(¡Para recordarle a AMLO y a los OBRADORISTAS quiénes son los militares!) ¡QUE NO SE OLVIDE EL 68! 1. SABÍA QUIÉN ERA. Un carnicero. Por su triste papel jugado en Tlatelolco lo mantenía yo en la retina. Lo recordaba como el feroz perseguidor de los sobrevivientes del asalto al Cuartel Madera, ese 23 de septiembre de 1965, fecha en que dieron inicio las guerrillas en México. En 1968, al amanecer del conflicto estudiantil, él fue quien ordenó el bazukazo a la puerta de la Preparatoria Uno, en el Centro Histórico de la ciudad. Y después, este bestial comandante del “Batallón de Fusileros Paracaidistas” fue el operador militar del gobierno en la masacre del Dos de Octubre. Estaba al mando del "Batallón Olimpia". Su figura la conservaba en mis ojos con precisión fotográfica. Este tipo incivil que respondía al nombre de José Hernández Toledo me recordaba a otro individuo, más incivil aún, de la Revolución Mexicana. 2. EN LA SECUNDARIA yo era un escuincle de media tabla pero bien informado, a pesar de haber repetido el tercero por haberme ido a “Extra” en Matemáticas y en Física. Una vez el maestro de Español, Evelio Monroy Castelán nos regañaba por nuestra ignorancia supina sobre lo que pasaba en el mundo, y dijo “A ver compañeritos, les voy a regalar un punto si me dicen quién es el secretario de Relaciones Exteriores de México”. Nadie levantó la mano, el profe volteó lentamente de un lado a otro y nada. Yo me animé y se sorprendió todito. “A ver, a ver, ¿usted sabe?”, “Sí”, repliqué tímidamente, “Quién”, preguntó levantando la barbilla, “Antonio Carrillo Flores”, dije aún más tímidamente, “Ahhh”, se quedó pendejo Evelio, y Cómo es que sabe, Es que mi papá todos los días compra el periódico, Cuál, El Universal Gráfico, Ah, Pues ya tiene un punto más para el próximo examen. Carrillo Flores, hijo del inventor del “Sonido 13”, Julián Carrillo, era el canciller de México en el gabinete de Díaz Ordaz. 3. GUARDO TAMBIÉN en mi sesera la imagen de Rodolfo Sánchez Taboada, aquel capitán primero carrancista quien, el 10 de abril de 1919, en la hacienda de Chinameca, ordenó a sus soldados que le dispararan a quemarropa a Emiliano Zapata. Venustiano Carranza festejó con los estrategas de la traición. Felicitó al general Pablo González, le confirió a Jesús Guajardo el grado de general brigadier y lo obsequió con 50 mil pesos, a Sánchez Taboada lo ascendió militarmente y posteriormente fue recompensado, en distintos momentos, con la gubernatura de Baja California, con la secretaría de Marina y con la presidencia del PRI. 4. ESTE INFAME Sistema priista siempre premia a sus “mejores” hombres, generalmente asesinos a sueldo. Rodolfo Sánchez Taboada y José Hernández Toledo son pequeños botones de muestra. 5. EN 1981 FILMABA yo una película sobre la guerrilla de Lucio Cabañas Barrientos en la Costa grande de Guerrero. Me urgían tomas de soldados y el testimonio de alguien con peso en la persecución a Lucio. Por eso cuando pedí informes en Atoyac sobre quién era el comandante de la Zona Militar de esa región de la montaña y me respondieron que era el general José Hernández Toledo, un ligero aceleramiento sanguíneo me recorrió por las venas, y no era para menos, no obstante, me dije, tengo que entrevistar a éste que es uno de los principales asesinos de Tlatelolco. 6. NO SÓLO ERAN LOS VOLANTES, a mi padre, afortunadamente le gustaba leer el periódico y diariamente compraba el “Universal Gráfico”, el periódico vespertino de “El Universal”, la sección que buscaba siempre eran las tiras cómicas. Me encantaba leer “Dick Tracy”, “Trucutú”, “Lorenzo y Pepita”, y otros que se me desperdigan en la memoria. Me gustaba contestar el crucigrama y ver al otro día la solución, pero, sobre todo, diariamente, sin excepción, leía “Aunque usted no lo crea”, de Ripley. Otras páginas que me chutaba eran las deportivas y las fotos y encabezados de todas las secciones. Pero en esos momentos de explosión estudiantil di cuenta de “La marcha del silencio”, encabezada por Javier Barros Sierra, rector de la UNAM, lo recuerdo muy bien. 7. ESPERABA EL EQUIPO del CUEC, la escuela de cine de la UNAM, afuera del cuartel de Atoyac. Vivíamos la época de la guerra sucia, 1981. Yo fungía como el director del documental que, en ese entonces, aún no tenía nombre. Pedro Reygadas era el fotógrafo, Chucho Pérez, era su ayudante, Jorge Pérez Grovas, el sonidista, Paco Orduña era el “foquero” y gaffer, aunque sólo fue una o dos veces y nos regaló su material del CUEC que a él le correspondía, y nos acompañaban en cada viaje ayudantes diferentes, entre los cuales estaba el Gordito, Raúl Héctor Ruiz, Mi hermano Enrique, Octavio, “El príncipe Azteca”, Evencio, y mi cuate de siempre Luis Miguel Valdivia Santamaría, (a) El simpatías. Acabábamos de realizar unas chingonas tomas de los soldados pero esperábamos hacerle una entrevista a un militar. Estábamos nerviosos, la neta. 8. CON FRECUENCIA Díaz Ordaz advertía “a todos los mexicanos” de una conjura comunista que actuaba contra México, culpaba a los estudiantes de "boicotear" las olimpiadas, y de que “manos extrañas se empeñan en desprestigiar a México”, las noticias se saturaban de palabrejas para mí nuevas como “alborotadores”, “agitadores”, “provocadores”, “motineros”, “extremistas”, “elementos subversivos” para hablar mal de los estudiantes. Para hablar bien de las acciones del gobierno los diarios y la televisión, Jacobo Zabludowski sobre todo, se referían al “patriotismo” del presidente, a las acciones enérgicas contra los “rojos” y contra los “agentes del comunismo soviético”. En ese clima anticomunista, un “estudiante”, para los medios masivos era sinónimo de lo que hoy llamarían “revoltoso” y era fuerte candidato a ser arrestado y encarcelado. 9. EN 1968 CURSABA YO 3er. año en la Escuela Secundaria Federal Ignacio Ramírez (ESFIR), en 1968, así que sólo participé en el movimiento estudiantil como mero espectador, por medio de volantes y por los testimonios de mi hermano Polo que estaba en la Facultad de Medicina de la UNAM y nos contaba sobre las marchas y algunas movilizaciones a las que asistía. Mi padre nos surtía de la información necesaria como para empezar a odiar al Ejercito, él trabajaba exactamente atrás de la Catedral metropolitana donde le llegaban muchos volantes de primera mano que se guardaba en la bolsa trasera del pantalón y al llegar a la casa campesina nos los daba y todos les echábamos un vistazo. Mi papá nos decía “Pinches soldados ya están matando estudiantes”. 10. LOS ALTOS MANDOS del ejército dijeron que fueron objeto de una agresión de los estudiantes agitadores. José Hernández Toledo dijo en su parte de guerra: “Claro que el 2 de octubre como caímos en una emboscada, ciento por ciento cobarde y mezquina, hicimos uso de las armas únicamente para repelar la bárbara agresión de que fuimos víctimas ya que recibimos fuego sin contemplación de ninguna clase”. 11. EN EL CAMPO MILITAR Nº 1, ahí donde torturaron o torturan y han desaparecido a tantos guerrilleros, existe un monumento a los soldados “caídos” en Tlatelolco. 