combebimos y concebimos un mundo donde el campo es el actor, director y el escenario de una película que ya no es frecuente ver pero que podemos volver a filmar y filmar sin dejar de luchar… ¡Corte!
(Seguiremos informando…).
....
Astedes dirán pa que tanto cuento o película patroncitos, pos nomás porque sí, porque en esta reunión de amigos y que digo de amigos, de hermanos, estaba la mexicanidad en toda la extensión de la palabra.
Tratose ni más ni menos de un festejo anunciado hace un tiempo por el presidente del Sindicato Único de Novios, Amantes, Sanchos y Garañones, el “SUN”, o sea Claudio Duana, compositor de canciones mexicanas y campesino hasta las cachas; el pretexto (¡y qué pretexto!) fue el comienzo de la cosecha de cebollas (¡guácala!), coliflores (qué sabrosas, verdá de Dios), y de cilantro que los entendidos le dicen “culantro” pero que en México no le llamamos así por obvias y terríficas razones (imagínense pedir un manojito de culantro a la recaudera, pos no ¿verdá?). Pues resulta que este domingo el llamado fue en “El Arenal”, que dejó de ser arena para convertirse en un vergel y demostrar que en el Frente de Pueblos en Defensa de la Tierra no sólo somos buenos pa cultivar rebeldías y consignas y solidaridades sino también para hacer lo que sabemos hacer ya desde endenantes, hacerle el amor a la tierra, cubrirla de afecto, tratarla bien y engendrar con ella los frutos que más apreciamos: los alimentos. Y en efeuto, coliflores, cilantro y cebollas destacan en el aparente infértil suelo atenquense, donde los necios conjuran por medio de Conagua para construir el tan mentado aeropuerto que ha costado tantas tragedias en este histórico territorio.
En fin, que convivimos, concomimos, combebimos y concebimos un mundo donde el campo es el actor, director y el escenario de una película que ya no es frecuente ver pero que podemos volver a filmar y filmar sin dejar de luchar… ¡Corte!
(Seguiremos informando…).
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RECUENTO DE DAÑOS EN TIEMPOS REBELDES
(Para Odette, mi señora por su amor y solidaridad)
Ahora que al dolor le gustó el territorio de mi cuerpo
como lugar de esparcimiento,
observo como un vígía
la penosa inmovilidad de las cosas,
la angustiosa repetición de la vida diaria,
la insurgencia de las moscas,
apenas el frío esconde sus filosas estalactitas
y ellas vuelan sin miedo a ser sacrificadas,
atisbo al cangrejo del tiempo
que corre por todos lados
sobre las playas de mi pecho,
entonces, me invade un sentimiento jinete
que se pone a cabalgar sobre las praderas del tedio,
y pienso en el hermoso itinerario de paisajes,
que ahora cambio por masajes
y por amorosas inyecciones que aplica mi señora
en mis nalgas de alfiletero,
pienso en mi hija que me habla
sobre la junta de consejo de su escuela
y me pide llevarla a ver a las estrellas
en las noches de huelga chapinguera,
y pienso en el arsenal de bellísimas palabras
que me prodigan mis amigas y mis amigos
en las nubes digitales,
todas estas muestras de amor
las guardaré en mi memoria
para zurcir con ellas una patria solidaria,
las pondré en mi almohada
cada noche para alejar el fuego de mis demonios,
las consignaré por escrito
en el deshielo de mi pierna
para sacudir de una vez por todas
la hibernación en que se encuentra,
y mientras pienso esto, mis amigos,
mis compañeros de trabajo siguen en huelga,
mis hermanos de Atenco marchan solidarios,
otros resisten el acoso de los ruines
desde los calabozos de las prisiones
desde las trincheras del desempleo
desde el cepo de los viles
desde los grilletes del capital
y entonces pienso que hay que aliviarse rápido
porque hoy es tiempo de unión
y no quiero dejar a estos párpados sin luz
ni quedar petrificado en esta silla
que destroza el cuerpo
ni quedarme atrapado en los días rotos
contemplando como crece en mi pueblo
ese puño de amor y rebeldía,
no, no vale la pena
estar más tiempo
con el crucifijo del enfermo.
...............
