EN EL PUEBLO DE NIEBLA

Sigue la lluvia dentro de mi,
humedeciendo de tinieblas
el paladar de mi utopía,
ahogando en aullidos
el coyote de mis
insomnios,
quemando
en aguaceros
el cañaveral que crece
en las estepas de mi ceguera,
acariciando al tigre que
a zarpazos
desangra
mis entrañas.
.....

LA CIVILIZACIÓN Y LA MUERTE

¿A qué horas se nos perdió el sendero
que conduce al jardín de la utopía?
¿En qué momento se nos escapó
de las manos la piedra filosofal
que apacigua los demonios
de la existencia?

¿Acaso fueron los impostores
que llegaron babeando sangre
por sus belfos descarnados?
¿Quién nos arrebató el Santo Grial
que prodiga los saberes y milagros de la vida?

¿Fueron acaso aquellos falsos centauros
que además de la pólvora, las tizonas
y las culebrinas, cargaban con viruelas,
gripes y tifus como armas letales?

¿Fueron aquellos embusteros iconoclastas
que pisotearon nuestros dioses,
destruyeron nuestros templos,
quemaron nuestra lengua
para imponernos su verbo
sus blasfemias y sus profetas?

¿O fuimos nosotros mismos que,
a través de la historia,
no hemos podido resistir tantas iniquidades
de los ruines, los viles y los canallas?

UN APRENDIZ TEXCOCANO Y EL CULTO A LA PALABRA SABIA: GREGORIO ECHEVERRÍA

Cuando la modestia alcanza alturas insospechadas cualquier alarde de grandeza rueda hasta el légamo de la mediocridad y uno no tiene modo de salir de ella sin antes hacer acto de contrición por las torpezas cometidas propias del mentecato que siente que el mundo no lo merece, como con frecuencia ocurre a muchos obnubilados que nos mareamos en las excelsas alturas de un tabique. Todo esto me salta cuando entrevisto a un amigo, más que amigo, hermano poeta, argentino, terriblemente profundo que construye su poesía a rajatabla con el esmeril de la creación acicalando, afinando, perfeccionando su estilo, y en esto se ha pasado más de 50 años, con el mismo afán de tornero de los grandes escritores, aunque él insista en considerarse de “medio pelo” y su sencillez y su prosa y su verso nos atrape irremisiblemente como la telaraña al insecto, seductora y mágicamente. Se trata de Gregorio Echeverría a quien conocí por azares de la fábula virtual, ¿qué será?, ¿hace seis años?, sí, a fines de 2004. Pero ahora estoy con él para conocerlo personalmente, en su agradable casa, pupa mía durante varios días, compartiendo mate con él mismo mientras tomo su libro que tiene una bella portada y cuyo poderoso título me hace crujir las entrañas, “Miseria blues”. Lo abro y en la solapa se plasma su foto que proyecta la imagen de una persona con un carácter de mármol, aunque en realidad en su trato cotidiano sea el de un pan de dulce. Sigo ojeando y en seguida viene, como un repulgo de la solapa, un retazo de su vida, sus datos biográficos, que nos revelan que “Nació en Rosario, 1935, vive en El Talar (aunque ahora es Ricardo Rojas, del municipio de Tigre), Buenos Aires, donde trabaja como diseñador gráfico. Desarrolló una profusa obra literaria de más de treinta títulos en novela, poesía, cuento y ensayo, y ha sido distinguido en certámenes nacionales e internacionales. En 2006 obtuvo el segundo premio en el Concurso ‘Ciudad de Rosario’ por su libro de relatos Tercera fundación’, publicado ese mismo año por EMR”. Y dándole un sorbo al exquisito mate que él mismo ha preparado, leo en la guarda la dedicatoria con una bella letra, de esas simétricas y elegantes como grabadas con estilete y que ya no se ven escritas tan fácilmente: “Al bravo documentalista y querido amigo Salvador. Gregorio. Ricardo Rojas, 14 de septiembre 2010”. Ai nomás, paque quiero más, tal distinción me ufana y me hace sacar el pecho como guajolote que acaba de pisar a su guajolota. Gracias hermano, le digo y me sonríe sin decir nada. Seis páginas después llega el epígrafe que lo retrata ideológicamente de cuerpo entero: “Solo la ira de los pacíficos/ salvará al mundo/ de la indiferencia de los violentos”, que da pie a más de 60 poemas paridos en largas horas de rumiar reflexiones e hilar por lo más fino. Hermosos por su pulcritud y el manejo del ritmo y del espacio. Este es su segundo libro publicado después de haber ganado, a punta del numen del laburo o de la inspiración de la chamba, más de un centenar de premios en países de habla hispana, sobre todo en la península ibérica, y entonces le pregunto apuntándole como si estuviera colocado en el rebujo de un paredón, con mi camarita de video: ¿Por qué no publicas Gregorio?, y la reposada respuesta de todo un señorón de 75 años: Quizá porque sigo la sentencia del Eclesiastés, “hay un tiempo para todo”, y sigo amasando el asunto, mejorándolo, puliéndolo, y tal vez la soberbia de pensar en echar margaritas al chancho. En nuestros países colonizados la cultura no es un bien social, solamente es respetable y respetada cuando conlleva resultados económicos. Las editoriales no reconocen más objetivos que los de toda empresa capitalista y es muy difícil para un autor desconocido, que no está en el canon y no pertenece a los círculos de oro de la burguesía, producir plata. En un personaje así hay que invertir dinero para promocionarlo, proyectarlo y catapultarlo, pero las editoriales están para ganar plata, por ello desaparecen de los catálogos escritores grandes, nadie los consume porque la estructura mediática no los apuntala. Si no estás en la TV no existes, si no estás en los grandes medios desapareces y te vuelves como su enemigo, como los perros que se les eriza el pelo cuando huelen al caco. Esto me encarajina porque no seré un genio, un gran talento, pero valgo porque soy un artesano de la palabra y respeto mi oficio, lo vengo puliendo desde hace 50 años y eso vale, entonces dices ¡que se vayan a fregar!, te empiezas a comparar con los que están en el candelero como los políticos o personajes de la cultura, a costa del escándalo, a costa de lo que fuere, eso me parece muy chiquito, muy pequeño, y te da frío, te da asco, y bueno, entonces opté por sólo publicar material premiado, porque si estamos en la compulsa, en el tironeo dialéctico con la sociedad, y si te gustan los laureles, procuraremos que nos premien y a través de esos premios obtener la edición del material premiado. Eso hizo que las cosas se demoraran bastante. Mi primer libro fue editado hace cuatro años y el segundo hace tres, pero yo tengo la absoluta tranquilidad de conciencia y el placer profesional de decir ¡anda!, ahí está un principio de respuesta a las viejas cuestiones, porque si el entorno te apalea y te dispara con arco y flecha, con lo que fuere, entonces elige tus mejores armas para salir a la arena y no hacer el papel de tonto. Y Gregorio continúa hablándonos, ahora sigue la crítica literaria, dice que, con excepciones de gente que tiene agudeza crítica, en general ésta no es independiente, es servil a sus patrones y éstos son las grandes cadenas de comunicación. Y Gregorio termina hablando de la personalidad de Gregorio Echeverría porque así se lo pido. Uno sólo conoce –dice el poeta– algunos flancos de sí mismo, como el tema de los tres Juanes de Unamuno, el Juan que eres, el Juan que ve la gente y el Juan que tú mismo crees que eres. Ésta es una de las grandes incógnitas del ser humano, no creo que nadie tenga la respuesta a esa pregunta, se han dado 50 mil intentos de contestación y nadie ha podido acertar. Yo siento ser una partícula insignificante pero importante del universo. Todo el universo está dentro de Gregorio porque Gregorio está disperso hoy de una manera y dentro de muy poco tiempo estará disperso de otra manera en todo el universo. Sin meterme en la cuestión de las creencias, ¿para qué carajo hacemos lo que hacemos si eso se va a terminar en unas semanas, en unos meses? Se va a terminar contigo. ¿Para qué ocurrió, qué sentido tuvo si ni siquiera se pudo convertir en papel impreso? Ahí estamos jodidos. Yo creo fervorosamente en la forma más general que esto es la cuestión de la trascendencia. Por eso sigo trabajando, por eso sigo puliendo mis herramientas sin preocuparme demasiado por el hoy o por el mañana inmediato y creo que de alguna manera otras generaciones van a descubrir algunas vez que hubo un bicharraco que se llamó Gregorio Echeverría y que escribió tales y cuales cosas, ahí estamos frente al fenómeno de la trascendencia, sin darle connotaciones teológicas ni esotéricas ni nada por el estilo, ahí surge el tema entre el individualismo mezquino del yo soy yo mientras respiro, entonces me importa todo dentro de ese entorno de espacio y de tiempo; pero después no seré yo y me friego en todo lo que ocurra, o sea, después de mí el diluvio, más claro imposible, bueno, y aunque no tenga grandes respuestas a esas preguntas que le pican y carcomen desde que uno empezó a caminar, hay como una sensación difusa, pero no confusa, de que eres algo más que esos 113 huesos con unos cuantos kilos de músculos puestos encima. Y Gregorio hace una pausa y me da pábulo para escribir una cavilación que me pica como cuchillito de palo en el cacumen de mi chompeta, es Gregorio Echeverría, el ejemplo vivo de quien da una auténtica patada en el culo a la presunción, a la petulancia y a la vanagloria de los prepotentes que, generalmente, hacen culto a la soberbia y a la estupidez, y yo, orgulloso de contar con el valioso astrolabio de su amistad. Ésta crónica forma parte de la entrevista que le hice para realizarle un documental en un tiempo incierto todavía, como dicen los creyentes “si San Cuilmas Petatero me da licencia”. ¡Salud Gregorio, poeta grande entre los grandes!
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CALLE CORRIENTES… (BITÁCORA DE TIGRE)

Temuco es una hojita de viento
que a lo lejos oxigena mis pulmones
no importa que en Tigre
me sobre el ábrego
y me mire bailando un tango
en el fantástico teclado
Caminito a Buenos Aires
que respiré día con día.
Hoy inicio el retorno
con una bella ciudad a cuestas
con las Corrientes
de Borges y de Cortázar
y con el paladar lleno de Boca
que me lengüetea dos Belgranos
los ojos de probar
libros y librerías
jinetitos de piedra
y un lugar, La Recoleta,
donde se agolpan la sintaxis
de las formas, la plástica
y las sorpresas
donde un día también
estuvo en cartelera
un nativo texcocano.
Regreso a Temuco
con las palabras sabias
de mi hermano Gregorio
quien me ha recordado
que la Miseria es un blues
y la milonga el tiempo que fluye.
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DEL NIDAL DONDE AMBULAN LOS LECTORES AL BARRIO DONDE LA BOCA LE RAJA UN MONUMENTO AL TANGO (Parte 1)