12. NUESTRO PAÍS SE PREPARABA para las Olimpiadas de 1968, las fanfarrias olímpicas se escuchaban cada cinco minutos en la radio. Yo coleccionaba unos hermosos pines con los distintivos de cada deporte que salían en las bolsitas del detergente Ariel, con los cuales se ganaba uno una lana si conseguía toda la colección. Nunca pude completarla por más que mi madre cada que abría una bolsita de fab nos preguntaba si ya teníamos ese botoncito de metal. 13. EN UN DISCURSO en Guadalajara, 1º de agosto de 1968, Díaz Ordaz, en plena represión estudiantil, dijo, para quien la quiera tomar “dejo mi mano tendida”, Jaime Goded, con quien llevaría yo una materia en Ciencias Políticas de la UNAM unos cinco años más tarde, le replica, a GDO, “A esa mano tendida, la prueba de la parafina”. 14. MÉXICO VIVÍA EL MUNDO “feliz” de los priistas, el orbe tricolor de las elecciones robadas, de los caciques nacionales, de los líderes sindicales corruptos. No había más ideología que la del PRI. Y el presidente era omnipotente y omnipresente, casi Dios, pero cuando inauguró las olimpiadas el 12 de octubre, recibió abucheos y la más ruidosa silbatina que pudo haberse hecho a algún presidente por la masacre del 2 de octubre. El que se sentía Dios se convirtió en Satán. 15. HOY ES DOS DE OCTUBRE, hace 54 años en una tarde lluviosa murieron vilmente acribillados cientos de personas en una plaza pública, niños, mujeres y ancianos entre ellos, jóvenes los más. Gobernaba el Calígula y recalcitrante anticomunista Gustavo Díaz Ordaz, su secretario de Gobernación respondía al nombre de Luis Echeverría, éste lo hizo tan bien que el primero lo designó su sucesor. En la masacre “brilló” tanto el ministro de Defensa Marcelino García Barragán (padre de Javier García Paniagua exdirector de la DFS, y abuelo de Omar García Harfuch jefe policíaco de Claudia Sheimbaum) como el ejecutor directo José Hernández Toledo, quien después fue jefe de la zona militar en Atoyac de Álvarez y férreo perseguidor de Lucio Cabañas, el guerrillero, en la sierra de Guerrero. Las manos enguantadas de blanco del batallón Olimpia estaban bajo su mando y fueron las que facilitaron la matanza y procuraron los arrestos de cientos de activistas del 68. 16. CUANDO LO VI VENIR lo reconocí de inmediato, soy muy fisonomista, salía rodeado de su guardia personal. Me puse más nervioso. El soldado que vigilaba la entrada de la Zona Militar ya tenía mi credencial de Chapingo y del CUEC. Cuando se acercó José Hernández Toledo, el ejecutor de Tlatelolco, el guardia que le hizo el saludo con la mano en forma de hacha en la gorra militar, aprovechó para decirle que quería yo hablar con él y le entregó mis credenciales. El sanguinario general estaba más gordo y más canoso, se veía más viejo que en las fotos que yo conocía, con unos bigotes de morsa inconfundibles, “General quisiera hacerle una entrevista, mire, esteee, estamos haciendo un documental/”, no me dejó terminar, efectivamente me miró y me cortó de tajo, “No doy entrevistas”, cuando ya se iba, como burlándose, me espetó “y menos a comunistas”, me entregó mis credenciales y montó en un vehículo militar. Frustrado me retiré con mis compañeros cineastas. 17. UN DIARIO EXTRANJERO informó que fueron 365 muertos. Nunca se supo la cifra exacta. Años después Luis Echeverría ex presidente de México enfrentó órdenes de aprehensión, finalmente fue absuelto, murió a los 100 años sin haber pagado sus delitos de lesa humanidad. A 54 años de los hechos nadie ha sido encarcelado. 18. MI PADRE TRABAJÓ durante 40 años en “El Centro Vidriero de Gómez Lavín”, una de las vidrierías más importantes de México, en Guatemala 34, en el corazón de los “disturbios”. Hace unos cuantos años desapareció ese negocio para darle paso al Museo Archivo de la Fotografía de la Ciudad de México. Cuántas veces fui a este legendario lugar. Fue mi fuente de información de muchos acontecimientos, 1968 fue uno de ellos. 19. AL SIGUIENTE DÍA de la masacre miles de mexicanos buscaban a sus familiares en delegaciones, hospitales y depósitos de cadáveres, otros tantos estaban en cárceles o en cuarteles militares, La gente se informaba por las noticias sesgadas de periódicos que hablaban de los “ataques de los provocadores y agitadores” o de “zafarrancho en Tlatelolco”. Mi papá dijo ¡Pinche gobierno jijo de la chingada!", estaba indignado. Mi odio de chamaco llegó al extremo, “pinches soldados”, dije para mí. ”Ovaciones”, diario deportivo, titulaba: "Sí habrá Olimpiada". 20. EN SU 5º INFORME de Gobierno en 1969, Díaz Ordaz, en la forma más desvergonzada del mundo, alardeando de su cobardía acerca de la matanza de Tlatelolco, dijo: “asumo plenamente, la responsabilidad personal, jurídica e histórica, de las decisiones tomadas al respecto”. 21. EN 2006 OTRO PRIISTA, sanguinario también, Enrique Peña Nieto, gobernador del Estado de México y después presidente de la República, ante la inmisericorde represión y allanamiento de moradas, violaciones a mujeres, muerte de dos jóvenes, en el pueblo de Atenco, casi en las mismas palabras dijo: “Asumo toda la responsabilidad de lo ocurrido en Atenco pues era necesario restaurar el orden y el estado de Derecho”. 22. EN 1982, UNOS MUCHACHOS del CUEC que hoy rememoran lo ocurrido en Tlatelolco, terminamos el documental sobre Lucio Cabañas y otros problemas sociales de Guerrero. No pude entrevistar a Hernández Toledo pero sí lo hicimos con un ex soldado de Aguas Blancas, persecutor del guerrillero y tomamos clandestinamente imágenes valiosísimas de los soldados del sombrío general. El documental lo pueden ver en You Tube, se llamó finalmente, "El edén bajo el fusil" (https://www.youtube.com/watch?v=dp3DYTxvehg&t=3162s). 23. ABRIL DE 1977. GDO, al ser nombrado embajador de México en España por José López Portillo, “regañó” en esta forma a un periodista: “Estoy muy orgulloso de haber sido presidente de la República… pero de lo que estoy más orgulloso es del año de 1968, porque me permitió servir y salvar al país, les guste o no les guste con algo más de horas de trabajo burocrático, poniéndolo todo, vida, integridad física, horas, peligros, la vida de mi familia, mi honor, el paso de mi nombre en la historia. Todo se puso en la balanza. Afortunadamente salimos adelante. Y si no ha sido por eso, usted no tendría la oportunidad, muchachito, de estar aquí preguntando”. 24. MI ABUELITA DOMI (Domitila) que vivía en la Colonia 20 de noviembre, fue a Peralvillo el día 3 de octubre a un mandado, me platico días después, “vi a varios camiones que llevaban cadáveres”, me lo dijo casi llorando. Mi abuelita no mentía, era incapaz de decir una mentira. 25. COMO SI EL TIEMPO fuera un rechinar de amarguras, el olor a la pólvora de Tlatelolco invade los rojos recuerdos de mi primera juventud, persisten tercos, necios, tenaces, y viene a mí la época de la guerra sucia de los años 70 y 80 del siglo pasado, el momento en que intenté entrevistar al carnicero de Tlatelolco, llega a mí la remembranza de mi papá entregándome los volantes estudiantiles, y yo aprendiendo a odiar al Ejército y por último brotan las imágenes de Sánchez Taboada, de José Hernández Toledo, de Echeverría, de Díaz Ordaz, de Peña Nieto y me repiquetean las palabras: “Sí, el Sistema sabe premiar a sus peores hombres, brutos, carniceros, asesinos”. 26. ¡DOS DE OCTUBRE NO SE OLVIDA!