Ahora que al dolor le gustó el territorio de mi cuerpo
como lugar de esparcimiento,
observo como un vígía
la penosa inmovilidad de las cosas,
la angustiosa repetición de la vida diaria,
la insurgencia de las moscas,
apenas el frío esconde sus filosas estalactitas
y ellas vuelan sin miedo a ser sacrificadas,
atisbo al cangrejo del tiempo
que corre por todos lados
sobre las playas de mi pecho,
entonces, me invade un sentimiento jinete
que se pone a cabalgar sobre las praderas del tedio,
y pienso en el hermoso itinerario de paisajes,
que ahora cambio por masajes
y por amorosas inyecciones que aplica mi señora
en mis nalgas de alfiletero,
pienso en mi hija que me habla
sobre la junta de consejo de su escuela
y me pide llevarla a ver a las estrellas
en las noches de huelga chapinguera,
y pienso en el arsenal de bellísimas palabras
que me prodigan mis amigas y mis amigos
en las nubes digitales,
todas estas muestras de amor
las guardaré en mi memoria
para zurcir con ellas una patria solidaria,
las pondré en mi almohada
cada noche para alejar el fuego de mis demonios,
las consignaré por escrito
en el deshielo de mi pierna
para sacudir de una vez por todas
la hibernación en que se encuentra,
y mientras pienso esto, mis amigos,
mis compañeros de trabajo siguen en huelga,
mis hermanos de Atenco marchan solidarios,
otros resisten el acoso de los ruines
desde los calabozos de las prisiones
desde las trincheras del desempleo
desde el cepo de los viles
desde los grilletes del capital
y entonces pienso que hay que aliviarse rápido
porque hoy es tiempo de unión
y no quiero dejar a estos párpados sin luz
ni quedar petrificado en esta silla
que destroza el cuerpo
ni quedarme atrapado en los días rotos
contemplando como crece en mi pueblo
ese puño de amor y rebeldía,
no, no vale la pena
estar más tiempo
con el crucifijo del enfermo.
...............
EN EL REGAZO DEL PIRATA
Eres propiedad del mar
tu paisaje es parte de su memoria
marea nocturna
silbido de sirenas
atarraya de pescador
ínsula que emerges de las sombras
como un verso perdido
en la arena sangrante
del ayer.
Revuélcame
en tus olas olorosas
que resbalan por tu pecho,
quiero duplicarme en ti,
reflejo del agua
garfio sin filibustero
barca en la niebla senescente
húmedo huipil del cielo.
Llévame en tus enaguas de sal
donde abrevan
las medusas y las estrellas
de la mar océano
que sólo quiero
aneptunarme contigo
en la sima profunda del agua,
regazo del pirata,
do yace un galeón herido.
..................
tu paisaje es parte de su memoria
marea nocturna
silbido de sirenas
atarraya de pescador
ínsula que emerges de las sombras
como un verso perdido
en la arena sangrante
del ayer.
Revuélcame
en tus olas olorosas
que resbalan por tu pecho,
quiero duplicarme en ti,
reflejo del agua
garfio sin filibustero
barca en la niebla senescente
húmedo huipil del cielo.
Llévame en tus enaguas de sal
donde abrevan
las medusas y las estrellas
de la mar océano
que sólo quiero
aneptunarme contigo
en la sima profunda del agua,
regazo del pirata,
do yace un galeón herido.
..................
EL DOLOR SE MIDE POR OLAS
He visto la crudeza de las imágenes,
frente al cataclismo y la desolación,
nunca nadie está preparado,
razón tienen los peñi mapuche,
la naturaleza no tiene diques ni fuerzas que la dominen,
ni el bálsamo de tantos amigos cura estas desgarraduras,
no son suficientes tantas solidaridades para devolver la vida
a los que tuvieron el infortunio de ser devorados por las aguas;
nunca serán suficientes las lágrimas para sustituir
la insignificancia de nuestras almas,
pero si de algo sirven las mías,
yo también derramaré unas cuantas para que,
juntando todas,
podamos hacer un dique a tanto dolor que fluye por todas partes.