El Ateneo, Buenos Aires, Argentina. Ayer 14 de septiembre, más bien anteayer, pues ahora termino esta crónica, a obscuras, en el autobús que me lleva de Santiago a Temuco a las seis y media de la mañana, visité la librería del Ateneo, en el corazón de Buenos Aires (Santa Fe número 1840). Siempre pensé que era un biblioteca desde que alguien me envió su descripción en un pauerpoint. Había caminado 15 cuadras pletóricas de negocios en la planta baja de edificios elegantes, desde la Plaza Italia hasta ese centro donde el libro es el soberano absoluto. Gravitan las letras, las ciencias, la cultura. Hermoso aposento, cuatro pisos que rebozan arquitectura. No sé que estilo si rococó clásico neoclásico artnovó renacentista barroco o lo que ustedes quieran saber o espetar pero muy agradable a los sentidos sobre todo al de la vista. Subí bajé tomé fotos sin flash para evitar la molestia de ser interrumpido, creo que logré el anonimato para los empleados de ese laberinto de anaqueles volúmenes discos y muchísimos lectores, inclusive pedí a un ñor muy cordial me fotografiara, claro que sí con gusto y clic, otro clic, dos fotos, gracias. Gasté un poco más de una hora ojeando sobre todo libros de poesía. Como las poltronas de lectura ya estaban ocupadas y no tenía tiempo para tomarme un café me encaramé a una escalerita desas en A que usan pacomodar los libros y ahí me concentré leyendo poesía hasta que me di tinta que tenía el pendiente de ir al barrio de La Boca. Pregunto a la tecolota policía paca guardia o vigilante (ahora me oí como Adela Micha jajaja) de la entrada, me dice que el bus tal y tal me lleva, voy y busco el bus tal y tal y me informa un tipo que el tal y tal no es que es el 149. Llega el 149 y pregunto si me lleva a la Boca, me dice el muy hijo de la chingada que sí, 1.25 cuesta el pasaje, pongo mis monedas en la alcancía donde sale el vuelto y una tirita que es el boleto. Me interna por muchas calles de edificios altos altos, de 10, 15, 20 pisos, mientras voy mirando el mapa y va coincidiendo el rumbo con mi cartógrafo documento que me regalaron en la agencia de viajes de Temuco, pasamos por la calle México y la siguiente, Chile, y me da gusto, unas cuadras más adelante vendrá la de Estados Unidos, guácala. Circulamos por la calle Santiago del Estero, pum, hasta que se acaba el mapa y ya no dependo más que del arbitrio voluntad y conducción del pinche chofer, y más y más vueltas, y esto ya se me hizo eterno, hasta que sólo quedamos dos pasajeros, y de pronto el camión se mete a un corralón donde hay muchos camiones que aquí les llaman colectivos. Lo que ya olía mal unas manzanas antes aquí de plano se pudrió, pues para nada se parecía a La Boca o por lo menos lo que el mapa anunciaba como tal. El hijo de su pinche madre me da una explicación como de que el no tuvo la culpa, no hay tutía, ya ni coraje hice me bajé y me fui a lo lírico a la ribera de un río bastante sucio donde venía un barco chancho chancho, chale ya me parezco a los mapuche en eso de duplicar los nombres. Pues ni modo, me informan que La Boca queda como a dos kms., no me arredro y sigo la costera donde sólo circulan de un lado barcos y del otro unos camiones y trailerzototes, solitaria la calle de mortales a pata. De pronto veo a un motociclista que arregla su burra y le pregunto y me responde y le enseño el mapa y se muestra interesado pues en todo caso ambos estamos en relativa desgracia y me indica aí donde está un mástil ahí a la derecha está El Caminito y me suelta un chisguetazo de explicaciones que apenas entiendo al final me dice mire orita lo llevo bueno no sé si me dijo orita porque el orita es exclusivo de los mexicanos y estoy en Argentina donde usan otras formas, total que entendí que enseguida me llevaba, pero dudante agrega bueno vayase, acentuando la segunda a, bordeando la costanera y yo lo alcanzo. Mientras me saque un autorretrato con vista al riachuelo navegable. Chc chc chc chc chc chc chc chc, era la moto del compa que venía pujando por no pararse, me hizo la seña acostumbrada con la cabeza y yo saltando de gusto a pesar de mis pies bastante castigados con barruntos de ampollas de tanto recorrer las arboladas calles de Buenos Aires, Por Dios que nunca me había subido a una locomotora de éstas, chc chc chc chc chc y ésta no tenía pinta de ser una Harley Davison. chc chc chc chc chc chc parece que se cansa jadea relincha recula recorcovea pero el talento de Efrén o Hernán quiensabequé así me dijo que se llamaba logra controlar a su toro brioso y yo ahí como Julián (no le hagan caso al albur), digo como San Ignacio con mucho miedo y media nalga en el espacio, hago maravillas para no quedar embarrado en el pavimento chc chc chc chc chc, me siento como jinete de cebú en jaripeo y como que se ahoga la vetusta motocicleta mientras el jitanjáforo amigo me confiesa que ya no llegará al laburo, esto es al trabajo, yo arreglo los barcos me presume, ah, eres mecánico, sí, pero hoy no iré a trabajar, namás voy avisar, a pasar lista, le digo, sí, me dice, se me rompió el acelerador, al tiempo en que me muestra el chicote, y para acelerar lo va jalando con la mano derecha, de ahí la sofocación de la moto, y chc chc chc chc chc, vos sos colombiano, no le digo, soy mexicano, casi gritándole a sus orejas que a mi me quedan muy cerca, qué, nos parecemos, le digo, por ai va la cosa, vos trabajás aquí, no, vine a ver un amigo, ah, cuándo se va, el martes no el miércoles en la mañana, ah, si tuviera más tiempo yo lo llevaría a muchos lados, mire ai está el mástil, allá ¿ve?, ai está el estadio del Boca, ahí tengo un departamento donde vive mi hermana y una sobrina, aí vos podés quedarte, hay muchas cosas que ver en Boca, chc chc chc chc chc lástima que no os quedéis más tiempo (bueno esto último no sé si así me lo dijo porque en seis días es difícil aprender hablar el argentino), chc chc chc chc chc, pues aí tenés al Caminito, fueron como tres kilómetros que me ahorró el pibe que me llevó al famoso barrio de La Boca, el maradónico lugar, donde el Boca Juniors tiene su mata de hinchas y seguidores. Barrio bravo, Futbolero. Se nota, se siente, se advierte. Me despido de mi ocasional amigo sin saber que decirle, le tomo o no le tomo una foto, pero el tiempo me come pues tengo que terminar la entrevista con Gregorio y no he comido aún y está bien pinche lejos donde vive, total, ni uno ni otro se animó a pedir la dirección o el correo porque a lo mejor comprendimos el uno y el otro que jamás nos volveremos a ver y nos despedimos bien pinche amistosamente y él se aleja con su chc chc chc chc chc a cuestas y yo jactándome de mi fortuna que pocas veces me abandona, como diría mi padre, que pinche suertudo…
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MARADONA, FUERA MACRI Y UN BOQUENSE EN LA MILONGA DE SU PROPIA MISERIA (Parte 2)

Y ya en pleno Caminito me detengo a prudente distancia para eludir a los enganchadores de turistas que ofrecen fotos con bailadores de tango, con bellas mujeres que enseñan más allá de lo que la suripanta moral permite ver, un pocote más arriba de los muslos, y unos gardelitos que remiten al Rey del Tango aunque todos ellos juntos no hacen un Gardel, y más allá restoranes con sendos shows de tango que la mera neta si llaman la atención, una de las fondas gauchescas tiene música en vivo y es seductora la música, 20 mts allá una pareja invita a bailar tango a hombres y a mujeres, claro es parte del consumo. Mientras yo filmo y filmo, saco fotos y me ofrecen el yantar de cada día que, al igual que en Chile, acá también le llaman almorzar. Recorrido rápido, intercambio toma de fotografías con unos catalanes, yo fotografío a ellos y ellos a mí y todos contentos. Esto lo repetí dos cuadras más allá donde me sale lo futbolero pues voy al legendario estadio del Boca Juniors. Tres chavos y chavas se fotografían y la misma fórmula y otra foto junto al estadio. A mitad de cancha le pido a un transeúnte (hay ojón que elegante) que cliquée la cámara y todo el mundo le da gusto hacer ese tipo de favores, como que se sienten importantes al igual que yo, satisfechos, y de pronto veo al Diego plasmado en una barda, apresto el ojo fotográfico y viene un señor que carga su desconsuelo en el leviatán de su desdicha, se atraviesa y sale una foto chingona que es la que adorna este texto, además un cartel del Macri el alcalde bonaerense, de derecha, presidente del Boca Juniors y un hijo de la chingada que no sé porqué me recuerda al Javier Vergara el presidente del Chivas, buena la foto acaso artística o periodística al menos. Me interno a los intríngulis del barrio fuera del getho turístico alambrado por los hilos invisibles de los billetes verdes y cámaras fotográficas, registro pintas interesantes, se nota el contraste del Buenos Aires céntrico con el Buenos Aires véntrico tétrico tántrico excéntrico, pobre popular y pintoresco, y camino y pregunto a un paco argentino dónde tomo los camiones que van a Plaza Italia, lugar donde transbordo al 60 de Tigre y le inquiero además por un restaurante donde coman los boquenses y me informa que en la avenida, cinco cuadras en la dirección que voy, y llego a la avenida y encuentro un lugar que anuncia, choripan, patys, chubascos, digo churrascos y alguna otra cosa que no registro. Churrasco pido. Dos cábulas argentinos que almuerzan en el típico lugar de esos que no hay en Temuco me preguntan de volón pin pon que de donde soy y por segunda vez no atinan, colombiano, aventuran, no, mexicano ahí me doy cuenta que hay más colombianos que mexicanos en Argentina y luego luego preguntan que como llamamos al dulce de leche, no agarro el carrete, y dicen de qué se hace la cajeta, les digo de leche de cabra, y ya entonces la agarro al vuelo, y es que los malandrines argentos, buenos para el caletre, le dicen cajeta al sexo de las mujeres, y las risotadas al estilo mexicano se suceden, y vienen los juegos de palabras y yo les contesto y un breve intercambio de significados se hilan en el lacónico fragor de un encuentro intercultural de barbajanes de la lengua hasta que bien se fueron, en esto interviene el taquero digo el choricero no de Toluca sino el boquerino, que es un tipo flaco flaco güero güero, de ojos azules que, como le digo que quiero la carne sin sal y sin nada, que le quite el migajón al pan (¿qué, miga qué?, miga le dice uno de los galloferos ches), y rechazo la coca que me ofrece y le pido un agua mineral, me pregunta que si soy lloki o sea jinete de caballos de carrera, le digo que no y entonces me pone en el mostradorcito una foto vieja de cuando él era lloki. Y ya ven que todo el mundo busca su público y por lo pronto el zurumbático cabrón ya encontró justificación orejas y un pendejo para contar su historia que se sucede en tres minutos, antes de volver hablar de la cajeta cuando los tunantes bocazas boquenses boquerinis viperinos ya habían ahuecado el ala, y yo le cuento como le decimos a eso mesmo en México y sale a relucir la papaya y el guayabo y otras sandeces de la mesma estirpe y el belitre me dice que ya sabe como le va a decir a su mujer llegando en la noche, y que aquí no pongo para no molestar los castos oidos de la nena sociedad como bien diría mi hermano Juanito Guanabacoa alias El Sabroso, de todos modos simpático el recabrón lloki. Un poco duro el churrasco que es un bistec un poco más grueso que el hambre lo pone sabroso, pero mis tripas no tienen llenadera y solicítole al avillanado fiambrero que me cocine un choriqueso, perdón un choripán, que pinche nombrecito que parece albur, mientras voy a una tienda de coreanos que no me quieren dar el vuelto en monedas porque éstas están escasas en todo Buenos Aires que gardelea por todos sus poros, y es que como los colectivos o camiones de pasajeros todos tienen puestas esas maquinitas que sólo admite monedas y pues eso para algunos gandules que acaparan morralla las revenden en las paradas de los camiones, para que los parroquianos puedan pagar su pasaje. Por fin me como mi choripán y tomo mi camión 152 que me lleva a la Plaza Italia enclavado en el barrio que es templo o catedral mundial de los sicoanalistas que en los años 70 y 80 tuvieron su apogeo en eso de tratar remisos, neuróticos, histéricos, hipocondriacos, deprimidos y locochones…
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UN DÍA DESPUÉS, UNA LÁGRIMA

Mira mi voz lentamente
camina en el espejo de un iceberg
haz de silencio
has del silencio
un despeñadero de cerdos
aletea como murciélago
la sangre seca de un olvido
mientras el cielo se hace añicos
como el ladrido de un perro
que se revuelca de dolor.

No pasa nada, solo
un hombre sucio recoge,
en una playa despoblada,
después del maremoto,
una estrella ciega
la mutilada cola de una sirena
el colmillo de un caballito de mar
y la concha de un cangrejo
cuajando en el vertedero
de una lágrima
la soledad del mar
y el imperio
de un mendrugo.
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DESPUÉS DE ESA SONRISA

Puedo ir a sembrar canelos
a la orilla del mar
alunecerte en mis piernas
como un mensajero de Dios,
arregazarte en mis brazos
como una estrella fugaz.
Después de esa sonrisa
pasarían dieciséis años
como manzanas
cayendo del cielo,
como cangrejos ahogándose
en el cieno
y las voces resbalarían
en mil gargantas
asustando a dos avecillas
que reflejaban su cortejo
en el espejo
de un volcán.
Dos vidas como palomas de viento,
como dos páginas de un libro abierto
como dos media lunas en alborada
en el sonriente sortilegio
de una creciente mirada.
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EN PLENO, LA COLONIA MEXICANA EN TEMUCO