CHERÁN

Roble
no ataúd,
Combate
no tumba,
Puerto
no mazmorra,
Luz
no cenizas,
Eso,
sólo eso,
es un pueblo unido.

EN RETIRADA

No tuvo el valor de llorar contigo
cuando bebió del cáliz del olvido
prefirió el mutismo de la esfinge
al necio desatino del que finge

desandar la memoria dolorosa
del amor y la uva generosa
más allá del destello de la luna
que brilló en su mirada con fortuna.

Vale más combatiente en retirada
y olvidarse por siempre de su amada
a morir con el alma hecha pedazos
arrojado en el mar de los sargazos.
.....

BARRICADAS DE CHERÁN

Quince años dice no tener
que despiden lozanía
ojos llenos de alegría
que la alborada esperan ver

alumbra ya la lumbrada
en esta noche sombría
los rostros en barricada
los nervios en rebeldía,

efebo, uno de tantos,
de miradas temerarias
paliacates de Cherán
y consignas libertarias

campanarios ¿qué dirán?
con tanto toque a rebato
será que en poco rato
los comuneros ya saldrán

en ronda comunitaria
de valiente operación
en la purépecha nación
con su luna proletaria

limpian de narcos y rapamontes
y de polacos y polizontes
en rebelión reclaman sus montes
como sus bosques y horizontes

y el niño de mucho imperio
libre de su cautiverio
antes que loar una endecha
y ver a su patria deshecha

prefiere luchar vigilante
y en defensa de su fronda
aguerrido hace su ronda
y a triunfar como un amante

de su pueblo y su cultura
hay que ver tanta bravura
con gente de tanta altura
¡luchando con hermosura!

--------------------

UN SOLO CORAZÓN

Vieron al mar para nacer hombres
para nacer tierra
para nacer fuego, lagos, nubes y viento
para nacer fuerza y cordillera
y niebla y lluvia.
Vieron al mar para volver a los sueños
y volver a ser dueños
de este espacio del Wallmapu
y de su pasado y su futuro,
Vieron a los invasores
que hoy los tienen presos
y con el newén y el kultrún
y la sangre mapuche
se aprestan a darle a la tierra
lo que a ella le peertenece.
Vieron al hambre y al hombre
vieron a sus longko y a sus machi
y al victorioso Leftraro,
y a Quepolicán y a Pelantaro
y empuñaron la verdad de la dignidad
y su patria grande
para hacer de la Nación Mapuche
el lugar donde crecen libertades
se bordan los trarilongko
y se afilan las lanzas
de los weychafe,
y vieron a todos pu peñi
y a pu lagmien unidos
y todos hicieron del kimún
y la experiencia de esta tierra
un solo corazón que hoy lucha
en las mazmorras de los winka
por hacer de este pueblo vivo
el pueblo que fue:
guerrero, soberano, altivo.
....
....

NI JOHNNIE WALKER

No tendré la estampa de un toro sombrío
que va con la frente henchida de muerte
ni la corpulencia de un macho cabrío
acaso, tal vez, un tipo con suerte

que se coloca cuidadosamente
el plateado sombrero de la luna
un hombre sin dinero y sin fortuna
que cayó en blandito y delicadamente

en el tibio regazo de una musa
que sé yo, suiza, mexicana o rusa.
Sí, presa soy del párpado sangrante

de las barcarolas y de la poesía
canto y sueño en el solar del medio día
alma tan feliz, siempre muy campante.