Sepan ustedes que en México
hay muchos corazones que quieren ser un paliativo a tanto dolor,
entre ellos se encuentra el mío que también siente la tragedia
y se deslava en la impotencia de no poder decir más que estas palabras.
frente al cataclismo y la desolación,
nunca nadie está preparado,
razón tienen los peñi mapuche,
la naturaleza no tiene diques ni fuerzas que la dominen,
ni el bálsamo de tantos amigos cura estas desgarraduras,
no son suficientes tantas solidaridades para devolver la vida
a los que tuvieron el infortunio de ser devorados por las aguas;
nunca serán suficientes las lágrimas para sustituir
la insignificancia de nuestras almas,
pero si de algo sirven las mías,
yo también derramaré unas cuantas para que,
juntando todas,
podamos hacer un dique a tanto dolor que fluye por todas partes.
Sepan ustedes que en México
hay muchos corazones que quieren ser un paliativo a tanto dolor,
entre ellos se encuentra el mío que también siente la tragedia
y se deslava en la impotencia de no poder decir más que estas palabras.
EN EL RETABLO DE MI CEGUERA
No fue necesario el vil cadalso para sustraerse de tu abadía
que rascó tinieblas en el retablo de mi ceguera
ni fue imperioso el fantasma de la isla
para desarraigar el pronunciado abrigo de tus promesas muertas
ni fueron tus ojos suficiente anzuelo
para anclarme como náufrago
a la helada dársena de tus pechos
ni tu sonrisa lunar el garfio plateado
que descorrió los velos de tu misterio
para quedar tatuado en ti como el arco iris
en las alas de la mariposa
ni el amargo trópico de tus caderas que bailaron un infierno
para entibiar el tierno invierno de mis oxidadas piernas.
No, no fue la piedra que anudó mi sangre
al descalabro de un desamparo lo que me alejó de ti,
fue ese epilogado silencio que empezó a gotear incendios,
ausencias y reproches como el cuerpo tambaleante de un herido
que va arrastrando sus vísceras sobre el sendero de las profecías.
Fue un adiós callado que despobló de uñas mis acangrejadas manos
de tanto arañar el dilatado eclipse donde resbalaron todas mis tristezas
y demolió a pajuelazos las paredes mortuorias de un amor que cayó
a pedazos como un cántaro roto por el impacto de un guijarro.
...
que rascó tinieblas en el retablo de mi ceguera
ni fue imperioso el fantasma de la isla
para desarraigar el pronunciado abrigo de tus promesas muertas
ni fueron tus ojos suficiente anzuelo
para anclarme como náufrago
a la helada dársena de tus pechos
ni tu sonrisa lunar el garfio plateado
que descorrió los velos de tu misterio
para quedar tatuado en ti como el arco iris
en las alas de la mariposa
ni el amargo trópico de tus caderas que bailaron un infierno
para entibiar el tierno invierno de mis oxidadas piernas.
No, no fue la piedra que anudó mi sangre
al descalabro de un desamparo lo que me alejó de ti,
fue ese epilogado silencio que empezó a gotear incendios,
ausencias y reproches como el cuerpo tambaleante de un herido
que va arrastrando sus vísceras sobre el sendero de las profecías.
Fue un adiós callado que despobló de uñas mis acangrejadas manos
de tanto arañar el dilatado eclipse donde resbalaron todas mis tristezas
y demolió a pajuelazos las paredes mortuorias de un amor que cayó
a pedazos como un cántaro roto por el impacto de un guijarro.
...
NO VALE NADA LA VIDA
En realidad, la vida toda es un misterio,
millones de seres que se mueven,
al cadencioso ritmo de las cosas viles,
entre los que se encuentra mi gato
que se empeña en tirar los libros
de mi escritorio para tirarse
como un borracho junto a un poste,
millones de pensamientos
que han habitado este mundo,
que deambulan en los surcos
y en los viñedos, en las universidades
y en las fábricas, en los talleres
y en las tiendas de abarrotes
y en los bunkers
donde se planean los bombardeos
y anidan en grandes hombres que escribieron
millones de libros sobre el ser humano
y han pintado imágenes de caza y de guerra
y construido obras pulguita como una taza de té
y gigantescas como un bombardero criminal
desde la remota historia del mundo,
y ni mi gato ni yo
ni Cristo ni Galileo ni Sócrates
ni Newton ni Marx ni Einstein ni Freud,
nadie ha sabido descifrar
el por qué nacemos y morimos
como el inmortal José Alfredo
en su No Vale Nada La Vida.