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En efeuto, después de 4 meses exactos de haber arribado a estas maravillosas tierras mapuche, me encuentro con la mitad de la colonia mexicana en Temuco, Refugio Vélez, a quien conocí por intermediación de una maestra de una escuela de adultos, Marcia Robles, quien a su vez acudió a un curso de NEPSO (Nuestra Escuela Pregunta Su Opinión), en la UFRO, coordinado por el doctor Guillermo Williamson. Ella me platicó de un mexicano que andaba por Temuco desde hace cuatro años y diciéndome que a él le daría mucho gusto conocerme. Quedamos para el sábado siguiente, o sea hoy. A las 12 en punto llegué al estadio Germán Bécker, después de caminar un kilómetro y medio, a lo sumo dos. Sí, colonia/población Lavanderos, ai vivo. Salgo de Millahue y me interno a Irene Morales preguntándome que si fue así o fue asado el mapa que consulté, que hoy no hace tanto pinche frío y con temperaturas de bajo cero y no me ha dado gripe. Por aquí no es. Cerrada. Regreso, doy vuelta a una cuadrita. No encuentro Santa Carolina, saz, me sigue el vino pero hoy no se deja el “Santa Carolina”. Calle Sin Nombre. Puf, llegó a la UFRO, ya que digo, que me siento como San Pecado Concebido rezando el Ave María. Paisaje conocido, calle conocida. Las vías del tren, o lo que queda de las vías del tren. Hoy una ciclovía. Chingao ya van a dar las doce. Y tengo presente que casi ya cumplo 4 meses en Temuco, que me siento a toda madre porque el documental está quedando a pedir de boca después de que las nalgas se me pelaron de estar sentado 16 horas diarias durante dos semanas por estar editando. Esto es neta, ¿eh?, pensé que eran almorranas. Falsa alarma. Almohadas. Pinche sillas están duras. Ya pasó, ya mijo ya pasó, escucho a mi mamá. ¿Cómo se llama la calle?. “Municipal”, me digo, mis ojos me dicen “Uruguay”, la calle. Atravieso la ciclopista. Mmmmm, Mmmu-ni-ci-pal, sí, así se llama, sigo por Uruguay, ai está. Doblo a la izquierda. Al fondo se ve el edificio. Hoy no hice mi cama, me dio una hueva espantosa. Llego al fondo de la calle. Terracería, más bien pedreríaa, camino solito, camino solitario, anchísimo lleno de grava. A un costado del estadio. Otra Calle sin Nombre. Mañana voy a grabar con Andrea y Alonso el guión definitivo a control remoto por skype, y con esto le voy a dar matarili a la edición para que ya sólo le incorpore la música que Jimena Contreras está componiendo ex profeso para el filme. En Pablo Neruda está. me dijo la maestra que me invitó. Hoy desayuné un par de huevos con jamón, aguacate, queso y chilito sabroso. Caminata que casi termina. Me la paso caminando, cuando puedo, todo el día. Avenida, ancha, muy arbolada. Por fin la entrada del complejo deportivo. “Germán Bécker”. Heroe desconocido, ¿militar, científico, poeta, deportista? Yo creo que deportista. Ya van a empezar a sonar las sirenas de los bomberos que siempre retumban a las 12 del día. Con mi cara de coranbovis, afectada de seriedad, corpulento, no por fuerte sino por cuerpo lento, pregunto y pregunto a varios quemallantas por los émulos de Abebe Bikila. Suenan las sirenas. Las doce en punto. Llego a tiempo. Voy a dar directamente, conducido por un guardia uniformado, a las tripas del estadio, a los vestidores del bellísimo coloso que alberga al Temuco, equipo de futbol de ¡tercera división! profesional, donde hace dos o tres años jugó la selección mexicana de futbol femenil y perdió contra Corea. Ahí está la maestra Marcia, aquí se les dice profesores a quienes nosotros llamamos “maestros”, porque un maestro para los chilenos es un alarife o albañil, un carpintero o ebanista, un plomero o fontanero, un vidriero copetón, o un obrero de la tahona; un maestro de oficios, pues, a quienes nosotros llamamos maistros, y una persona que se desprende del grupo en cuanto me ve. Es mi paisano. A leguas. Lo mexicano desborda. Instructor de atletismo. Deja un momento a la tropa de aplana calles. Es la otra mitad de la colonia mexicana. La otra media naranja, por supuesto es Yojan Strauss. O sea yo. Más o menos unos 10 atletas. Se ponen de acuerdo para una competencia en Lautaro. “Hola, ¿tú eres Salvador?”, sí, cómo estás, que gusto, igualmente, oye estás igual de canoso que yo, pérame tantito déjame terminar con mis alumnos. Tas tas, unas instrucciones más, que pista, que carrera, que como vamos ir, que temprano, tas tas, ya termina, chau, chao, adiós, adiós, tas tas. Se van los trota calles, los patas de perro, los maratonistas. Chavos y mayormente viejos. Ya sentados los tres en una banca, ya foto, ya mejor en el estadio, ya clic clic que ahora ya no suena clic clic pero que para el caso mientras no tenga una onomatopeya mejor será el clic clic el ruidito esa de la cámara que hace así como ddddzz ddddzz, pero que cuesta más trabajo. Y subimos a las gradas del estadio y lo veo con ojos saltones de mirar mujeres bellas: impecable, espectacular, monumental, ya quisiera un coliseo así en Texcoco, pero no no lo tenemos y mejor nos tomamos una foto con la cancha como fondo. Emprendemos camino. Los tres. Nos siguen otros tres con quienes me han presentado. ¿Vamos a almorzar? El almuerzo no es el sustancioso desayuno mexicano, ni se come a las 9 de la mañana, sino es la comida que aquí no es comida sino almuerzo y que se toma a la una de la tarde. Caminamos cuadras y cuadras. Pan comido. Yo caminante, ellos maratonistas. No sé cuantas manzanas caminamos. Plática y plática. Conversación y conversación. En eso llegamos a un lugar que apenas conocí. El “mol”. Calle Alemania. Chic. Fantasía. Oropel. Glamur. Gente extasiada. Tarjetas de crédito. Cada chileno carga de cinco tarjetas en adelante. Aquí se vive a crédito. Lujo. Butics. Dispendio. Escaleras eléctricas. Tres pisos, aquí son cuatro, planta baja es el primer piso. Me estoy dando un baño de burgués. Vamos a la zona de alimentos. Perdimos a los otros quemallantas, no vimos donde se desprendieron del grupo. Refugio llama a su mujer. Llega a los 10 minutos, ella también corre. Parece mexicana. Cómo se conocieron, por Internet, no me digas, sí te digo, fíjate, de veras, sí de veras, tengo cuatro años, yo cuatro meses, algo es algo, no creas, todavía no me acostumbro. Pedimos la comida nos sentamos frente a un ventanal donde se ve una partecita de Temuco. Tercer piso. Pescado pido, la maestra igual, la pareja internáutica pollo. Tengo dos proyectos del Instituto Nacional del Deporte (antes Chiledortes), también trabajo en un colegio, en una ley de mejoramiento, 28 horas semanales, dos clubes privados de corredores, uno de alto rendimiento, el otro recreativo, como vez mucha chamba. Chale, carnal, que chinga. No sabes los dos primeros años la pase casi sin “pega”, sin trabajo. Peripecias. Cuarto arrendado. Te piensas ir, mientras tenga trabajo no, pero no creas, no me ha acostumbrado. Otra vez salta el Chapulín colorado. El Chavo. Tony Aguilar, Jorge Negrete, El Buki, la Venegas, el Pedrito Fernández, otra vez chale. Y todo lo que se debe platicar entre dos mexicanos. La comunidad mexicana en pleno en Temuco. El tono de voz, cuándo te escuché dije es un chilango, no, soy texcocano, campesino, ahhh, yo nací en el DF, en la Malinche. Sorpresa. Yo nací en la 20 de Noviembre. Nos separa una calle. Puta, que coincidencia. Otra, los dos somos canosos, parecería una característica mexicana. Temas, y temas. Las damas casi no hablan. Se divierten de cómo hablamos. Español raro. Nahuatlaco. Les llama la atención el “¡que padre!, ¡padrísimo!, no se diga las chingadas y chingaderas que decimos. Refugio se confiesa, no aguanto el “güeón”, me confieso, no aguanto el “po”, ellos no han de aguantar nuestro güey, cabrón y nuestra chingada. Jajaja. Terminamos de almorzar. Aquí se rompió una enchilada y cada quien a la chingada, perdón a su casa. Por último la maestra me invita a que dé una conferencia en la escuela de adultos donde da clase. Acepto, la escuela se llama “Selva Saavedra”, al igual que un auditorio de la UFRO. Voy a tener que hablar de la cultura mexicana. Para desmitificarla un poco, pienso. Le mando un correo, sí como no, lo espero. Regreso. Camino y camino nuevamente. Recordando que ya falta poco paque acabe mi estadía y que no sé como le voy hacer para desprenderme de tanto Temuco, de tanto mapuche, de tanto frío, de tanto amor, de tanto calor humano que he encontrado en mis amigos chilenos. Y ya falta sólo mes y cacho…

GENTE DE BASE: EVO Y NACHO

Gente sencilla,
sangre de pueblo,
estirpe indiana,
orbe moreno
Evo Morales
Nacho del Valle
gente de base
lucha en la calle
lucha en el valle
lucha de clases
con eso se nace.

Bolivia y Atenco,
pueblos hermanos
unidas las manos
de obreros, la huelga
huelga decir
la empresa es Euzkadi
estamos aquí
sombrero y machete
hablan por mí.

Una estrella se asoma
no es una broma
Guevara es testigo
Nacho de Evo es amigo
los paliacates sonríen
gente de base
gente sencilla
gente que entrega
toda su vida.

(Guadalajara Huelga de los obreros de Esuzkadi, 2003)
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CADENA PA MIS CUATES, SALUDOS PA LOS HERMANOS... PENSADAS PAL REBAÑO...A MI MASTER EN ESO DE HACER LETRAS Y ECHAR DICENCIAS.. SIGO DE LARGO ECHANDO...

Un pretexto pa sentirme picudo
echarle una de seso al
que anda por el mundo mapuche
pos me sale del buche
un recuerdo pal amigo
que sin rascarse el ombligo
anda haciendo de imágenes
documentos vivos
que si se mueven o se engarrotan
él los toma como son y vienen.

Va a dejarlos cargados de chilango,
se va a venir a prisas con recuerdos
y a locos y a cuerdos
va a mostrarles evidencias
él y sus vivencias
serán mapuchemente recordadas.

Sale de las uvas... saldeubas es otra cosa,
diles algo de mi parte
a los de esa raza que comparte
contigo la mejor parte
de sus días
y por faVBor a todo vapor... DIAZ
traéte un paquete PA QUE TE LO
muestres a los cuates
Anda dile a PEDRO CABLES
y a toda la raza
que no andas echando calabaza
que andas echando cabeza
a la muchedumbre mapuche
… como ves que entreno pa tu calaca
tilica y flaca
de cada calavera
de mis carnales de a deveras?

AAAAAAAAAAAADIOOOOOOOOOOOOSSSSSSSSSILVER!!

JUANITO GUANABACOA
"EL SABROSO"
Aprendiz de la Vida y Profesional de la Dicha.
2003 - desde lo infinito y más acá.......
http://cid-ccea9a397dfeec19.spaces.live.com/
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¡VIVA MÉXICO, CABRONES!

Hoy jueves17 de junio, cuando toda la colonia mexicana en Temuco está contenta, o sea mi alma y yo, aprovecho la victoria de México ante Francia (que no tiene nada que ver con el 5 de mayo de 1862, pero sí tiene que ver con esos mequetrefes vestidos ridículamente de aristócratas franceses en las tribunas del estadio), para escribir sobre un compa, compañero, amigo, hermano, carnal, cuate que desde el exilio (en algún momento quisiera saber por qué y no que me remita a una revista de Proceso del año de la canica) hace esfuerzos bizarros por unir voluntades, por hermanar voces, por rejuntar conciencias para hacer de este mundo matraca un entorno igualitario. Y lo digo porque al escuchar el bellísimo himno nacional mexicano después del no menos bello himno francés, me dieron ganas de chillar como mi madre siempre llora cuando escucha el himno con la mano horizontal sobre el pecho (no sé porque chingados los futbolistas mexicanos no saludan como siempre lo hemos hecho), digo que al escuchar el himno desde un país que no es mío y es mío al mismo tiempo, Chile, se siente que las tripas se revuelcan en un nacionalismo difícil de describir. Por eso entiendo al Superbondfly, o lo que es lo mesmo al Juanito Guanabacoa o un tal Belmont que me recuerda a “Yo sé que tu me amas, y siempre lo harás”, y a “Amarrados, amarraaados”, y a los años 60 y 70, y yo desde aquí, en panavisión y en panorámica, recordando tantos órale, tantas chingadas y cabrones y pendejos y pinches y albures, o mejor, pinches albures, y tantas imágenes de México, del DF, de nuestras películas, de nuestras canciones, de nuestro sol, nuestras playas, nuestras luchas, nuestra gente, nuestros tlacoyos, tamales atoles y todo lo que México es, tan triste es ¡tan alegre!, y el allá y yo acá, en las antípodas y él haciendo tantos esfuerzos por hacer fuerza y lucha y amigos y yo acá haciendo lo mío, tratando de hilvanar las hebras desperdigadas, igualmente para que este pinche mundo lo respetemos y la naturaleza sea respetada, le hago un reconocimiento al tal Juanito de Canada, porque supongo que ya quiere también esos territorios y que me ha puesto en contacto con otros carnales de la misma médula como Rompe y rasga, otro cabrón que en el aire las compone, igual que Sádico Mercenario y Pedro Cables y familia que lo acompaña. Bueno todo esto es para mandarle un saludo (y como decían los antiguos izquierdistas que ya se acabaron) fraternal y profundamente revolucionario.

LO QUE VI EN RAGUINTULEUFU (ENTRE RÍOS) EN UNA NOCHE DE LUTO

Vi gladiolas como saxofones o clarinetes tocando un bellísimo concierto de flores. Flores grandes, pequeñas, pequeñitas, despiertas y dispuestas en ramos y coronitas. Vi miles de flores vivas que le daban vida a lo sin vida que gobernaba el Eluwún, la ceremonia del entierro, una ceremonia nada ceremoniosa donde había un barullo de flores respondonas, achispadas y jubilosas, porque había magnolias color de leche y nomeolvides de presencia azul, se olía los aromáticos heliotropos, y se escuchaba un soneto de rosas multicolores, también se acumulaban montoncitos de acacias ocres y sonaba un jolgorio de orquídeas purpúreas, blancas y rosadas, reinaba una espesura de violetas color violeta, albas azucenas, tulipanes cárdenos y alcatraces olorosos color de nube, había también nubes como girasoles, floripondios como campanas amarillas, vi toda la flora de la tierra que resplandecía en una noche buena de crisantemos y gente que no llora por su muertos, en una noche de luto alegre porque los muertos vuelan como mariposas, como flores que caminan hacia las alturas del Wallmapu, al Wenumapu, a la patria donde habitan los conocimientos, porque los mapuche no mueren, la muerte de la vida es sólo una transición hacia otra vida, hacia otro espacio que son los sueños, el lugar donde viven los antepasados.

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DE LA MIRADA A UN TIEMPO

Te vi como un arco iris tatuado
en la piel de la montaña,
entre la fina lluvia de junio
y un perchero de nubes
del cual colgaba un hacha
un viejo sombrero
y el poncho de un mapuche.

Te vi a las orillas de un lago
donde la luna crece por las noches
como un jinete solitario
que cabalga a las orillas de la nada,
como en un cielo de luciérnagas,
donde la leche nocturna
derrama estrellas y centellas.

Te vi pasar en el desfiladero del silencio
como un coyote que ulula
al filo de una llaimbra
con un canasto de frutas
y un ramo de flores
remando en una barca invisible.