......

DESNUDENCIAS INSOMNES

Duermo, no duermo;
sueño, no sueño;
a horcajadas cabalgo
sobre las llanuras del insomnio
en una hechicera noche
con la reina perdida,
el rey prófugo
y los alfiles en agonía.

La irrealidad
se apodera de mí,
soy el mismo
y distinta persona
según lo que me rodea;
no me reconozco
más que en las penumbras
del fracaso,
en las almenas de un castillo
con cimientos de locura,
boceto de desolación
de un paisaje que una vez
fue desfile de cadalsos
para desleales y traidores.

Duermo, no duermo;
sueño, no sueño;
soy un fantasma
que arrastra sus santerías,
mentiras y desamparos
por los claroscuros
de la vida.

No sé adónde
me lleve la mar nocturna,
si a una corona de leche,
a la lobreguez
del viento negro
que apostilla una glosa
de gitanos o a ensartarme
en un rosario
de huesos rotos
colgado del cogote
de un viejo panteonero.

Duermo, no duermo;
sueño, no sueño;
no sé todavía…
me hace falta algo,
me hace falta alguien,
me haces falta tú
para decidir
si sueño…
o duermo.
...............
...............

MAR BARROCO

La tierra es una flor y una mirada
que confunden al poeta,
basta un verso para que cielo y mar
se acaricien con el tesón de los galápagos,
un paisaje de gaviotas
murmure una sonata,
y un molusco sangre en la arena
como un clavel que descansa
en la palma de mi mano.

¿Qué sería del mundo
sin una pizca de poesía?

No le basta al mar la sal y la nostalgia,
necesita la giba de los barcos,
el surtidor de una ballena,
un remolino de delfines
y una nube que chorrée
castillos de arena,
para bailar un vals contigo,
junto a dos neptunos
y una sirena.

...................

CUMBRES

Tu figura crece como una montaña,
rayo de sol en los estertores de la nieve,
breve palabra de amor
en la soledad de los árboles talados,
grito solitario
en la quietud del páramo.

En la montaña, tarde cobaltada,
el águila dibuja claridades,
el venado, haz de nervios,
con sus ojos de cuarto menguante,
mira la luna.

La noche extiende sus alas de búho,
despiertan las chicharras y los chapulines,
tú, abajo, duermes,
soñando nidos y árboles,
al mar y sus pequeñas muertes,
al melodioso canto del maizal,
a las flores del camposanto.

Tú eres la montaña,
cabalgadura de las nubes,
cuna de la memoria,
cieno donde el pedestal se hunde,
sitio donde nace el agua
y las lluvias se frotan las manos.

Sí, por tu frente transitan
todas las cosas del mundo.

.........................................

LO QUE FLUYE DEL DESAMPARO

Mirar dentro de ti
es como lamer la eternidad
con una pluma de ganso
o como si escarbara lunas
bajo la piel de las sirenas.

Te miro y el silencio
toma un color tornasolado
la siembra se humedece de repente
y los ángeles escapan del purgatorio
confesando sus pecados.

No hay remedio
ando arañando la cubierta,
con la lumbre en los aparejos,
con el fuste en las costillas,
o, simplemente,
arras
tran
do
la
c
o
b
i
j
a
.
............................

LUNA DE SANGRE

LUNA DE SANGRE

Seis marfilazos recibió el torero,
Entre la espalda, costillar y brazos,
Yace herido, el muslo hecho pedazos,
Magra suerte del capote y el acero.

Valeroso en lances hemofílicos,
Se venteaban los aires de tragedia,
Ruge la plaza y la muerte asedia,
Raudo corre el escarlata líquido.

Muerto el torero, la espada derrotada,
Habituado a los goces de la sangre,
El público en olé hadas arrojaba

Como un animal de insaciable hambre,
Ayes de dolor, muerte acumulada,
¡que siga la fiesta y corra la sangre!
..........

BAILA LA NIEVE UN TANGO

(Para mi hermano Gregorio Echeverría,
dilecto hijo del verbo y de la poesía,
en su Diablo 76)

Sin métrica y sin ritmo
que pal caso es lo mismo
alejado del huapango
baila la nieve un tango
a la orilla de Los Andes
con cadencia de un fandango
de Santiago a Buenos Aires
una cueca le abre la puerta
con un puntapié en el aire
le muestra la pierna perfecta
entre el faldón y el pantalón
al compás del bandoneón
se agitan pañuelos blancos
el sombrero de las chilenas
y el porte de las porteñas.
.......................

EN EL RETABLO DE MI CEGUERA

No fue necesario el vil cadalso para sustraerse de tu abadía
que rascó tinieblas en el retablo de mi ceguera
ni fue imperioso el fantasma de la isla
para desarraigar el pronunciado abrigo de tus promesas muertas
ni fueron tus ojos suficiente anzuelo
para anclarme como náufrago
a la helada dársena de tus pechos
ni tu sonrisa lunar el garfio plateado
que descorrió los velos de tu misterio
para quedar tatuado en ti como el arco iris
en las alas de la mariposa
ni el amargo trópico de tus caderas que bailaron un infierno
para entibiar el tierno invierno de mis oxidadas piernas.

No, no fue la piedra que anudó mi sangre
al descalabro de un desamparo lo que me alejó de ti,
fue ese epilogado silencio que empezó a gotear incendios,
ausencias y reproches como el cuerpo tambaleante de un herido
que va arrastrando sus vísceras sobre el sendero de las profecías.

Fue un adiós callado que despobló de uñas mis acangrejadas manos
de tanto arañar el dilatado eclipse donde resbalaron todas mis tristezas
y demolió a pajuelazos las paredes mortuorias de un amor que cayó
a pedazos como un cántaro roto por el impacto de un guijarro.
.............