…………..
millones de seres que se mueven,
al cadencioso ritmo de las cosas viles,
entre los que se encuentra mi gato
que se empeña en tirar los libros
de mi escritorio para tirarse
como un borracho junto a un poste,
millones de pensamientos
que han habitado este mundo,
que deambulan en los surcos
y en los viñedos, en las universidades
y en las fábricas, en los talleres
y en las tiendas de abarrotes
y en los bunkers
donde se planean los bombardeos
y anidan en grandes hombres que escribieron
millones de libros sobre el ser humano
y han pintado imágenes de caza y de guerra
y construido obras pulguita como una taza de té
y gigantescas como un bombardero criminal
desde la remota historia del mundo,
y ni mi gato ni yo
ni Cristo ni Galileo ni Sócrates
ni Newton ni Marx ni Einstein ni Freud,
nadie ha sabido descifrar
el por qué nacemos y morimos
como el inmortal José Alfredo
en su No Vale Nada La Vida.
…………..
LAVANDEROS Y LOS WEYCHAFE MAPUCHE
El domingo repica un campanario rebalsado de fantasmas
la iglesia se cubre la cabeza con un rebozo de badajos,
feligreses elegantes llevan
por pecho un escapulario
por frente una cruz
y por alma las brasas del pecado,
oscilan entre el crepusculario del tiempo
y la metafísica del dolor,
invocan el perdón y la entrada al Reino de los Cielos,
oraciones y jaculatorias desparraman su pesar
en la transparente epidermis de los cirios,
más allá del cantar de los cantares que canta un cantor petrificado
más allá del destierro de los púlpitos y de un bautisterio moribundo
más allá del sermón que resbala de los labios
de un sobreviviente de Sodoma,
más allá de las rezanderas sin rosario
que engrilletan sus padresnuestros a los párpados de una virgen,
mientras, las campanas sin campanero, tocan a rebato
un redoble de caballos que cabalga tristemente
en el diapasón de mis sentidos.
No hay remedio, en Lavanderos, todo se ha vuelto desechable,
misas de plástico
flores de plástico
rezos de papel
y las campanas que llaman a misa, sin piel, sin lengua, invertebradas,
las campanas, pobres, sin cuerdas vocales, encerradas en un microchip.
Hoy no iré a lavar mis pecados a la iglesia ausente
ni prenderé la TV para ver la salvación de los mineros
prefiero marchar por la libertad de los presos en huelga de hambre
a la cárcel de Temuco,
pues para mí los weychafe mapuche,
a pesar de la iglesia y del racista gobierno chileno,
no son desechables.
....................
la iglesia se cubre la cabeza con un rebozo de badajos,
feligreses elegantes llevan
por pecho un escapulario
por frente una cruz
y por alma las brasas del pecado,
oscilan entre el crepusculario del tiempo
y la metafísica del dolor,
invocan el perdón y la entrada al Reino de los Cielos,
oraciones y jaculatorias desparraman su pesar
en la transparente epidermis de los cirios,
más allá del cantar de los cantares que canta un cantor petrificado
más allá del destierro de los púlpitos y de un bautisterio moribundo
más allá del sermón que resbala de los labios
de un sobreviviente de Sodoma,
más allá de las rezanderas sin rosario
que engrilletan sus padresnuestros a los párpados de una virgen,
mientras, las campanas sin campanero, tocan a rebato
un redoble de caballos que cabalga tristemente
en el diapasón de mis sentidos.
No hay remedio, en Lavanderos, todo se ha vuelto desechable,
misas de plástico
flores de plástico
rezos de papel
y las campanas que llaman a misa, sin piel, sin lengua, invertebradas,
las campanas, pobres, sin cuerdas vocales, encerradas en un microchip.
Hoy no iré a lavar mis pecados a la iglesia ausente
ni prenderé la TV para ver la salvación de los mineros
prefiero marchar por la libertad de los presos en huelga de hambre
a la cárcel de Temuco,
pues para mí los weychafe mapuche,
a pesar de la iglesia y del racista gobierno chileno,
no son desechables.