Te vi montada en un corcel
con tus cabellos de lluvia
que mojaban tus hombros de sol
y el arco iris se tatuaba en tu espalda
con aroma de nardos y azucenas,
con sus ojos claros irídeos
de aceite de linaza.

Vi tus ojos que me miraron apenas
y toqué tu rostro de lirios líquidos
que resbalaba entre mis manos
para tomarme una copa de vino contigo
y quitarme esta soledad de bosque talado
que me clava sus espuelas de frío
en las cicatrices de mi costado.

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LAGUNA LLENA DE SUEÑOS

Hoy sentí esa filiación secreta,
mágica, musical, impalpable,
con la naturaleza del más allá,
con ese cosmos infinito
que sólo puede transmitirse
mediante los pewma,
a través de los sueños,
torrentes de oro
que se alagunan
en el espejo
de tus
ojos.

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Y YO NO DIJE NADA…

Navego como un pececillo
por los litorales de tu costado
buscando alimentarme
de tu paisaje,
tú duermes una canción de cuna
y sientes apenas
un leve temblorcillo del agua,
sin mirar siquiera,
de un tenue manotazo
me mandas a doce millas
de tus costas,
fuera de tu mar territorial.
Y yo me doy cuenta,
que aun dormida, ejerces
tu imperio, tu plena soberanía.
Tiene razón don Jaime Sabines
(no soy quién para tutearlo)
“no te hicieron, pues, de mi costado”,
no, y tú, dormida, te rascas
una comezón en la cordillera
de tu torso, y cambias
de decúbito supino
a posición fetal,
y yo, supinamente, me alejo
nadando con sigilo
para que sigas poniendo
a resguardo de los filibusteros
tu soberanía
territorial.

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LAS REACCIONES DEL FURGÓN DE LUNAS, O COMO HACERLES DE CHIVO LOS TAMALES (2)

El 22 de abril de los corrientes, le escribí a mi querida maestra de inglés, Antonia Gil, de Texcoco, que abriría un blog, la verdad que fue un pretexto para preguntarle por mi examen de TOEFL (el “Tofico”, como yo le digo), bueno esto es lo que le escribo:
Salvador Díaz para Antonia. 22 abr
Quiobo Maestra, ¿cómo estás?, aún no comienzo el nuevo documental, pero pronto te enviaré la dirección de un blog que voy abrir. Pero te escribo para saber cuándo es el próximo TOFICO, porque ya ni quiero saber cómo me fue en el examen.
Un abrazote
Salvador
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Y bueno, pues la comunicación siguió más o menos en esa misma tesitura, de estira y afloje, en esta forma:
Antonia Gil Martínez, 29 abr
Mi querido Salvatore,
Según me cuentas, los mapuches tienen toda una tradición de lucha, inquebrantables, solidarios, y además su territorio es bello físicamente; mi querido Texcoco, está en las últimas de vegetación, no hemos recuperado casi nada de su cultura, y de tradición de lucha y solidaridad, ni hablar. Bueno termino el asunto, diciéndote QUE ME SALEN GRANOS DE LA ENVIDIA!, que belleza pueden disfrutar tus ojos, lo bueno es que sabes compartir!, culmino parafraseando a Machado (o fue alguien más??) quien aseveró sabiamente... "en cuestión de educación y cultura, solo se pierde lo que se guarda y se gana lo que se da!”, "He dicho!"
AGil
p.d. prometo echarme unos tlacoyitos a tu salud, este fin de semana!, mmmmmmm!
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Antonia Gil Martinez para usuario
mostrar detalles 24 abr
Hooooooola mi dire...... cómo le va????????
Tú como el Papa, SIEMPRE FIEL!!!!!!!!! ja,ja,ja,ja,ja, te diré que aún no tengo tus resultados (je,je,je), pero hasta que tengamos los resultados podremos tomar alternativas no??, no te nos adeltantes, tranquis, tranquis. (a más tardar el prox viernes tendremos tus puntitos Toefl). Pasando a otra cosa, si tienes un poco de tiempo libre, cuentame un poco acerca de la vida de los mapuches y como va tu interacción con ellos. Recibe muchas saludos desde la montaña! (La Puri)
Un abracito
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Y bueno, aquí le cuento a mi maestra de inglés un chorote que después lo incluí en los textos del blog, pero ella siguió escribiendo:
Antonia Gil Martinez, 27 abr
Mi estimado dire,
Dejame decirte primero, que leer tu correo fue una verdadera delicia, no caba duda que el hacer buen uso de la palabra es uno de tus dotes, quedó bien claro (y he tomado debida nota!), que te encuentras sufriendo, señal bastante clara de que aprecias lo bueno, es decir NOS EXTRAÑAS, a tu patria, tu familia y todo lo que huela a México! podríamos decir "Viva Mexico C......!", pero lamento decirte que eso es solo el comienzo, espera a que tengas que recoger tus hilachitos para el regreso, y entonces vas a sentir que se te parte el alma, porque para entonces tu corazón ya estará bien ensartado en aquellos lares, y con todo el dolor tendrás que empacar y regresar a donde perteneces! Uy, que dramática soné, no???, bueno quizá estoy exagerando, pero seguro que ya has pasado por ahí, me refiero a ese tipo de situaciones. Oye, ilústrame maestro!, estarás trabajando básicamente en la Universidad e incursionando frecuentemente a territorio Mapuche, y/o estarás inmerso en el territorio y frecuentarás la Universidad?, no me queda muy claro el asunto. Una pregunta más, escribes cuento y poesía, o solo tus guiones para los documentales?, tienes algún cuento corto? bueno, en caso de que tengas algo y quieras o puedas compartir, pues ahí me mandas algo, o cuando regreses, vale? Ah, una recomendación - no vayas a tomar de más y hagas panchos por allá, y nos dejes mal parados a los mexicanos, eh?, pórtate bien! Recibe muchos saludos y mis mejores vibras para que todo salga de acuerdo a lo planeado y a tu favor!
AGil
P.D. Mi español no es tan perfecto como el tuyo, así que vas a perdonar algún par de burradas que cometa por ahí, trato de escribir bien, pero la verdad es que de repente doy tremendas patinadas - algunas por ignorancia y otras por tarades (z - lo ves ??)
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Date: Sat, 24 Apr 2010 23:36:25 -0500
Salvador Díaz para Antonia. 28 abr
Eres una sabia mi querida Ticher, tienes razón, bueno, primero que nada he de decirte que ya hasta cubículo tengo en la UFRO, así que estoy haciendo un trabajo de gabinete, leyendo, conversando, asistiendo a reuniones, conociendo profesores e investigadores, y yendo a las comunas de mapuche, aunque, en realidad sólo he ido a alguna, y si vas a este sitio
http://furgondelunas.blogspot.com/
verás algunas maromas que he estado dando por esos territorios mágicos. Ahí palparás mis vivencias que de fijo ya me están marcando, hoy, por ejemplo, tengo la asistencia a un taller de medio ambiente y la cultura mapuche, a las 4 de la tarde, y saliendo de él tengo una invitación personalizada para asistir a un cine club pues estrenan un documental de 20 minutos sobre mapuche, estarán los directores en la sesión. Es posible que proyecten ahí mismo un trabajo mío. Sobre lo otro, de mis escritos, sí tengo un poco/mucho de poesía y un cuento que después te pasaré en fotocopias que se llama "La espera" y que me gusta como quedó. En fin, en mi blog encontrarás a un mexicano, como dice Santiago Ramírez, y la psicología de sus motivaciones.Y por último, sí, ya tomé de más, y no pasó nada, porque nunca me pasa nada más que pura euforia y dejando bien parado a México.
Un abrazote
Salvador

Así aquí se ve y se juzga como empezó todo, mis intenciones, propósitos y métodos para llevar la teoría a la acción concreta, que tuvo su culmen cuando empecé a invitar a la mayoría de mis contactos, y bueno, sigo reproduciendo los testimonios:
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4 may. FERNANDO (Chileno radicado en México desde hace 37 años):
OYEME RECABRON QUE CHIDO ESTAS ESCRIBIENDO Y DESCRIBIENDO. QUE SORPRESA LA FOTO DE ANITA Y EL GATO MELLA JAJAJJ EL RATON AMIGO DE UN GATO… AMIGO DE LOMAS DE CRISTO, TEXCOCO. EXCELENTE NARRACION DE LOS CARABINEROS O PACOS CULIAOS DE CHILE. QUE CHIDO, ESTÁS CONOCIENDO COSAS QUE NI YO CONOZCO COMO CHILENO. LA ZONA DE LA ARAUCANIA UN BASTION DE NUESTROS INDIGENAS TAN HUMILLADOS Y EXPLOTADOS FELICIDADES Y SIGUE ADELANTE. QUE BUENO QUE HAS ENCONTRADO HOSPITALIDAD CON MIS PAISANOS SALUDOS AL GATO MELLA Y ANITA. DILE QUE VIVO EN EL CHICO. O SEA DE CHILE AL CHICO JAJAJAJA SALUDOS FER
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Hector Rueda (Compañero del Doctorado en la UACh)
Enviado: jueves, 27 de mayo de 2010 09:25:12 p.m.
Para: salvador diaz (lahijadelacornada@hotmail.com)
saludos mi buen ! He recibido puntualmente tus envíos, si bien nos los había podido atender, pues tenía gran trabajo por fin de semestre. Ahora estoy en Mazatlán, en un congreso al que traje ponencia. Ya con calma los he podido ver. Hay de todo como en botica, me parece bien, pero me parecerá mejor cuando escuche todo de viva voz. Sé que todavía falta, pero la ventaja es que se acumularán más cosas para contar y comentar. Parece que ya te han adoptado los mapuches (y las sexoservidoras), eso hay que celebrarlo. Yo voy a empezar desde aquí. Un abrazo
Héctor
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Anónimo para usuario. 25 may (hace 5 días)
Chin.... que blog tan completo...si que le has hecho trabajo. Aunque nunca falta el pelo en la sopa, digo, por aquello del robo que sufriste... yo sigo quebrándome la cabeza para armar el mío... si a alguien le gusta el canto de protesta por esos australes lares, pásale el link para que bajen algunas canciones mías, es el siguiente:
KAOSENLARED.NET -- Andrés Contreras “el juglar de los caminos ...30 Mar 2007 ... Andrés Contreras “el juglar de los caminos” brinda su música a los lectores de Kaos en la Red. El conocido trovador mexicano Andrés ...
www.kaosenlared.net/noticia.php?id_noticia... - En caché – Similares.
ya convertí mis canciones a mp3 para enviarlas a cualquier lugar donde las soliciten.
saludos!
Andrés Contreras el juglar de los caminos
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magdalena rumayor para usuario
mostrar detalles 24 may (hace 5 días)
HOLA SALVADOR:
ME DÁ GUSTO SABER DE TÍ, Y OTRO DÍA MANDO MIS COMENTARIOS SOBRE EL TRABAJO Y LUGAR Y GENTE CON LA QUE TRABAJAS ALLÁ EN CHILE. Y DIGO OTRO DÍA, PORQUE ESTOY APURADA DESDE HACE 2 SEMANAS, TERMINANDO UN MANUAL DE REDACCIÓN, TERMINANDO EL SEMESTRE EN LA SOGEM, Y ESTOY HACIENDO TRABAJOS FINALES.
DUERMO APENAS 3 Ó 4 HORAS POR LA NOCHE, Y SI NO LE HAGO ASÍ, NO TERMINO Y REPRUEBO. O BIEN, NO TERMINO EL MANUAL QUE USARÉ A PARTIR DEL LUNES PARA DAR UN CURSO DE REDACCIÓN, Y ESTE LO
TENGO QUE ENTREGAR MAÑANA SIN FALTA. LLEVO APENAS LA MITAD, ESO SIGNIFICA QUE HOY NO DUERMO. UN ABRAZO Y QUE TODO SALGA MUY BIEN¿CÓMO CONSEGUISTE MI CORREO? ¿CON LOS COMPAS DE ECONOMÍA? NO HE PODIDO IR A LAS FUNCIONES DE CINE POR TODO ESTE TRABAJO Y UN CURSO ANTERIOR QUE DÍ LOS VIERNES Y DOMINGOS.
MAGDA RUMAYOR
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Carlos Gutierrez (El Cheneque, cantautor proletario, de corrosivas canciones revolucionarias)
mostrar detalles 25 may (hace 5 días)
Deseo que te vaya muy bien y si visitaré tu blog. Va un abrazo y cuídate mucho!
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El 25 de mayo de 2010 20:04, Israel Soberanes Martínez. Hola, gracias primero por considerarme como un amigo, Isela Graciada me habla mucho de ti, gracias también por compartir tu proyecto de Chile. Te platico que estudio Gestión cultural en la UDG Virtual, por eso me gusto el proyecto, las fotos !wauuu...! sin palabras. Si puedes conseguir libros o materias del maestro Hernán Lavín C. Le llame por teléfono y le mande saludos de tu parte.
Un abrazo y mucha suerte...
Israel
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Hola Israel, gracias por tu amable comentario, me da gusto que me hayas escrito, pues te invito a que sigas leyéndolo pues constantemente subo fotografías y alguno que otro texto. Por otro lado, te podría asegurar que Lavin Cerda no se acuerda de mí después de tantos años, por otro lado, ya pregunté por él a algunas personas y no lo conocen, seguramente porque él hizo su carrera como escritor en México Un abrazote.
Salvador
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Responder
Samuel Hernàdez Mendoza, 25 may (hace 4 días) Estimado compañero, me da mucho gusto que tus proyectos profesionales se estén consumando, en una "Salvador D." recuperador de los acentos de la vida en otras regiones. ya sabes, un fuerte saludo.
ATTE.
Samuel Hernández
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COSITA HERMOSA VELAZQUEZ MONREAL. 26 may (hace 4 días)
GRACIAS POR ACORDARTE DE MI, PUES TAMBIÉN RECIBE SALUDOS Y YA VISITARÉ EL SITIO QUE ME RECOMIENDAS.
ABRAZOS!
Lolita
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LIBERIO VICTORINO RAMIREZ , 26 may (hace 4 días)
Encantado. Revisé y leí parte de las acogidas que recibes... adelante, las fotos buenas...Todo bien. Saludos
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Hola Liberio, me da gusto que me hayas escrito, aunque no sé si con albur implícito, je, je, pues te invito a que sigas leyéndolo pues constantemente subo fotografías y alguno que otro texto. Un abrazote.
Salvador
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Sirena. 26 may (hace 3 días)
Hola, soy Irene espero que sigas bien y de buenas. Que padres fotos, gracias por compartirlas, pues también conoceremos Chile a través de tu mirada y tus fotos claro, síguete divirtiendo y estúdiale más. chao, saludos y un fuerte abrazo
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Diana Cardoso. 26 may (hace 3 días)
Hola Dr. Salvador:
Observe las fotos, son interesantes, por lo que veo está pasando muy buenos momentos, sin embargo, lo más interesante es la investigación que está realizando. De hecho su servidora terminó en febrero el Doctorado en Educaciòn en el CESE y bueno espero algùn dìa poder realizar un Posdoctorado, por ahora lo más importante es continuar trabajando en la tesis. Posiblemente el pròximo año estarè presentando el examen de grado, si así fuera me daría mucho gusto que usted asistiera.
Interesantes paisajes y lugares, le envìo un abrazo.
DIA
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Arnulfo Rubio, 26 may (hace 4 días)
¡Vale! Vale...
Oye, sé que tu pluma es de altos vuelos, pero te encargo de repente algunos textos, made in Chile, Suerte matador.
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Quiobo Arnulfo, gracias por tu amable e inmerecido comentario, pero si todo esto lo escribo, como dicen los clásicos, o sea Pedro Infante y Javier Solís, a vuela pluma, pues apenas tengo tiempo de medio ir al corriente con el vértigo que estoy viviendo. Sin olvidarme de tu propuesta no veo qué puedo escribir para tu semanario que, por cierto, te felicito por tu tesón y tu perseverancia. Me llega puntualmente ora sí que hasta estos hóspitos e inhospitos lugares (que pinche frío hace) y disfruto de Texcoco a través de tu mirada.
Desde estos bellísimos lugares, te mando un abrazo.
Salvador
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Arnulfo Rubio, 26 may (hace 3 días)
Ya saldrá algo, ¿no? El ritmo bajo la cordillera a veces es lento, sobre todo con un tintorro, un cortecillo (¿ya fuiste al mercado a comer mariscos? Prueba. En fin, lo primero es lo primero, como dijo el que dijo. Estamos en contacto y por lo pronto podemos empezar con tus cartas, pa que te vayas soltando.
Suerte
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para Arnulfo: Que lento va a ser, es un vértigo, hoy tuve una sesión maratónica con dirigentes mapuche (así sin S) y todo inusitado, con una rogatoria sin cristo ni santos afines, y con un proyecto educativo de altos vuelos llamado Azeluwam, que ya hablaré de él, por lo pronto te escribo ya cayéndome de sueño pues la jornada ha sido dura y ya son casi cuarto para la una aquí.
Saludotes
SDS
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De Liliana Montaño, de Convivencia Universitaria de la UACh. 29 de mayo de 2010 21:53
No pude dejar de comentarte qué maravilla tu viaje y tu proyecto de investigación. La narración que haces, el recorrido que haces con amigos(as) (no puedo evitar mi formación en género), con vinos y vinas??? jajaja, con las casas VIP y las pobres casas. Te deseo lo mejor en tu estancia y en tu proyecto académico.
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Claudia Angélica
para lahijadelacornada@gmail.com
fecha 29 de mayo de 2010 22:33
Hola Maestro.
Me da mucho gusto que me compartas tus experiencias y por lo que veo te la pasas muy bien y sobre todo adquiriendo mucho conocimiento y amistades. Te deseo mucho bienestar y que todo continue exitosamente. Saludos
Clau