¡CORRE PELÍCULA! NEXQUIPÁYAC Y LOS CAMPESINOS DEL FPDT

¡Corre película! Este domingo, una invitación de Claudio Duana y Heriberto Salas al pueblo de Nexquipáyac (Atenco), cuyo santo, San Cristóbal, enfila el cayado para que transportistas motorizados y no motorizados la libren cotidianamente en su monótono trajinar, me hizo vivir lo mejor del país que nos dscubrió el Indio Fernández en “Flor Silvestre”, del país que Ismael Rodríguez imaginó en “Los Hermanos del Hierro” o del mismísimo país que nos reveló Segei Eisenstein en “Viva México”, para no hablar de más países que las escenas del campo y del folclor mexicano nos traen a colación cuando se reúne un puñado, batallón o tropel de amigos que en lo mejor de sí mismos comparten viandas y raciones como tortillas, carne asada, longaniza, cebollas envueltas en papel aluminio, que según las malas lenguas estaban sabrosísimas, bueno dicen, porque si hay algo que aborrezco en la comida son las cebollas; además de mezcal, tequila, ron y ¡pulque!

Astedes dirán pa que tanto cuento o película patroncitos, pos nomás porque sí, porque en esta reunión de amigos y que digo de amigos, de hermanos, estaba la mexicanidad en toda la extensión de la palabra.

Tratose ni más ni menos de un festejo anunciado hace un tiempo por el presidente del Sindicato Único de Novios, Amantes, Sanchos y Garañones, el “SUN”, o sea Claudio Duana, compositor de canciones mexicanas y campesino hasta las cachas; el pretexto (¡y qué pretexto!) fue el comienzo de la cosecha de cebollas (¡guácala!), coliflores (qué sabrosas, verdá de Dios), y de cilantro que los entendidos le dicen “culantro” pero que en México no le llamamos así por obvias y terríficas razones (imagínense pedir un manojito de culantro a la recaudera, pos no ¿verdá?). Pues resulta que este domingo el llamado fue en “El Arenal”, que dejó de ser arena para convertirse en un vergel y demostrar que en el Frente de Pueblos en Defensa de la Tierra no sólo somos buenos pa cultivar rebeldías y consignas y solidaridades sino también para hacer lo que sabemos hacer ya desde endenantes, hacerle el amor a la tierra, cubrirla de afecto, tratarla bien y engendrar con ella los frutos que más apreciamos: los alimentos. Y en efeuto, coliflores, cilantro y cebollas destacan en el aparente infértil suelo atenquense, donde los necios conjuran por medio de Conagua para construir el tan mentado aeropuerto que ha costado tantas tragedias en este histórico territorio.

En fin, que convivimos, concomimos, combebimos y concebimos un mundo donde el campo es el actor, director y el escenario de una película que ya no es frecuente ver pero que podemos volver a filmar y filmar sin dejar de luchar… ¡Corte!
(Seguiremos informando…).

....

RECUENTO DE DAÑOS EN TIEMPOS REBELDES

(Para Odette, mi señora por su amor y solidaridad)

Ahora que al dolor le gustó el territorio de mi cuerpo
como lugar de esparcimiento,
observo como un vígía
la penosa inmovilidad de las cosas,
la angustiosa repetición de la vida diaria,
la insurgencia de las moscas,
apenas el frío esconde sus filosas estalactitas
y ellas vuelan sin miedo a ser sacrificadas,
atisbo al cangrejo del tiempo
que corre por todos lados
sobre las playas de mi pecho,
entonces, me invade un sentimiento jinete
que se pone a cabalgar sobre las praderas del tedio,
y pienso en el hermoso itinerario de paisajes,
que ahora cambio por masajes
y por amorosas inyecciones que aplica mi señora
en mis nalgas de alfiletero,
pienso en mi hija que me habla
sobre la junta de consejo de su escuela
y me pide llevarla a ver a las estrellas
en las noches de huelga chapinguera,
y pienso en el arsenal de bellísimas palabras
que me prodigan mis amigas y mis amigos
en las nubes digitales,
todas estas muestras de amor
las guardaré en mi memoria
para zurcir con ellas una patria solidaria,
las pondré en mi almohada
cada noche para alejar el fuego de mis demonios,
las consignaré por escrito
en el deshielo de mi pierna
para sacudir de una vez por todas
la hibernación en que se encuentra,
y mientras pienso esto, mis amigos,
mis compañeros de trabajo siguen en huelga,
mis hermanos de Atenco marchan solidarios,
otros resisten el acoso de los ruines
desde los calabozos de las prisiones
desde las trincheras del desempleo
desde el cepo de los viles
desde los grilletes del capital
y entonces pienso que hay que aliviarse rápido
porque hoy es tiempo de unión
y no quiero dejar a estos párpados sin luz
ni quedar petrificado en esta silla
que destroza el cuerpo
ni quedarme atrapado en los días rotos
contemplando como crece en mi pueblo
ese puño de amor y rebeldía,
no, no vale la pena
estar más tiempo
con el crucifijo del enfermo.

...............

EN EL REGAZO DEL PIRATA

Eres propiedad del mar
tu paisaje es parte de su memoria
marea nocturna
silbido de sirenas
atarraya de pescador
ínsula que emerges de las sombras
como un verso perdido
en la arena sangrante
del ayer.

Revuélcame
en tus olas olorosas
que resbalan por tu pecho,
quiero duplicarme en ti,
reflejo del agua
garfio sin filibustero
barca en la niebla senescente
húmedo huipil del cielo.

Llévame en tus enaguas de sal
donde abrevan
las medusas y las estrellas
de la mar océano
que sólo quiero
aneptunarme contigo
en la sima profunda del agua,
regazo del pirata,
do yace un galeón herido.

..................

DESOLACIÓN

Huido
el relampago
de tus ojos,
el adiós
ya nomás
fue un mero
trámite.

.....

EL DOLOR SE MIDE POR OLAS

He visto la crudeza de las imágenes,
frente al cataclismo y la desolación,
nunca nadie está preparado,
razón tienen los peñi mapuche,
la naturaleza no tiene diques ni fuerzas que la dominen,
ni el bálsamo de tantos amigos cura estas desgarraduras,
no son suficientes tantas solidaridades para devolver la vida
a los que tuvieron el infortunio de ser devorados por las aguas;
nunca serán suficientes las lágrimas para sustituir
la insignificancia de nuestras almas,
pero si de algo sirven las mías,
yo también derramaré unas cuantas para que,
juntando todas,
podamos hacer un dique a tanto dolor que fluye por todas partes.

Sepan ustedes que en México
hay muchos corazones que quieren ser un paliativo a tanto dolor,
entre ellos se encuentra el mío que también siente la tragedia
y se deslava en la impotencia de no poder decir más que estas palabras.