....................
miércoles, 23 de febrero de 2011
REINVENCIÓN DE NARCISO
Rostro extraño que brotó del agua
luna espejo de brutal ternura
inmóvil el silencio que desnuda
su tez ajada que el reflejo fragua
ojo agua que humedeces a la luna
y enlagrimas su vientre enlutecido
oh, penar de Narciso envejecido
vivir purgando con el alma ayuna
lágrima de amor belleza derruida
pergamino su piel, calva de higo
los años pasan la razón perdida
provecto adonis de falaz intento
ni Némesis ni flor ni cruel castigo
sólo un viejoven náufrago del tiempo.
...................
luna espejo de brutal ternura
inmóvil el silencio que desnuda
su tez ajada que el reflejo fragua
ojo agua que humedeces a la luna
y enlagrimas su vientre enlutecido
oh, penar de Narciso envejecido
vivir purgando con el alma ayuna
lágrima de amor belleza derruida
pergamino su piel, calva de higo
los años pasan la razón perdida
provecto adonis de falaz intento
ni Némesis ni flor ni cruel castigo
sólo un viejoven náufrago del tiempo.
...................
miércoles, 16 de febrero de 2011
CICATRIZ DE SAL
Con la fuerza viril de catapulta
lancé el amor a ultramar de mi costado
costra de piel, terreno desolado
hallé de ti lo que el azar sepulta
cicatriz de sal, corazón exangüe
tenue tarea de colosal ternura
devolverle su alma, su dulzura
a este amor anegado en sangre
no valen dudas ni arrogancia extrema
vana razón que sin razón inflama
catafalco de mar, casa de arena
cárcel de sol es mi existencia llana
sólo haré de tu amor, miel que almacena,
el bello dolor de un alma serena.
...
lancé el amor a ultramar de mi costado
costra de piel, terreno desolado
hallé de ti lo que el azar sepulta
cicatriz de sal, corazón exangüe
tenue tarea de colosal ternura
devolverle su alma, su dulzura
a este amor anegado en sangre
no valen dudas ni arrogancia extrema
vana razón que sin razón inflama
catafalco de mar, casa de arena
cárcel de sol es mi existencia llana
sólo haré de tu amor, miel que almacena,
el bello dolor de un alma serena.
...
sábado, 12 de febrero de 2011
EN LA DIALÉCTICA DEL MAR, OLVIDO
Exhumo del catafalco del olvido
algunos párrafos perdidos
en el eco sordo de un rocío:
una lluvia insomne
en el funeral de un poeta,
un clérigo ahogado
en la pila del agua bendita,
el espejismo de la belleza,
la bondad del carnicero,
Hegel cortándose la oreja en un burdel,
Van Gogh escribiendo la Lógica de un Suicida
o la Dialéctica de un pirata umbrío.
No hay que darle muchas vueltas al asunto,
este epiléptico discurso me asalta
al momento en que la estatua
le escurren de sus ojos,
un par de lunas de oro,
un puñado de lágrimas,
y un haz de espigas luminosas,
que atraviesan como garfios,
el desierto de mis párpados,
o cuando tengo que glosar un verso
bajo el influjo de un enjambre
en un viejo castillo de mar,
arrojando un crucifijo,
desde el campanario
de un santuario.
........
algunos párrafos perdidos
en el eco sordo de un rocío:
una lluvia insomne
en el funeral de un poeta,
un clérigo ahogado
en la pila del agua bendita,
el espejismo de la belleza,
la bondad del carnicero,
Hegel cortándose la oreja en un burdel,
Van Gogh escribiendo la Lógica de un Suicida
o la Dialéctica de un pirata umbrío.
No hay que darle muchas vueltas al asunto,
este epiléptico discurso me asalta
al momento en que la estatua
le escurren de sus ojos,
un par de lunas de oro,
un puñado de lágrimas,
y un haz de espigas luminosas,
que atraviesan como garfios,
el desierto de mis párpados,
o cuando tengo que glosar un verso
bajo el influjo de un enjambre
en un viejo castillo de mar,
arrojando un crucifijo,
desde el campanario
de un santuario.
........