Y el final aún está lejos, y la temperatura sigue bajando, dice el pronóstico que hoy llegará a -5º C y ya empecé a estornudar, así que por lo pronto me voy a entamalar con seis cobijas y mi infaltable piyama, mañana saldrán los errores; lo que de noche se hace de día aparece, dice el dicho.
Y si tienen tele (yo no tengo), pues ai se ven
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LAS REACCIONES DEL FURGÓN DE LUNAS, O COMO HACERLES DE CHIVO LOS TAMALES (1)

Con una portada muy austera, y si me apuran tantito sería mejor decir sin portada, sin diseño, pero sí con muchas ganas de oficiar de narrador, comencé este blog el lunes 19 de abril con un pequeño texto. Pero fue hasta el 25 del mismo mes cuando empecé a ser más regular en la publicación de entradas y fotos. Así transcurrieron tres semanas en el que me visitaron 383 personas, fundamentalmente de Temuco, Chile, Texcoco, Ciudad Neza y uno que otro despistado de USA, Canada, España, Colombia y ¡Japón!, hasta que ocurrióseme invitar personalmente a mis contactos. La cosa empezó a cambiar. Me empezaron a llegar comentarios muy curiosos y a recibir visitas de varias partes de Estados Unidos, Alemania, Italia, Colombia, hasta de Chiconcuac ya tuve visitas, ¡chale! De las observaciones es relevante destacar algunas, como el que me dice que no chupe hasta el que me sugiere cordialmente que tire mi bufanda de los pumas, desde el que me felicita por el blog hasta el que agradece que le haya enviado la liga a mi espacio y hasta los que me prometen leerlo, sin ninguna garantía de que lo hagan, je je. En fin, que lo mejor es reproducir la mayoría de esas opiniones, pasando primero (fiel a mi formación de periodista) por el tamiz de la corrección de estilo, bueno lo más que pueda, ¿eh?
Mientras seguiré nutriendo este espacio con otras miradas, otras voces, otros paisaje, otras melodías, les agradezco, sobremanera, aquellos que me han enviado sus palabras de aliento y de amistad. Va pues:
Pero antes una advertencia, pongo en primer lugar el comentario que gatilló mi decisión de publicar las opiniones. Ahora sí va:
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Asunto: Re: Blog interesante.
25 may (hace 5 días)
Estimado Salvador: Vi tu BLOG, la verdad muy interesante y lo mas importante es que no te dedicas al chupe y trabajas en lo que te gusta y compartes tus experiencias y de esta forma nosotros conocemos algunos lugares, fíjate que me gusto el tipo de construcciones son bonitas, calidas y económicas también tu cubículo. Recibe muchos saludos desde Chapingo. Luego pongo mas comentarios a tu blog. Saludos.
ATENTAMENTE
Ing. Jose Felipe Mena Muñoz
Departamento de Intercambio Académico y Asuntos Internacionales
Universidad Autónoma Chapingo, Km. 38.5 Carretera México-Texcoco.
C.P.56230, Chapingo, México.
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Salvador Díaz para fmena. 25 may (hace 5 días)
Gracias por tus amables comentarios Felipe, llama mi atención lo del chupe, imagínate viajar 6500 kms para el chupe, estaría como fuera de lugar, hay que aprovechar hasta el último minuto andar por acá y la verdad no he puesto todas las pláticas, intercambio de experiencias, de puntos de vista, el tiempo no da para más, pero trataré de seguir a la altura, pronto subiré más fotos y textos.
Un abrazo
Salvador
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Responder
Fmena. 25 may (hace 5 días)
No lo puse con mala intención, lo que pasa es que ahí hay buenos vinos y para todo una buena copa de vino. Saludos y por aquí nos vemos cuando regreses.
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Salvador Díaz para fmen. 25 may (hace 5 días)
Como crees Felipe, voy hacer un artículo con todo lo que me han mandado y ai voy a poner tu comentario que me pareció muy acertado y me hizo muchísima gracia... ja ja. Y claro que me he tomado buenos vinos y baratos, pero pa ponerme hasta las chanclas pues allá en Texcoco, además aquí son bien apachurrados, deveras cuando te invitan una copa es eso, una copa, a lo más tres y que bueno, bueno nos estamos viendo.
Saludotes
SDS
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Carlos Bracho para usuario (Actor y poeta). 25 may (hace 4 días)
Oye, compa de lucha y de cine y demás: me parece que esta serie de fotos son historia, y buena historia. El pueblo Mapuche es un pueblo en lucha...a pesar de los robos... Chava, puedes consultar mi sitio www.carlosbracho.com y allí verás una grabación que hice sobre Pablo Neruda. Es un monólogo que he presentado en varias partes de la república y en algunas universidades...incluso mi logia se llama Pablo Neruda...así qué ya verás...Bueno dales un saludo tequilero a tod@s y a ti te deseo que traigas un bagaje lleno de realidades...
El 24/05/2010, a las 09:59 p.m., Salvador Díaz escribió:
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Salvador Díaz para Carlos. 25 may (hace 4 días)
Quiubo Carlitos, apenas vengo, abro mi correo y encuentro tu amable mensaje, ya revisé tu página, que hermosas fotos, y todo tu blog esta hecho con suma delicadeza y buen gusto; yo no sé como hacerle, todo está revuelto, no puedo colocar a mi gusto y la máquina hace lo que quiere, pero, en fin, creo que gente como tú lo entiende perfectamente. Pues sí, ando por acá un buen rato y creo que me tienen en buen predicamento, ahora vengo de una reunión con dirigentes mapuche y mañana a las 7 am, salgo nuevamente con ellos. Ahora son 12 y cuarto aquí en Chile. No he accedido al poema a Neruda pero el viernes cuando termine un encuentro con ellos voy a tener tiempo. Un abrazote Carlos.
Salvador
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CLAUDIA Madero de Artola (De Uruguay) 25 may (hace 5 días)
Hola Salvador que bueno que estás feliz en esa tierra tan pródiga en letras que tienen el don de brincar fronteras y nada menos que desde temuco la cuna que vio nacer al maestro de la pluma , y que bueno que estás haciendo algo que te apasiona, te deseo la mejor de las suertes desde aquí desde nuestro paisito tan cerca pero por desgracia por esa manía que tiene el ser humano de alambrar fragmentos de tierra, no tan accesible. Gracias por la invitacion a tu blog. claro que lo visitaremos y espero que vos puedas visitarnos a nosotros de una manera no tan virtual. un abrazo.
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Gracias Claudia, a ver que te parece el blog, y a lo mejor en un tiempo no muy lejano me lanzo a tu patria para saludarte.
Un abrazote
Salvador
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25 may (hace 5 días)
Hola Amigo,
Buena onda tu incursión por tierras mapuches, cuanta calidez se ve en esa gente, nuestra gente. Mala onda por los cacos y como se lo que son los materiales fílmicos, estoy seguro que eso es lo que mas sentiste.
Saludos
Fco. Ziga
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Salvador Díaz para Zigga
mostrar detalles 25 may (hace 5 días)
Gracias por tu amable comentario que, escuchando, a Sibelius, ya me hiciste el día. Lo del robo y todo eso, no es nada frente al pasmo que transmite la naturaleza.
Un abrazo
SDS
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Saludos desde Temuco‏
De: Marco Eduardo Murueta (murueta@amapsi.org). 26 de mayo de 2010 09:26:47 p.m.
Para: salvador díaz (lahijadelacornada@hotmail.com)
Estimado Salvador: Que bueno, se ve en tu blog, que todo ha salido muy bien y estás feliz durante tu estancia-aprendizaje-foto-narración-poema en la tierra mapuche. Me alegra que pude conectarte con Alba y que ella te ha apoyado en tu llegada a Temuco. Espero sea posible ver a Alba durante su estancia en México. Se ve muy interesante tu blog y lo reenviaré para los integrantes de la Comisión de Educación y Cultura del MTS, que han comentado sobre la importancia de proyectar a los pueblos originarios y sus culturas como parte de la transformación social. Muy buenas tus narraciones y mejor tus poemas. Felicitaciones. Ya nos contarás más detalles cuando estés de regreso, pero antes sería bueno darle continuidad al blog.
Un abrazo
Marco Eduardo Murueta
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Consuelo Muoz Balladares. 6 may
Querido Salvador: ya vi tu blog. Me emocionó mucho. Ver los rostros tan chilenos, los mapuches, los paisajes y las comilonas que describes. También me sorprendió y me dio alegría ver a los Mella, al Gato y a la Anita a quien le compraba ropita en su boutique Millaray. Hoy te escribo cortito porque tengo cosas que hacer y creo que tu blog merece mayores comentarios que, prometo, te haré dentro de unos días. Me alegro que estás bien y que te hayan recibido igual. Disfruta tu estancia, intenta conocer a los mapuches. Te felicito por tu trabajo, espero que el resultado sea el merecido y espero tener oportunidad para comentarlo. Un gran abrazo. Consuelo. No se cómo contestar en el blog, por eso lo hago a tu dirección de siempre. Mis hijas se fueron ayer a la India y Nepal y no me pueden indicar cómo hacerlo. Igual lo intentaré en un tiempito. Otra vez adiós.
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Salvador Díaz para Consuelo. 6 may
Hola Consuelo, que agradables comentarios, gracias. Para hacer un comentario es facilísimo, al final de cada artículo o entrada, dice: "publicado por", luego "en", y luego dice "Comentarios", ahí le pinchas, como dicen los chilenos y entonces aparece el cuadro de comentarios, escribes y pinchas en enviar y ya se publica.
Un abrazo
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3 may. Alejandro Herrera ha dejado un nuevo comentario en su entrada "Y AQUÍ EN ESTA TIERRA...":
Caramba, querido amigo, que blog más simpático y que magnífico ojo para retratar(nos) a los temuquenses. Seguiré atento tus peripecias por el sur del mundo.
Un abrazo, Alejandro
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Hola Salvador, tu siempre tan entusiasta en hora buena!!!! MUCHAS FELICIDADES, SALUDOS CORDIALES. Bernardo gonzález.
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Alejandro Quijano para usuario
mostrar detalles 25 may (hace 5 días)
Saludos me da gusto saber que tienes grandes inquietudes, estás con la familia allá? bueno espero verte a tu regeso. Un fraterno abrazo . Alejandro Quijano
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Hola Alejandro, estoy con mi familia sólo virtualmente, con eso del skipe, ya ni chiste viajar, ja, no ellas están en Texcoco, me alegra saber de ti y que sigas tan hiperactivo como siempre.
Un abrazo.
Salvador
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Alfredo Arcos Rivas. 25 may (hace 5 días)
Gracias por compartir tu viaje al Temuco , que nunca oí hablar de el , la foto de la vacada es buenísima y la imagen de la casa con techo de paja es muy chingona. SALUDOS
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Gracias por tu amable comentario, espero poner fotos más chingonas, lo malo es que acá no hay pulque, pero sí calor humano, o sea que una cosa compensa a la otra.
Un gran abrazo
Salvador
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Octavio Espinosa González. 25 may (hace 5 días)
FELICIDADES, ESTIMADO MAESTRO Y AMIGO. SIEMPRE HE PENSADO QUE EL DESTINO NO EXISTE SINO EL TRABAJO Y LAS GANAS DE HACER LAS COSAS, PORQUE FINALMENTE LA VIDA PASA PERO LAS OBRAS QUEDAN. ESTOY A SUS ÓRDENES. OCTAVIO ESPINOSA
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27 may (hace 3 días)
Chava:
Te mando un fuerte abrazo y lo mejor para tí. Chido por lo de tus proyectos y mantennos informado sobre tus andanzas quijotescas casi casi en el fin del mundo.
Yo voy regresando de Cuba, nomás vine por otra lana y me retacho para allá a mediados de julio para las conmemoraciones del asalto al cuartel Moncada y para saludar a mis amigas habaneras.
Pásatela chido, estudia mucho, mide el vino y tira esa pinche bufandita de los pumas... no mames... pídele a Lozano una del América.
George Díaz
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Qué onda Yorch, voy a seguir tus consejos excepto dos, tirar (porque ya la perdí, ya van dos bufandas que pierdo) la buf. de pumas y pedirle a Lozano una del América. Me he enterado de la buena acogida (je) que te han dado en La Habana y que has tenido buen éxito, te felicito, de veras, del blog que crece día con día, pues seguiré nutriéndolo cotidianamente.
Un abrazote
SDS
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27 de mayo de 2010 11:36 [FURGÓN DE LUNAS BAJO CIELO MAPUCHE] Nuevo comentario en el blog Y AQUÍ EN ESTA TIERRA...
Anónimo ha dejado un nuevo comentario en su entrada "Y AQUÍ EN ESTA TIERRA...":
Bien por tí Chava, bien por nuestro país que nos estes representando en esas frias tierras... saludos de tus amigos de La Resistencia D' México
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El 28 de mayo de 2010 15:51, Pedro Angeles Juarez .
Como siempre es un agasajo ver lo que haces. la magia que encierras en tus imágenes, todo es muy chingón como decimos acá. que todo salga muy bien y acá nos vemos. Pedro.
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Manolo Pipas Larino (Poeta gallego)
To: lahijadelacornada@hotmail.com
El puma de Texcoco,
Mon, 24 May 2010 22:53:06 +0200