EN EL RETABLO DE MI CEGUERA

No fue necesario el vil cadalso para sustraerse de tu abadía
que rascó tinieblas en el retablo de mi ceguera
ni fue imperioso el fantasma de la isla
para desarraigar el pronunciado abrigo de tus promesas muertas
ni fueron tus ojos suficiente anzuelo
para anclarme como náufrago
a la helada dársena de tus pechos
ni tu sonrisa lunar el garfio plateado
que descorrió los velos de tu misterio
para quedar tatuado en ti como el arco iris
en las alas de la mariposa
ni el amargo trópico de tus caderas que bailaron un infierno
para entibiar el tierno invierno de mis oxidadas piernas.

No, no fue la piedra que anudó mi sangre
al descalabro de un desamparo lo que me alejó de ti,
fue ese epilogado silencio que empezó a gotear incendios,
ausencias y reproches como el cuerpo tambaleante de un herido
que va arrastrando sus vísceras sobre el sendero de las profecías.

Fue un adiós callado que despobló de uñas mis acangrejadas manos
de tanto arañar el dilatado eclipse donde resbalaron todas mis tristezas
y demolió a pajuelazos las paredes mortuorias de un amor que cayó
a pedazos como un cántaro roto por el impacto de un guijarro.
...

NO VALE NADA LA VIDA

En realidad, la vida toda es un misterio,
millones de seres que se mueven,
al cadencioso ritmo de las cosas viles,
entre los que se encuentra mi gato
que se empeña en tirar los libros
de mi escritorio para tirarse
como un borracho junto a un poste,
millones de pensamientos
que han habitado este mundo,
que deambulan en los surcos
y en los viñedos, en las universidades
y en las fábricas, en los talleres
y en las tiendas de abarrotes
y en los bunkers
donde se planean los bombardeos
y anidan en grandes hombres que escribieron
millones de libros sobre el ser humano
y han pintado imágenes de caza y de guerra
y construido obras pulguita como una taza de té
y gigantescas como un bombardero criminal
desde la remota historia del mundo,
y ni mi gato ni yo
ni Cristo ni Galileo ni Sócrates
ni Newton ni Marx ni Einstein ni Freud,
nadie ha sabido descifrar
el por qué nacemos y morimos
como el inmortal José Alfredo
en su No Vale Nada La Vida.
…………..

LAVANDEROS Y LOS WEYCHAFE MAPUCHE

El domingo repica un campanario rebalsado de fantasmas
la iglesia se cubre la cabeza con un rebozo de badajos,
feligreses elegantes llevan
por pecho un escapulario
por frente una cruz
y por alma las brasas del pecado,
oscilan entre el crepusculario del tiempo
y la metafísica del dolor,
invocan el perdón y la entrada al Reino de los Cielos,
oraciones y jaculatorias desparraman su pesar
en la transparente epidermis de los cirios,
más allá del cantar de los cantares que canta un cantor petrificado
más allá del destierro de los púlpitos y de un bautisterio moribundo
más allá del sermón que resbala de los labios
de un sobreviviente de Sodoma,
más allá de las rezanderas sin rosario
que engrilletan sus padresnuestros a los párpados de una virgen,
mientras, las campanas sin campanero, tocan a rebato
un redoble de caballos que cabalga tristemente
en el diapasón de mis sentidos.

No hay remedio, en Lavanderos, todo se ha vuelto desechable,
misas de plástico
flores de plástico
rezos de papel
y las campanas que llaman a misa, sin piel, sin lengua, invertebradas,
las campanas, pobres, sin cuerdas vocales, encerradas en un microchip.

Hoy no iré a lavar mis pecados a la iglesia ausente
ni prenderé la TV para ver la salvación de los mineros
prefiero marchar por la libertad de los presos en huelga de hambre
a la cárcel de Temuco,
pues para mí los weychafe mapuche,
a pesar de la iglesia y del racista gobierno chileno,
no son desechables.
....................

REINVENCIÓN DE NARCISO

Rostro extraño que brotó del agua
luna espejo de brutal ternura
inmóvil el silencio que desnuda
su tez ajada que el reflejo fragua

ojo agua que humedeces a la luna
y enlagrimas su vientre enlutecido
oh, penar de Narciso envejecido
vivir purgando con el alma ayuna

lágrima de amor belleza derruida
pergamino su piel, calva de higo
los años pasan la razón perdida

provecto adonis de falaz intento
ni Némesis ni flor ni cruel castigo
sólo un viejoven náufrago del tiempo.
...................

CICATRIZ DE SAL

Con la fuerza viril de catapulta
lancé el amor a ultramar de mi costado
costra de piel, terreno desolado
hallé de ti lo que el azar sepulta

cicatriz de sal, corazón exangüe
tenue tarea de colosal ternura
devolverle su alma, su dulzura
a este amor anegado en sangre

no valen dudas ni arrogancia extrema
vana razón que sin razón inflama
catafalco de mar, casa de arena

cárcel de sol es mi existencia llana
sólo haré de tu amor, miel que almacena,
el bello dolor de un alma serena.

...

EN LA DIALÉCTICA DEL MAR, OLVIDO

Exhumo del catafalco del olvido
algunos párrafos perdidos
en el eco sordo de un rocío:
una lluvia insomne
en el funeral de un poeta,
un clérigo ahogado
en la pila del agua bendita,
el espejismo de la belleza,
la bondad del carnicero,
Hegel cortándose la oreja en un burdel,
Van Gogh escribiendo la Lógica de un Suicida
o la Dialéctica de un pirata umbrío.

No hay que darle muchas vueltas al asunto,
este epiléptico discurso me asalta
al momento en que la estatua
le escurren de sus ojos,
un par de lunas de oro,
un puñado de lágrimas,
y un haz de espigas luminosas,
que atraviesan como garfios,
el desierto de mis párpados,
o cuando tengo que glosar un verso
bajo el influjo de un enjambre
en un viejo castillo de mar,
arrojando un crucifijo,
desde el campanario
de un santuario.
........

EN LA DIALÉCTICA DEL MAR, OLVIDO

Exhumo del catafalco del olvido
algunos párrafos perdidos
en el eco sordo de un rocío:
una lluvia insomne
en el funeral de un poeta,
un clérigo ahogado
en la pila del agua bendita,
el espejismo de la belleza,
la bondad del carnicero,
Hegel cortándose la oreja en un burdel,
Van Gogh escribiendo la Lógica de un Suicida
o la Dialéctica de un pirata umbrío.