EN LA DIALÉCTICA DEL MAR, OLVIDO
Exhumo del catafalco del olvido
algunos párrafos perdidos
en el eco sordo de un rocío:
una lluvia insomne
en el funeral de un poeta,
un clérigo ahogado
en la pila del agua bendita,
el espejismo de la belleza,
la bondad del carnicero,
Hegel cortándose la oreja en un burdel,
Van Gogh escribiendo la Lógica de un Suicida
o la Dialéctica de un pirata umbrío.
No hay que darle muchas vueltas al asunto,
este epiléptico discurso me asalta
al momento en que la estatua
le escurren de sus ojos,
un par de lunas de oro,
un puñado de lágrimas,
y un haz de espigas luminosas,
que atraviesan como garfios,
el desierto de mis párpados,
o cuando tengo que glosar un verso
bajo el influjo de un enjambre
en un viejo castillo de mar,
arrojando un crucifijo,
desde el campanario
de un santuario.
.......
algunos párrafos perdidos
en el eco sordo de un rocío:
una lluvia insomne
en el funeral de un poeta,
un clérigo ahogado
en la pila del agua bendita,
el espejismo de la belleza,
la bondad del carnicero,
Hegel cortándose la oreja en un burdel,
Van Gogh escribiendo la Lógica de un Suicida
o la Dialéctica de un pirata umbrío.
No hay que darle muchas vueltas al asunto,
este epiléptico discurso me asalta
al momento en que la estatua
le escurren de sus ojos,
un par de lunas de oro,
un puñado de lágrimas,
y un haz de espigas luminosas,
que atraviesan como garfios,
el desierto de mis párpados,
o cuando tengo que glosar un verso
bajo el influjo de un enjambre
en un viejo castillo de mar,
arrojando un crucifijo,
desde el campanario
de un santuario.
.......
INSTANTE DE FUEGO
INSTANTE DE FUEGO
En una tarde de almas rotas
el relámpago cruje
una tempestad de liebres,
el agua fría enfría mi rostro
y como un trinar de agujas
se clava en mi espalda,
y en mis brazos que tiritan asustados.
Veo la lluvia, torrente de reflejos,
que se estrella en un amate
y labra la tierra como un pergamino,
mientras los alfanjes plateados
rajan el cuello del cielo obscuro
como un parpadeo de fuego vivo.
Tiempo roto, titilar de soledades,
sombra amarga,
el mundo es un ciego
que camina dando tumbos
con su bastón de agua,
su mugrosa capucha gris
y un rostro de mil rostros
sin piernas ni cabeza
mero cuerpo sin huesos
masa informe, río sin luz.
.........
En una tarde de almas rotas
el relámpago cruje
una tempestad de liebres,
el agua fría enfría mi rostro
y como un trinar de agujas
se clava en mi espalda,
y en mis brazos que tiritan asustados.
Veo la lluvia, torrente de reflejos,
que se estrella en un amate
y labra la tierra como un pergamino,
mientras los alfanjes plateados
rajan el cuello del cielo obscuro
como un parpadeo de fuego vivo.
Tiempo roto, titilar de soledades,
sombra amarga,
el mundo es un ciego
que camina dando tumbos
con su bastón de agua,
su mugrosa capucha gris
y un rostro de mil rostros
sin piernas ni cabeza
mero cuerpo sin huesos
masa informe, río sin luz.
.........
TE HE VISTO EN ALGUNA PARTE
Al lago y su rostro de viento medieval
el silencio de tus ojos lo mira,
lo escucha como a un monasterio…
No estás ya devorando las uvas del paisaje,
tu pensamiento escala unas notas de sol
en las espaldas de un tigre
y el bosque murmura un verso
que fluye como un río
en la infinitud del universo.
.....
el silencio de tus ojos lo mira,
lo escucha como a un monasterio…
No estás ya devorando las uvas del paisaje,
tu pensamiento escala unas notas de sol
en las espaldas de un tigre
y el bosque murmura un verso
que fluye como un río
en la infinitud del universo.
.....
LETRA PARA UN HIMNO A AMÉRICA LATINA
(VIENE DE UN TEXTO DE ARRIBA, EN FOTOS)
Por Juan Vives
Somos un pueblo d pueblos en marcha
forjando el destino de la integración
solidario el negro, el indio y el blanco
en sueños y afanes de liberación.