Eso si que es haser patria
companhero licenciado
de los pumas la bufanda
por todos lados
anda anda
unha aperta

el gallego pepitas
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A TROCHE Y MOCHE, LAS GANAS DE VERTE

¿Qué es lo que vive en el viento que sopla
bondades en tu pecho de Viernes Santo?
¿Qué alberga tu palabra que se detiene en
el valle donde la isla se muerde los labios?

No lo sé ni quiero saberlo,
me basta un jarro de agua fresca
un pote de mate cebado en tu lengua
un Jesús en la boca al pie de la letra.

No lo sé ni quiero saberlo
quizá, en la nostalgia, un perro que ladra
cascajos salmodiando al silencio
un escapulario de hienas
que ruñe mis huesos
o el obrero que masca penurias
en una huelga de brazos caídos.

Ve tú a saber por qué
pero cada vez que pienso en ti
se me sueltan unas ganas salvajes
de tenerte en mis brazos.

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EL JUGLAR DE LOS CAMINOS, UNA ODA AL GARABATEO DEL LENGUAJE

En esto de construir cotidianamente un blog uno recibe muchos comentarios (aunque no los pongan al pie de los artículos), pero hubo alguien que si escribió y además lo publicó, se trata de Andrés Contreras, “El Juglar de los Caminos”, un excelente cantautor comprometido con las luchas sociales como la del zapatismo chiapaneco, la defensa de Atenco o las barricadas de Oaxaca, donde cantó hasta desgañitarse el cogote. Andrés tiene una canción que me deshace las iguanas en la melcocha de los arreboles, los pargos, las merluzas y los albures, se trata de “El Mono de Alambre”, un homenaje a las palabras o más bien palabrotas alti/malsonantes, también llamadas groserías, picardías, peladeces o como aquí les dicen: garabatos. Así pues Andrés se las gasta en eso de garabatear el lenguaje de una forma directa y elegante: enviando a capítulo sin preámbulos, es decir, sin quitar el dedo del renglón, o sea, cantándole sus verdades o lo que es lo mesmo, mandando a chingar a su madre a todos los presidentes mexicanos y a otros de igual dudosa pelambre y reputación por si hubiera que dudarlo. Y aclaro, todo esto, como diría Fernando del Paso, sin ser grosero de ordinario. Por ello reproduzco aquí el correo que me envió para difundir su música que es irreverentemente exquisita y rompemadres. Vale la pena echarle la mano a este compa que se la rifa como pocos, en la misma línea de los cantores y actores populares del Cheneque, el Llanero Solitito, Ernesto Dzul y otros compañeros de La Otra Campaña, quienes han hecho de su vida una oda a la lucha por el pueblo. Va pues:
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[Enlace_Mexico] Mis canciones en la red
De: ANDRES CONTRERAS
Hola!! para informar a todos mis contactos , lo mismo a quienes gusta el canto popular del juglar de los caminos, quiero informarles a todos los que deseen saberlo (los que no, borren sin leer, que ni cuenta me darè) que a base de quebraderos de cabeza, logré convertir casi todas mis composiciones y parodias, lo mismo que covers, a formato mp3 para enviárselos a todos los que los soliciten mediante una modesta cooperaciòn via depòsito en un cuenta bancaria a nombre de este servidor. Esto lo hago debido a que es muy complicado para quienes me piden discografìa y tienen que pagar altas comisiones de tranferencia y para mi al enviar los discos de manera fisica, que tambien los seguirè enviando asi a quienes los soliciten. Estoy preparando mi recorrido por la costa del pacifico hasta la Baja california y posteriormente serà por la costà atlantica y ante el retroceso de los movimientos sociales, tenemos que apretar el paso y para eso hay que hacer acopio de recursos para no andarnos atorando en territorio hostil, como casi siempre me ha estado pasando.
Saludos desde Tuxtla Gutierrez!!
PD quien aun no tenga el link del sitio para bajar gratis mi Album A las Barricadas, escribirme para enviarselo sin ningún compromiso.
Saludos desde Chiapas!
Andrés Contreras " el juglar de los camino"

Servido mi buen Juglar, que juntos haremos cosas hermosas.
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EL DEGÜELLO DEL CORDERO (Con amor, al Pueblo Mapuche)

Y si me preguntaran qué ha sido de mí
durante el degüello del cordero,
la profanación de mi cuerpo
y la ocupación de mi territorio,
les diría que mi vida ha sido el simulacro
de un renacuajo que cambia de piel,
del indio que gravita en este escarbadero de murciélagos
humilladero de sombras,
desfiladero de ánimas.

Que mi vida ha sido hijastra de la maldad,
que no ha podido mellar el filo de mi palabra
ni apagar el fuego vivo que aviva mi memoria
ni sojuzgar el cosmos profundo de mis antepasados.

Si me preguntan qué ha sido de mi
durante este malacatonche de zopilotes en vuelo
les contestaré que mi vida ha sido el canto vivo
de mi raza de agua, de barro y de bronce
de mi linaje de luna, volcanes y yerbas
de mi estirpe invencible que acopia
cordilleras, mares y bosques
en la ternura de las nubes que vagan
por el mundo en pos del nexo con lo perdido
y con la nueva primavera que vendrá
porque claro que vendrá
revoloteando auroras para deshollinar
canallas con la miel del copiw
y con la savia de los canelos
para colgar sus pieles de verdugo
en los zarzales de sus propias
infamias.

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EN LAS ESQUINAS CRECEN LOS TRIGALES

¿Cuántas lunas has dejado caer
en el regazo de tus playas?

¿Cuánta luz ha bañado de arena
el verano de tus piernas?

¿De que le sirven los sueños
al mar, si éste no es
más que cuna de sal
tumba de ciegos
funeral de higos?

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LA TIBIEZA DE LA PALABRA

Sólo me falta el ropaje de las nubes
y el arrullo de la palabra sabia
para que la tibieza del Mapuzungún
me lleve al canto de los ríos
y a las piedras preciosas
que brotan del barro que pisas,
o a las náyades de agua dulce
que se tiran en la arena
como un reguero
de diamantes
que nacen, cual
rocío de la mañana,
de los verdes versos
del mar azul.

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LO QUE MIS OJOS VEN

Lo que mis ojos ven es el agua
que moja los luminosos
pies alados de Pelantaro,
es la trayectoria del salmón
a contracorriente de la flecha
que incendia un pastizal de rebeldías,
es la fuerza de la lluvia
en un campo de salvias
donde crece la palabra de la tierra
es el püilli, el espíritu del peñi,
del hermano Fermín,
que alcanzó la patria de los sueños,
sin una lágrima, sin una queja,
solo, sólo en compañía
de los que le “ayudan a sentir”,
es el llauquewén, el dar y dar
sin esperar recompensa alguna,
es el llanto del monte santo
que recorre los senderos
donde el cuerno de buey
muge su canto de guerrero,
es la aljaba repleta de saetas
que pende del hombro de Lautaro
quien tensa el arco de la historia
y clava un dardo envenenado
en la giba del canalla
haciéndolo tragar la soberbia
revuelta en la niebla de su propia sangre.

Lo que mis ojos ven
es al peñi Ernesto Huenchulaf,
que me brindó su fuego,
su pábulo y el calor de un camastro
en la piel viva de una noche fría
recamada de estrellas
que murmuran un salmo de lunas
y trastumban el silencio eterno
de la cordillera del Wallmapu.

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LO QUE IMPORTA ES EL CANTO DULCE

Lo que palpo en la resonancia

de las cosas invisibles,

no es el viento que baja

de las venas indias de la araucaria,

o el murmullo de los sueños que palpitan

en el corazón de los mapuche,

es la interpretación de un mundo

que descubro apenas

de tanto no verte,

de tanto no oír tu voz

de tanto no abrir la flor de tus pechos

en el relicario de mi pecho

de tanta ausencia de ti

de mi canto anegado de huesos y congojas,

porque casi pierdo el sabor de tu mirada

porque me gana la imagen de indio pobre

mexicano o araucano

que quema su nieve en el cráter

del olvido, o en el nomeolvides del Llaima,

del Lonquimay o el Popocatépetl,

nada importa,

a perpetuidad, sólo el dulce

ir y venir de tus caderas

sobre la desnuda lengua

de mi piel en agonía.