No hay que darle muchas vueltas al asunto,
este epiléptico discurso me asalta
al momento en que la estatua
le escurren de sus ojos,
un par de lunas de oro,
un puñado de lágrimas,
y un haz de espigas luminosas,
que atraviesan como garfios,
el desierto de mis párpados,
o cuando tengo que glosar un verso
bajo el influjo de un enjambre
en un viejo castillo de mar,
arrojando un crucifijo,
desde el campanario
de un santuario.
.......

INSTANTE DE FUEGO

INSTANTE DE FUEGO

En una tarde de almas rotas
el relámpago cruje
una tempestad de liebres,
el agua fría enfría mi rostro
y como un trinar de agujas
se clava en mi espalda,
y en mis brazos que tiritan asustados.

Veo la lluvia, torrente de reflejos,
que se estrella en un amate
y labra la tierra como un pergamino,
mientras los alfanjes plateados
rajan el cuello del cielo obscuro
como un parpadeo de fuego vivo.

Tiempo roto, titilar de soledades,
sombra amarga,
el mundo es un ciego
que camina dando tumbos
con su bastón de agua,
su mugrosa capucha gris
y un rostro de mil rostros
sin piernas ni cabeza
mero cuerpo sin huesos
masa informe, río sin luz.
.........

TE HE VISTO EN ALGUNA PARTE

Al lago y su rostro de viento medieval
el silencio de tus ojos lo mira,
lo escucha como a un monasterio…

No estás ya devorando las uvas del paisaje,
tu pensamiento escala unas notas de sol
en las espaldas de un tigre
y el bosque murmura un verso
que fluye como un río
en la infinitud del universo.
.....

LETRA PARA UN HIMNO A AMÉRICA LATINA

(VIENE DE UN TEXTO DE ARRIBA, EN FOTOS)

Por Juan Vives
Somos un pueblo d pueblos en marcha
forjando el destino de la integración
solidario el negro, el indio y el blanco
en sueños y afanes de liberación.

La Patria es América: mestiza, mulata
guaraní, mapuche, quechua, aymara
la del Dios azteca y el libro maya
la del sol caribe con el tango y la samba.

La Patria es América: ternura y abrazo
de un pueblo que ama su tierra y su sangre
que canta a la vida y se hace hermano
del árbol, la arcilla, el cóndor y el agua.

La Patria es América, unida en un sueño:
ser nación de pueblos, ser más que folclore
y más que paisaje, ser la Patria Grande
de todos los bosques que buscan su cielo.

La Patria es América: tierra codiciada
piratas y narcos, colonia y misión
el dios del imperio, dinero y espada
la invade y saque en nombre de Dios.

La Patria es América: la cuna y semilla
de libertadores contra la opresión
de la resistencia a la independencia
a 500 años la liberación.

La Patria frustrada por años perdidos
alienta esperanzas en la fe del pueblo
crecer solidarios ante el despotismo
con moral y luces para un mundo nuevo.

Somos tierra nueva con fuerza de viento
queremos la vida y la libertad
tejer la bandera con nuestras culturas
parir (crear) un orden de justicia y de paz.

Todo un artista este Juan Vives. Multidimensional. Nos hicimos amigos en menos de lo que canta un gallo. Nos despedimos como Dios manda, o sea a toda madre. Pasé como un año sin tener noticias del padre Vives, pensando acaso, que no me enviaría de retache la cinta. Hasta que de pronto llega un cartero a mi cantera y me deja el video grabado con la entrevista a Don Samuel. Los caminos de ambos nos separaron miles de kilómetros. Ya no nos volvimos a ver. De vez en vez me acordaba de él: ¡que tipazo!, y ahora que muere Don Samuel, empiezo a sacar fotos y papeles y me entero con tristeza buscando a Juan Vives en Internet que el amigo videasta, poeta, compositor, sacerdote español/venezolano/latinoamericano, murió en 2004, ¡puta madre!, y las entrañas se me ponen todas inquietas como si quisieran decir algo más del sentido... ¡Descansen en paz ambos sacerdotes de la Teología de la Liberación!
----

VERSOS DESAFINADOS AL DIABÉTICO (LOOR A LO PROHIBIDO)

Señoras y señores:
soy un hombre de miel,
de esos de clase mundial
incomparable mortal
que a la infeliz Diabólica
enfermedad católica
la lleva en la piel.

La llevo en las canas
es mi amiga más fiel
me deja sin ganas
todos los días
todas las semanas
de tarde y de mañanas.

La siento en las cenas
habita mis venas
me sube y me baja
dulce señor que la trabaja
¡aquí nadie se raja!

Si tomo un poquito
me pongo re mal
si como un tamal
ya saco el frasquito
me tomo el remedio
mejoro un poquito

Aplico la lanceta
en mi dedo chiquito
si de azúcar salgo alto
corro quedito
o salto que salto
o me pongo la ampolleta.

Si me pongo más roto
troto que troto
esto no es una treta
de vieja alcahueta.

Y como en la moda,
vil ella toda,
mi ñora me impone
es pinche dieta.

Así, amigas, amigos
el dulce me tunde
el almíbar me aturde
en duraznos o en higos

Y aunque se me salga la hiel
no habrá diabético más fiel
al whiski y al peñafiel
que este hombre de miel.
.........

DE AQUELLOS TIEMPOS A ESTE LUGAR

Te devuelvo una imagen
de cuerpo entero,
no encierra
secreto alguno,
sólo son las ruinas
de un “tal vez”
que no
pudo
ser.
......

EN EL INTERVALO DE UNA MIRADA

La música
es como
una niña
que se asoma
a la ventana
y mira un barquichuelo
perdido
en las orlas
de un pañuelo.
......

BÍTACORA DE LAS SOMBRAS

La tarde engulle la luz
pinta de gris
el miedo
la noche se apodera
de las sombras
el mundo cierra
sus ojos de búho
y en tu rostro
hormiguean
dos luceros
como dos pájaros
inasibles
en el muro
del silencio.
......

TIERRA HERIDA

En la pampa de tu espalda
se cantaban los versos
del Neuquén herido
y en la cordillera de tus pechos
brotaba un mar púrpura
con sus manos despobladas.

.....