La Patria es América: mestiza, mulata
guaraní, mapuche, quechua, aymara
la del Dios azteca y el libro maya
la del sol caribe con el tango y la samba.
La Patria es América: ternura y abrazo
de un pueblo que ama su tierra y su sangre
que canta a la vida y se hace hermano
del árbol, la arcilla, el cóndor y el agua.
La Patria es América, unida en un sueño:
ser nación de pueblos, ser más que folclore
y más que paisaje, ser la Patria Grande
de todos los bosques que buscan su cielo.
La Patria es América: tierra codiciada
piratas y narcos, colonia y misión
el dios del imperio, dinero y espada
la invade y saque en nombre de Dios.
La Patria es América: la cuna y semilla
de libertadores contra la opresión
de la resistencia a la independencia
a 500 años la liberación.
La Patria frustrada por años perdidos
alienta esperanzas en la fe del pueblo
crecer solidarios ante el despotismo
con moral y luces para un mundo nuevo.
Somos tierra nueva con fuerza de viento
queremos la vida y la libertad
tejer la bandera con nuestras culturas
parir (crear) un orden de justicia y de paz.
Todo un artista este Juan Vives. Multidimensional. Nos hicimos amigos en menos de lo que canta un gallo. Nos despedimos como Dios manda, o sea a toda madre. Pasé como un año sin tener noticias del padre Vives, pensando acaso, que no me enviaría de retache la cinta. Hasta que de pronto llega un cartero a mi cantera y me deja el video grabado con la entrevista a Don Samuel. Los caminos de ambos nos separaron miles de kilómetros. Ya no nos volvimos a ver. De vez en vez me acordaba de él: ¡que tipazo!, y ahora que muere Don Samuel, empiezo a sacar fotos y papeles y me entero con tristeza buscando a Juan Vives en Internet que el amigo videasta, poeta, compositor, sacerdote español/venezolano/latinoamericano, murió en 2004, ¡puta madre!, y las entrañas se me ponen todas inquietas como si quisieran decir algo más del sentido... ¡Descansen en paz ambos sacerdotes de la Teología de la Liberación!
----
Por Juan Vives
Somos un pueblo d pueblos en marcha
forjando el destino de la integración
solidario el negro, el indio y el blanco
en sueños y afanes de liberación.
La Patria es América: mestiza, mulata
guaraní, mapuche, quechua, aymara
la del Dios azteca y el libro maya
la del sol caribe con el tango y la samba.
La Patria es América: ternura y abrazo
de un pueblo que ama su tierra y su sangre
que canta a la vida y se hace hermano
del árbol, la arcilla, el cóndor y el agua.
La Patria es América, unida en un sueño:
ser nación de pueblos, ser más que folclore
y más que paisaje, ser la Patria Grande
de todos los bosques que buscan su cielo.
La Patria es América: tierra codiciada
piratas y narcos, colonia y misión
el dios del imperio, dinero y espada
la invade y saque en nombre de Dios.
La Patria es América: la cuna y semilla
de libertadores contra la opresión
de la resistencia a la independencia
a 500 años la liberación.
La Patria frustrada por años perdidos
alienta esperanzas en la fe del pueblo
crecer solidarios ante el despotismo
con moral y luces para un mundo nuevo.
Somos tierra nueva con fuerza de viento
queremos la vida y la libertad
tejer la bandera con nuestras culturas
parir (crear) un orden de justicia y de paz.
Todo un artista este Juan Vives. Multidimensional. Nos hicimos amigos en menos de lo que canta un gallo. Nos despedimos como Dios manda, o sea a toda madre. Pasé como un año sin tener noticias del padre Vives, pensando acaso, que no me enviaría de retache la cinta. Hasta que de pronto llega un cartero a mi cantera y me deja el video grabado con la entrevista a Don Samuel. Los caminos de ambos nos separaron miles de kilómetros. Ya no nos volvimos a ver. De vez en vez me acordaba de él: ¡que tipazo!, y ahora que muere Don Samuel, empiezo a sacar fotos y papeles y me entero con tristeza buscando a Juan Vives en Internet que el amigo videasta, poeta, compositor, sacerdote español/venezolano/latinoamericano, murió en 2004, ¡puta madre!, y las entrañas se me ponen todas inquietas como si quisieran decir algo más del sentido... ¡Descansen en paz ambos sacerdotes de la Teología de la Liberación!