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¿CÓMO QUE NO SENTISTE EL TEMBLOR? ((II parte de una crónica inconclusa))

Pero me desvié un tantito, ya ustedes se dieron cuenta de esa pequeña digresión del tamaño del miriñaque o crinolina de la emperatriz Carlota, me quedé en que estaba sacando mi carnet de identidad en el registro civil de Temuco. Es el turno 10 y son las 12 del día. Una viejita como de 75 años se sienta junto a mí. Transcurren 15 minutos y sólo avanzan dos números en el contador electrónico, pero como escribo no me aflige mucho la espera, aun cuando quedé de ver a Guillermo a la una de la tarde, y como dice los escritores de novelas policíacas, “el reloj avanza inexorablemente”, en eso una ñora nos interpela: “quién llegó primero”, le digo que yo tengo el turno 46, ah, yo atiendo a las personas de la tercera edad (¡madres!, ¡saz!, ¡chale!, ¡no chingue ñora!), estuve a punto de protestar, pero me quedé callado, venga conmigo, me dice, la sigo y empieza el papeleo. Preguntas, tas, tas, /de México?, sí de México vengo, tas, tas, /tiempo viene, tac, tac, hasta septiembre, le cuento, escribe en la computadora, pasan varios tac, tac, más tas tas, veo la hora 12:30, a ver venga pacá, otra vez foto, otra vez, media sonrisa, otra vez guapo, otra vez fichado, ora venga pacá, la sigo, me hace tocar el piano, el rodillo de tinta pasa una y otra vez por todos los dedos de mis manos, tas tas y más tas tas y listo, me da un documento, el cinco de mayo viene por su carné de identidad. ¡Puuuta, avancé, como 30 lugares, vale la pena tener el pelo blanco!, me aguanté la deshonra de aparecer como un venerable anciano pero, mínimo, me ahorré como dos horas de restregar las nalgas en una butaca incómoda, je, las canas tienen sus ventajas, ja, ja.
Hoy tembló exactamente a las 6:03 de la mañana en Concepción, 6.2º escala de Richter, en Temuco sólo 4 y tantos grados. “¿Cómo que no sentiste el temblor?”, me espetó por la mañana Guillermo cuando me habló por teléfono, no no lo sentí, pero si se movieron las camas de un lado a otro, no, la verdad no, le digo, dormí como un bendito huevón, dirían los temuquenses acertadamente. Todo el mundo lo comentaba, pero yo de veras, me cae de madre que no lo sentí.
Anoche fuimos al Premium, un bar de caché, con Carolina, del equipo de Guillermo, tome un pisco, más dulce que un mojito cubano. En ese lugar, cuenta Williamson, se decidía la suerte política de la localidad en el tiempo, no tan lejano, de la Concertación. “No Pisco ya no quiero, porque si no mi ‘diabólica’ se pone muy contenta”, me sirven un vinito, aaah, qué diferencia.
Pero siguiendo con el relato, como salí del Registro Civil una hora o dos horas antes me fui caminando a la UFRO, me esperaba Guillermo, quien me pidió de favor le tomara unas fotos para enviarlas quiensabedónde. Clic, clic, tastastas, clic, clic,clic, tastastas. Listo. Fotos de estudio, je, je, en su oficina/museo/bodega/salón de usos múltiples, etc. Fuimos de boleto a su casa a comer porque ya nos esperaban un grupo de maestros mapuche en el centro de Temuco. Me presenta con ellos, me reciben de buen modo. Sigue la plática/discusión. Dos horas y me voy. Quedé de ir con Alba a una fiestecita mapuche a las seis y media p.m. Tomo un taxi como en si estuviera en Nueva York, así se ve en las películas. Taxi, taxi y el taxi en saliendo uno del hotel inmediatamente se para. Bueno en realidad no fue así, pregunté a un transuente, digo transeúnte, luego a otro y a otro y de pronto ya estoy encaramado en un colectivo No. 25 (también el 24 y el 15 lo lleva a la UFRO, me dice el chofer), y es que tengo que ir al cubículo porque ahí tengo “Trigales” y “Tras las huellas de la Loba”. Cuando estoy a punto de bajar me Alba habla, digo, me habla Alba (es la primera vez que me sale un palindroma, je) para preguntarme si llevo el ordenador (nótese que elegante), sí, lo puedes llevar para ver las películas, porque para eso iba yo a la fiesta, había quedado yo en presentarles mis filmes. Lamenté que me pidiera eso Alba, pero ella no sabía que todo el puto día me la pasé cargando la computadora y ya me cansaba un poquito el hombro, además tenía que pasar todavía por mi cámara. Bueno ni pe...pe. Aproveché para decirle que mejor nos viéramos a las 7 porque ya casi eran las seis y no llegaría a tiempo. Tas tas voy por las películas. Tas tas corriendo paso por mi cámara de video. Tas tas taxi, Puerto Montt y Pratt, ahí me bajo. Ando como ropa interior de meretriz, parriba y pabajo. Llego a la esquina que domina. Cinco minutos espero mientras dos artistas callejeros hacen Chow. Es un saxofonista que toca excelentemente bien “Take Five” de Dave Brubeck. Su compañero con un cd en la mano ofrece al público en general su música grabada. Yo me animo, filmo no filmo, sale pues, filmo. Y filmé por cinco minutos. Gente que transita, noche, calle, banqueta, tienda elegante, mirones, etc. y todo lo que se ve en una esquina concurrida. No están solos, los ven, compran un disco, otros dejan un varo en una franelita que tiene en el piso. Buena onda. Me gustaron las tomas. En eso viene Alba. Beso. Todas las chilenas apenas te presentan y no te saludan de mano, te besan. Son muy besuconas. Incluso las mapuche... Tomamos un taxi y buscamos el domicilio. Está por las orillas de Temuco… (Continuará…).

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LA CERCANÍA DEL MAR

La cercanía del mar
humedece mis recuerdos
que se acalandrian
en la transparencia
del cielo azul,
orita que no hay nubes
sólo azul, mucho azul
un azul sólo salpicado
por una parvada de mariposas
(¿mariposas?, si en el mar
sólo hay rosas, o gaviotas,
pero no mariposas, total),
y el mar toma el azul del cielo
y se me cuaja el azul en mis
ojos de árbol viejo
que parecen uvas
y ya no sé si es mar o cielo
lo que estoy viendo.

Lo que sí sé es que la cercanía del mar
te hace ver más nítida,
como un pescador
con la espalda ajada
que tira su red al infinito
atrapando mariposas
o las cuentas de un rosario
en la cresta de una ola,
o en una sábana de amor,
que para el caso es lo mismo.

No lo sé, te veo más nítida
como si pasaras aleteando claridades
por las agujas del silencio
o clavando un rumor de orquídeas
en el sendero donde los ciegos
derraman sus párpados
como versos, como gotas de agua
como marineros con fiebre
o como copas de vino.

No lo sé, pero, de la
forma que sea
el azul del mar
te acerca
más a
mí.

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SE ME SUBIERON LAS HUMAREDAS A LA CHOLLA Y YA ME SIENTO UN "HUMO SAPIENS"

Bueno, estimados cuadernos y cuadernas (nomás paque no se enojen los hablantes políticamente correctos), si de contar se trata pues ai va esto que me movió a la reflexión muy así de rápido, así de repente, pero no por eso muy superficial aunque de superficie se trate, bueno, va pues. En el vasto espacio del universo (ay ojitos pajaritos) hay un titipuchal de humaredas que arronchan la nariz, hacen escurrir los mocos y chillar los ojos como si padeciéramos el envirutado e internacionalmente maléfico hacheunoeneuno, mayormente conocido como el virus porcino de la Influenza Humana, nacido orgullosamente en Mexicalpando de la Tunacas (¡chincuetes!, en algo teníamos que ser los primeros, siempre… los últimos). Entre éstas (las humaredas claro está, no las influenzas) las hay de todas las clases sociales. Desde la prosaica chamusquina de los pastosos terrenos resecos hasta la santísima y nívea humazón que avizora la llegada de un nuevo protector de pederastas, perdón de un nuevo Papa en el Vaticano; manque, para decirlo con derechura, podría asegurar que los dos son humos blancos, namás que la chamusquina lo único que anuncia es la corredera de unos cuantos roedores y algunos mamíferos también llamados marsupiales, o “mejormente” conocidos por los ciudadanos texcocanos y de otras partes de la patria campesina, como tlacuaches. Primo hermano del pontificial humo romano es el que se escapa turiferariamente en las misas dominicales y no dominicales cuando el “santísimo” es extraído del tabernáculo para proveer del cuerpo de Cristo a los infractores de las reglas morales de Carreño y de los 10 Mandamientos, me refiero al oloroso incienso que limpia las inmorales culpas de los pecadores. O sea que hay humeantes atmósferas que hacen el bien sin mirar a quien.
Un humazo que recuerdo con sabrosura es el de la cocina de humo de mi casa materna donde mi mamá echaba tortillas nejas, memelas o tlacoyos en el comal de barro y hacía la comida en un tlecuil, que no es otra cosa que tres o cuatro piedras que soportaban el comal o las ollas y cazuelas. Este humo tenía un aroma de maíz tierno que, ¡aaahh que chingonería!, ver como se inflaban las tortillas como globos de cantolla (así con doble L) ¡y el sabor!, nada que ver con los discos terrosos de las tortillerías urbanas. Bueno ya me fui a remover recuerdos de mi infancia, adolescencia y de mi juventud todana.
Pero también hay otros humos que no son tan de buen talante como los mencionados antes. Primero, los incendios, que de ésos no hablaré mucho y que de ellos se encarguen los bomberos de Temuco situados a 100 metros de donde vivo y que del diario y sin falta, ora sí que religiosamente, y con exactitud, al medio día, o sea a las 12 horas, suenan sus sirenas como si fueran las campanas de mi pueblo. No sé si también tengan el sentido litúrgico de ellas pero de que suenan, suenan puntualmente. Segundo, hay algunas personas, que orita estoy dudando si en realidad lo son, que hacen de los humos su carta de presentación. Hacen uso de ellos en manifestaciones o marchas de protesta. Esos mefíticos fluidos, que usan esos represores perros sarnosos, son llamados gases lacrimógenos. Y en todos los países “civilizados” son utilizados con atingencia. Estos no solamente hacen llorar sino que tienen la encomienda de apendejar a quien lo respira para, enseguida, sorrajarles un macanazo. Estas bombas con esos gases lacrimógenas, mataron a Alexis Benhumea, en Atenco el 4 de mayo de 2006.
Estos perniciosos humos se complementan, entre otros con los jumos de los fumadores, pero de ésos el cáncer (¡uy, que miedo) se las cobrará todito, como lo dicen las cajetillas de cigarros de aquí de Chile que, al ver una por primera vez, me sorprendió tanto que pensaba que era de broma y que la marca era INFARTO, que inocente, en México, a lo más que llega la Secretaría de Salud es obligar a las cigarreras a ponerle en letras muy chiquitas: “Este producto puede ser nocivo para la salud”, leyenda totalmente inocua porque la gente, en primera, ni sabe qué quiere decir nocivo y, además, si es que llegara a saberlo, está la atenuante de “puede”, en fin que me parece bien esa advertencionsaza de los chilenos (ah, caray ¿así se escribirá?).
Todo esto viene a cuento porque acá en Santo Temuco de los Humos Nocturnos una de las primeras cosas que escuché por todos lados fue la queja de la contaminación de miles y miles de chimeneas que se juntan para hacer un tenue banco de niebla que medio airea y medio oxigena las gargantas profundas y el aparato respiratorio de los tehumoquenses que hacen soltar el moquerío como si estuvieran en el pegajoso Distrito Federal donde sí hay humos, pero humos de a de veras, de plomo, polvo y ozono. Ahorita, precisamente estamos en contingencia ambiental. Yo, casi urbanícola de una ciudad con 22 millones de habitantes y 2.5 millones de carros que echan jumo hasta por las orejas, la neta es que no he percibido esa contaminación de la que hablan los humeantes temuqueños. Y es que en verdad estos humos huelen a leña, a pino, a bosque, a montaña, hasta huelen bonito, tienen un aroma como la cocina de humo de mi mamá. Se ve que los temucanos no conocen el DFctuoso, también llamado por algunos Detritus Federal, o sea, México, Distrito Federal, allá de donde soy originario, que si de humos se trata, Temuco no le llega ni a las rodillas.
Ni aguantan nada mis carnales temuquenses, pues de tanto decir que ya se les subieron las humaredas a la cholla, a la tatema, o a la cabeza, ya algunos hasta se sienten “Humo Sapiens”.

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Y AQUÍ EN ESTA TIERRA...

Y aquí en esta tierra
de prodigios tempranos
me restriego los ojos de
tanto asombro,
parpadea mi bosque
de tanta vida,
como un día cualquiera
en esta sombra
en esta niebla
en este sol
en este palo de lluvia
en estos labios húmedos
que chorrean lava y nieve
por sus comisuras.
La cordillera que se desprende
desde el espejo de un volcán
me habla de historias
de lonko y machi
de hombres y mujeres
que se desgajaron de su costilla
siguiendo la voz del Walmapu
del hombre sabio y guerrero,
conducidos por el Ngen Rüpu,
entrelazando las palabras sagradas
con sus manos engabanadas,
tomando mate, tomando aliento
tomando viento, tomando sueños
tornando una nube de banderas
en lanzas de fuego y hachas puño
para defender con su vida
la tierra madre
en nombre del padre, del hijo
y del espíritu Mapuche.

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Y TODOS ME LO PREGUNTARON... ¿QUÉ HAGO AQUÍ?