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jueves, 6 de enero de 2011
VERSOS DESAFINADOS AL DIABÉTICO (LOOR A LO PROHIBIDO)
Señoras y señores:
soy un hombre de miel,
de esos de clase mundial
incomparable mortal
que a la infeliz Diabólica
enfermedad católica
la lleva en la piel.
La llevo en las canas
es mi amiga más fiel
me deja sin ganas
todos los días
todas las semanas
de tarde y de mañanas.
La siento en las cenas
habita mis venas
me sube y me baja
dulce señor que la trabaja
¡aquí nadie se raja!
Si tomo un poquito
me pongo re mal
si como un tamal
ya saco el frasquito
me tomo el remedio
mejoro un poquito
Aplico la lanceta
en mi dedo chiquito
si de azúcar salgo alto
corro quedito
o salto que salto
o me pongo la ampolleta.
Si me pongo más roto
troto que troto
esto no es una treta
de vieja alcahueta.
Y como en la moda,
vil ella toda,
mi ñora me impone
es pinche dieta.
Así, amigas, amigos
el dulce me tunde
el almíbar me aturde
en duraznos o en higos
Y aunque se me salga la hiel
no habrá diabético más fiel
al whiski y al peñafiel
que este hombre de miel.
.........
soy un hombre de miel,
de esos de clase mundial
incomparable mortal
que a la infeliz Diabólica
enfermedad católica
la lleva en la piel.
La llevo en las canas
es mi amiga más fiel
me deja sin ganas
todos los días
todas las semanas
de tarde y de mañanas.
La siento en las cenas
habita mis venas
me sube y me baja
dulce señor que la trabaja
¡aquí nadie se raja!
Si tomo un poquito
me pongo re mal
si como un tamal
ya saco el frasquito
me tomo el remedio
mejoro un poquito
Aplico la lanceta
en mi dedo chiquito
si de azúcar salgo alto
corro quedito
o salto que salto
o me pongo la ampolleta.
Si me pongo más roto
troto que troto
esto no es una treta
de vieja alcahueta.
Y como en la moda,
vil ella toda,
mi ñora me impone
es pinche dieta.
Así, amigas, amigos
el dulce me tunde
el almíbar me aturde
en duraznos o en higos
Y aunque se me salga la hiel
no habrá diabético más fiel
al whiski y al peñafiel
que este hombre de miel.
.........
miércoles, 5 de enero de 2011
DE AQUELLOS TIEMPOS A ESTE LUGAR
Te devuelvo una imagen
de cuerpo entero,
no encierra
secreto alguno,
sólo son las ruinas
de un “tal vez”
que no
pudo
ser.
......
de cuerpo entero,
no encierra
secreto alguno,
sólo son las ruinas
de un “tal vez”
que no
pudo
ser.
......
martes, 4 de enero de 2011
EN EL INTERVALO DE UNA MIRADA
La música
es como
una niña
que se asoma
a la ventana
y mira un barquichuelo
perdido
en las orlas
de un pañuelo.
......
es como
una niña
que se asoma
a la ventana
y mira un barquichuelo
perdido
en las orlas
de un pañuelo.
......
BÍTACORA DE LAS SOMBRAS
La tarde engulle la luz
pinta de gris
el miedo
la noche se apodera
de las sombras
el mundo cierra
sus ojos de búho
y en tu rostro
hormiguean
dos luceros
como dos pájaros
inasibles
en el muro
del silencio.
......
pinta de gris
el miedo
la noche se apodera
de las sombras
el mundo cierra
sus ojos de búho
y en tu rostro
hormiguean
dos luceros
como dos pájaros
inasibles
en el muro
del silencio.
......
TIERRA HERIDA
En la pampa de tu espalda
se cantaban los versos
del Neuquén herido
y en la cordillera de tus pechos
brotaba un mar púrpura
con sus manos despobladas.
.....
se cantaban los versos
del Neuquén herido
y en la cordillera de tus pechos
brotaba un mar púrpura
con sus manos despobladas.
.....
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