Edificio de la Policía de Investigaciones de Chile, Jefatura Nacional de Extranjería y Policía Internacional. Temuco. 23 de abril 2010. “Me mandaron en la aduana del aeropuerto a reportar mi presencia en Temuco”. A cambio del guillotinante Art.33 de la Constitución Política de los Estados Unidos Mexicanos para los extranjeros, que les impide participar en política interna so capa de deportación "al tiro", como dicen los chilenos cuando quieren decir "ahorita", "luego luego", "de inmediato", "de volada", "de boleto", "de volón pin pon" y otras zarandajas, je, en Chile mandan un mensaje más directo a los extranjeros: "ya se quien eres, te he estado observando", como diría José Agustín. Pero, tas, tas, tas, tas, doy mi dirección: Universidad de la Frontera (UFRO), Facultad de Educación y Humanidades, Av. Francisco Salazar 01145, edificio Irma Salas, Temuco, Chile, Región de la Araucanía. “Pero usted no vive ahí”, total no les bastó, aunque yo no tenía seguridad de quedarme ahí, tuve que dar mi dirección: Tas, tas, tas 0595 (chale, parece el LADA de Texcoco), Población tas, tas, tas, Temuco… foto, foto (¿cuál foto, cual camioneta?), medio me peino, tas, tas, ya firma, ya medio fichado, ya medio asonrisado, ya sin gorra, ya pelo blanco, ya no se mueva, baje la cabeza, ya clic, ya fichado completo, ya pues. ¿Cómo salí? Le digo a la señorita-tira, a la señora-policía, a la seño-carabinera sin uniforme de carabinera, me imagino a los carabinieri de Italia tratando de hacerme el chistoso, y con sorpresa me dice "muy guapo caballero", y es que aquí a los varones, señores, no les dicen "don", ni "pinche güey", les dicen "caballero". Bueno, me charreó la ñora-tira-tira. Tas, tas (ojo, el tas, tas, es un paso de tiempo con ciertas actividades que omito para no cansar al respetable). Tas, tas, me remiten al Registro Civil “para que le den su carnet de identidad, tenga con esta hoja, para que ya no ande cargando su pasaporte”, tres cuadrototas más adelante. Llego, fichita de turno, 46-a, oficina como en todas las burocracias del mundo, atiborrada, filas de espera. Tas, tas y tas, me pongo a escribir. Van en el turno 10, son las 12 del día. Ah, pero antes pasé a una papelería grandotota donde compré unos paquetitos de papelitos cuadrados con pegamento, de esos de colores chillantes, un disparador de clips para sujetar hojas (magic clip) y una bolsita de clips (no como los que conocemos en Mexicalpando de las Tunas, sino como pequeños sujetadores de papeles). Van en el # 19, me faltan 26 turnos. Hojeo "José Trigo" de Fernando del Paso, a veces no llegan las palabras y leer algo de otro autor gatilla nuestro bagaje lingüístico y después las ideas salen como cuentas de vidrio: lo importante es ver la cotidianeidad con ojos de tanto asombro –reflexiono-, porque todo es nuevo, el registro civil, yo, en medio de dos madres con sendos hijos tramitando su existencia legal en este Temuco de policías y carabineros. Llevo una semana alimentándome de empanadas y palabras nuevas, caras aindiadas (seguro ésta es la zona más amexicanada de Chile) y rostros semieuropeos, agua helada y fósforos, avenidas anchas, bufandas y capuchas (y eso que aún no comienza lo mero bueno del frío y las lluvias), bomberos, Radio Bío-Bío y Radio Oasis de Santiago de Chile, cofradías y discusiones de futbol, y testimonios de como reconstruir las zonas dañadas por el terremoto y el tsunami de febrero, ofertas y una bella ciudad con su corazón enjambrado de gente. Vivo con dos chavitas del sur, María Luisa y Marcela, la primera estudia una licenciatura en educación de parvulitos (en México esta palabra ya cayó en desuso, hace 50 años, cuando yo era chiquitito, recuerdo vagamente, había escuela de parvulitos, le comento a Lucha, hoy es kinder o preprimaria), Marcela quiere ser especialista en educación, a este par se suma Sebastián, hermano menor de Lucha. Él estudia inglés. ¡Ah! y Daysi (¿o Daisy?, ¿o Deisi?, ¿o D y sí? ) matriculada en la UFRO, estudia Pedagogía, y que por más de una semana pensaba que era muda, no le conocía la voz. Hoy somos buenos amigos. Ella se encuentra en estado interesante, en mayo tiene su niña, ah, porque ya sabe que va a ser niña. ¿Qué me trajo aquí? Eso me preguntaron en Chapingo, en Texcoco, en Galvarino Barría, en Veracruz, me lo preguntó ahí mismo Lautaro Barría (hijo de un chileno que se atoró en Veracruz y que por supuesto ya murió hace muchos años y les puso así a sus hijos mexicanos por los héroes mapuche que derrotaron a los españoles), me lo preguntó Polo mi hermano, y todos mis familiares en Pentecostés, me lo preguntó Tere Gil en el DF, eso me preguntaron los cinecluberos, lo mismo que en Sociología Rural, me lo preguntó Consuelo Muñoz que es temucana avecindada con su mamá y su padre adoptivo en Texcoco y que me dijo que qué envidia que yo viniera a este bello lugar, y eso mismo me preguntan en Temuco, me lo preguntó el taxista que envió Alba a esperarme al aeropuerto ("¿que lo trae por estas tierras?"), me lo preguntó con otras palabras Guillermo Williamson, me lo preguntó Alba quien me abrió su casa el 15 de marzo en que llegué de México y me quedé en su casa por tres días mientras conseguía alojamiento, y no me lo preguntó Giussepe, amigo de Alba, un italiano pata de perro, buenísima onda quien me condujo por los primeros pasillos de Temuco, porque es un tipo muy reservado, pero que me cayó muy bien, me lo preguntó José Salazar, un espléndido y jocundo maestro que conoce Chapingo y el Colegio de posgraduados y que se parece un buen a Renato Salvatore (Roco y sus hermanos, Estado de sitio, Z), me lo preguntó un alumno de Guillermo cuando me presentó ante uno de sus grupos a los que imparte clase, me lo preguntó Gastón Sepúlveda que estuvo en Xalpa de Méndez, Tabasco, por ocho meses, me lo preguntó Nelson Araneda, otro amexicanado doctor de la UFRO visitante asiduo de Villahermosa Tabasco, me lo preguntó Margarita Herrera Aguilar cuya mamá es mexicana (michoacana para ser más preciso) y que, lo único que sigue extrañando, después de casi 50 años de enraizarse en Chile, es el pan de dulce y sobre todo sus conchitas (¡ahhhh!), me lo preguntó el señor de la tiendita de la esquina (aquí le dicen “provisiones”) y que dice que le gusta El chavo del 8 y Jorge Negrete y Cantinflas como a todos los chilenos con quienes he platicado, me lo preguntó Nacho Gálvez Fuentes (órale, casi hermano de Álvaro Gálvez y Fuentes, “El Bachiller”), presidente regional del Partido Socialista de la Araucanía, después de una reunión de ese partido y que me recordó las discusiones partidarias de hace más de 20 años en el Partido Mexicano Socialista y después (¡puf, que hueva!) en el Partido de la Revolución Democrática), y me lo preguntó Alonso Azócar Avendaño en México (¿a qué vas?), quien me recomendó hace medio año con Guillermo Williamson y éste después de leer mi propuesta me aceptó como tutor extranjero, y después de todo ese tiempo, Azócar me lo vuelve a preguntar, por qué estoy aquí y permaneceré hasta septiembre, todos ellos me lo preguntaron… y yo también me lo pregunto ¿por qué estoy aquí?

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NO HAY QUE SER DE MUCHO CACUMEN

No hay que ser de mucho cacumen para entender las veleidades del clima, el viento, el relámpago, el humo y sus virtudes, la lluvia y sus manos frías, las alitas rojas del copihue, el vuelo del cóndor, y el tricahue, la serenidad del río Cautín o el halo mágico del Bío Bío, para ello, sólo abrir los sentidos de par en par y sentir, vivir, palpar la piel de Temuco como si fuese el cuerpo de una mujer, transitarlo como se recorre el fino torso de la amada; evocar la epopeya de Alonso de Ercilla, pero también ponerse trucha, pelar bien los ojos y darse cuenta que la historia ya dio la vuelta y ya no es lo mismo Lautaro, Caupolicán, Tucapel, Galvarino, Colo Colo, héroes de la resistencia indígena, símbolos de la independencia y la dignidad, que derramaban valor por toda la Araucanía como si regaran sangre, ojos, sueños, flores, crisantemos, o un ramo de girasoles en la cumbre de la libertad, como si dijeran por aquí no pasan, porque aquí es el confín, la frontera y de aquí para allá es nuestro, y de allá pa más allá pueden ruñir, saciar su sed polvodeoro, su ambicio-nada codicia de riquezas, que nosotros tenemos algo más valioso que el oro y los metales del infierno, tenemos la fertilidad del sol y del agua, el catabático viento austral de la antártida, el ábrego y el favonio, el acorcelado camino de las nubes, el tutelar curso de los ríos, la orientación de la luna y las estrellas, la tierra y sus semillas divinas, la montaña y el ciervo, tenemos la riqueza de los sueños y el espíritu, porque somos distintos a la mezquindad y la arrogancia, somos mapuche, somos gente de la tierra, somos espíritu, somos lengua, somos hombres y mujeres apegados a la independencia y adictos a la libertad, lejos de la barbarie y sevicia de los conquistadores. Y como si dijeran eso los mapuche de ora ya no son los mismos de antes porque los de endenantes ya los convirtieron en calles, fechas y en equipos de futbol. Pero siguen siendo los mismos porque piensan igual que los de antes, entibiando la piel de la tierra a fuerza de auroras mapuche, porque no podrán, en verdad no exterminarán a mis padres que encontraron en el silencio de las flechas y el hacha luz, el verbo fuerza, el ojo lanza, la nieve aguila, el agua fuego, la victoria de la tierra.

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Y YO ACÁ Y TÚ ALLÁ CON TU VOZ DE CALANDRIA Y TERCIOPELO

Y YO ACÁ Y TÚ ALLÁ CON TU VOZ DE CALANDRIA Y TERCIOPELO

Acá, Temuco, Chile, 7º C aproximadamente, frío, pero de veras frío; allá, mi patria, cálida, pero cálida en toda la extensión de su mirada. Acá, acercándome más a la Araucanía, al País Mapuche (y todo acercamiento produce afecto), empezando a querer esta tierra, este clima, esta gente, a platicar con ella, a conversar con su naturaleza manejando el lenguaje universal de los sentidos y las sensaciones; y desde acá, extrañando mi tierra, muy de lejitos, más lejos que cuando me encuentro en Chapingo, intentando verla, escucharla, palparla, sentir en mis oídos su aterciopelada voz de calandria y cenzontle, atrapar los murmullos de su piel de maíz y trigo. Acá lluvia, mucha lluvia, de todos los tonos y de todos los montes, a todas horas, ¡órale!, yo con mi paraguas, la mayoría de la gente sin ella, porque la lluvia es fina, muy fina, que unas veces viene de Norte a Sur, otras de Este a Oeste, no es todavía el chorreante aguacero de Texcoco, es una llovizna tenaz pero no impertinente. En fin, y allá, sol, mucho sol, muchas risas, más allá que acá. ¿Eh...?, un cortejo con unas 50 personas, sólo la esposa llora, poco drama, es un sepelio gris y como en muchos sepelios empieza a llover. Entran a la iglesia, me desentiendo un poco/mucho del cortejo. Mero enfrente de donde vivo está la iglesia. Sigo escribiendo. Me empiezo a acostumbrar. Buen trato el de los chilenos. Ayer tomé posesión de mi cubículo en la Universidad de la Frontera, la UFRO. En la noche me invitaron a un bar, Guillermo Williamson, gentísima persona, y Jaime, el rector del Centro de Capacitación y Formación de la UFRO. Charadas, risas, buen rato: vinos, el Chavo del 8, ¡chale!, México, ¡aaah!, Los Charros de Lumaco ¡órale!, Brasil, José Alfredo, Lara, Lucho Gatica, Julieta Venegas, ¡ah caray!, futbol (el Chupete Suazo, Marcelo Salas, Zamorano, Quintano), y tantas cosas. A toda madre. Me siento un privilegiado. Soy un privilegiado.

Y mi Patria, allá, tan llena de sí, tan llena de mundo, tan llena de México, recogiendo, tejocotes y capulines; duraznos, fresas y frambuesas de los campos salpimentados de coches y alucines, y yo, tan acá que es más allá de Centroamérica ydeColombiayVenezuelayPerúyBolivia juntos, y más allá de Santiago de Chile, hasta acá en el País de los Mapuches que casi es lo mismo que la Araucanía pero que no es lo mismo, porque tampoco es lo mismo que Chile, pero que también es Chile, ¡que enredado!, porque los mapuches radicales reivindican esta tierra como "La gente de la tierra", porque eso quiere decir Mapuche (Mapu: tierra y Che: gente), y la reclaman para ellos, porque de ellos siempre fue. Lo fue desde antes de la llegada de los españoles, lo fue durante el período de la Conquista, lo fue durante la época de la colonización, lo fue antes que se formara la nación chilena y la argentina, lo fue durante 300 años en que resistieron a los conquistadores y nunca jamás ellos pudieron atravesar la Frontera del país mapuche para ocuparla y no fue hasta que el Estado chileno (y el argentino), a mediados del siglo XIX, con su ejército comenzó las expediciones punitivas a la región donde los sueños se anticipan a la realidad, porque en verdad los sueños son la palabra de los antepasados que se transmite por las noches, cuando el mapuche duerme, y entonces, decía yo, no fue hasta que esos ejércitos entraron sembrando dolor, tragedia y lágrimas para consumar en 1881 el despojo de sus tierras en un proceso “civilizatorio” destructivo, cruento y sanguinario. Y tú allá y yo acá... extrañándote con todos tus llanos, tus calores, tus indios, tus lenguas y tu música por más que aquí se escuche un madral de canciones mexicanas, y haya charros y mariachis, pero no tus nopales y magueyes, ni tu chile ¡vaya!, y sin albur, en este país que es todo Chile, sorprende que no haya chile, ni tus tortillas ni pan de dulce, ni tus tamales y tus tlacoyos, tampoco tus muertos, ni tu pobreza ni tus cuetes ni tus iglesias ni tus fiestas… Porque estoy en Temuco, al que ya empiezo a querer, porque como dije antes: todo acercamiento produce afecto… y como que siento que ya lo quiero, deveritas.

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