EN EL PUEBLO DE NIEBLA

Sigue la lluvia dentro de mi,
humedeciendo de tinieblas
el paladar de mi utopía,
ahogando en aullidos
el coyote de mis
insomnios,
quemando
en aguaceros
el cañaveral que crece
en las estepas de mi ceguera,
acariciando al tigre que
a zarpazos
desangra
mis entrañas.
.....

LA CIVILIZACIÓN Y LA MUERTE

¿A qué horas se nos perdió el sendero
que conduce al jardín de la utopía?
¿En qué momento se nos escapó
de las manos la piedra filosofal
que apacigua los demonios
de la existencia?

¿Acaso fueron los impostores
que llegaron babeando sangre
por sus belfos descarnados?
¿Quién nos arrebató el Santo Grial
que prodiga los saberes y milagros de la vida?

¿Fueron acaso aquellos falsos centauros
que además de la pólvora, las tizonas
y las culebrinas, cargaban con viruelas,
gripes y tifus como armas letales?

¿Fueron aquellos embusteros iconoclastas
que pisotearon nuestros dioses,
destruyeron nuestros templos,
quemaron nuestra lengua
para imponernos su verbo
sus blasfemias y sus profetas?

¿O fuimos nosotros mismos que,
a través de la historia,
no hemos podido resistir tantas iniquidades
de los ruines, los viles y los canallas?

UN APRENDIZ TEXCOCANO Y EL CULTO A LA PALABRA SABIA: GREGORIO ECHEVERRÍA

Cuando la modestia alcanza alturas insospechadas cualquier alarde de grandeza rueda hasta el légamo de la mediocridad y uno no tiene modo de salir de ella sin antes hacer acto de contrición por las torpezas cometidas propias del mentecato que siente que el mundo no lo merece, como con frecuencia ocurre a muchos obnubilados que nos mareamos en las excelsas alturas de un tabique. Todo esto me salta cuando entrevisto a un amigo, más que amigo, hermano poeta, argentino, terriblemente profundo que construye su poesía a rajatabla con el esmeril de la creación acicalando, afinando, perfeccionando su estilo, y en esto se ha pasado más de 50 años, con el mismo afán de tornero de los grandes escritores, aunque él insista en considerarse de “medio pelo” y su sencillez y su prosa y su verso nos atrape irremisiblemente como la telaraña al insecto, seductora y mágicamente. Se trata de Gregorio Echeverría a quien conocí por azares de la fábula virtual, ¿qué será?, ¿hace seis años?, sí, a fines de 2004. Pero ahora estoy con él para conocerlo personalmente, en su agradable casa, pupa mía durante varios días, compartiendo mate con él mismo mientras tomo su libro que tiene una bella portada y cuyo poderoso título me hace crujir las entrañas, “Miseria blues”. Lo abro y en la solapa se plasma su foto que proyecta la imagen de una persona con un carácter de mármol, aunque en realidad en su trato cotidiano sea el de un pan de dulce. Sigo ojeando y en seguida viene, como un repulgo de la solapa, un retazo de su vida, sus datos biográficos, que nos revelan que “Nació en Rosario, 1935, vive en El Talar (aunque ahora es Ricardo Rojas, del municipio de Tigre), Buenos Aires, donde trabaja como diseñador gráfico. Desarrolló una profusa obra literaria de más de treinta títulos en novela, poesía, cuento y ensayo, y ha sido distinguido en certámenes nacionales e internacionales. En 2006 obtuvo el segundo premio en el Concurso ‘Ciudad de Rosario’ por su libro de relatos Tercera fundación’, publicado ese mismo año por EMR”. Y dándole un sorbo al exquisito mate que él mismo ha preparado, leo en la guarda la dedicatoria con una bella letra, de esas simétricas y elegantes como grabadas con estilete y que ya no se ven escritas tan fácilmente: “Al bravo documentalista y querido amigo Salvador. Gregorio. Ricardo Rojas, 14 de septiembre 2010”. Ai nomás, paque quiero más, tal distinción me ufana y me hace sacar el pecho como guajolote que acaba de pisar a su guajolota. Gracias hermano, le digo y me sonríe sin decir nada. Seis páginas después llega el epígrafe que lo retrata ideológicamente de cuerpo entero: “Solo la ira de los pacíficos/ salvará al mundo/ de la indiferencia de los violentos”, que da pie a más de 60 poemas paridos en largas horas de rumiar reflexiones e hilar por lo más fino. Hermosos por su pulcritud y el manejo del ritmo y del espacio. Este es su segundo libro publicado después de haber ganado, a punta del numen del laburo o de la inspiración de la chamba, más de un centenar de premios en países de habla hispana, sobre todo en la península ibérica, y entonces le pregunto apuntándole como si estuviera colocado en el rebujo de un paredón, con mi camarita de video: ¿Por qué no publicas Gregorio?, y la reposada respuesta de todo un señorón de 75 años: Quizá porque sigo la sentencia del Eclesiastés, “hay un tiempo para todo”, y sigo amasando el asunto, mejorándolo, puliéndolo, y tal vez la soberbia de pensar en echar margaritas al chancho. En nuestros países colonizados la cultura no es un bien social, solamente es respetable y respetada cuando conlleva resultados económicos. Las editoriales no reconocen más objetivos que los de toda empresa capitalista y es muy difícil para un autor desconocido, que no está en el canon y no pertenece a los círculos de oro de la burguesía, producir plata. En un personaje así hay que invertir dinero para promocionarlo, proyectarlo y catapultarlo, pero las editoriales están para ganar plata, por ello desaparecen de los catálogos escritores grandes, nadie los consume porque la estructura mediática no los apuntala. Si no estás en la TV no existes, si no estás en los grandes medios desapareces y te vuelves como su enemigo, como los perros que se les eriza el pelo cuando huelen al caco. Esto me encarajina porque no seré un genio, un gran talento, pero valgo porque soy un artesano de la palabra y respeto mi oficio, lo vengo puliendo desde hace 50 años y eso vale, entonces dices ¡que se vayan a fregar!, te empiezas a comparar con los que están en el candelero como los políticos o personajes de la cultura, a costa del escándalo, a costa de lo que fuere, eso me parece muy chiquito, muy pequeño, y te da frío, te da asco, y bueno, entonces opté por sólo publicar material premiado, porque si estamos en la compulsa, en el tironeo dialéctico con la sociedad, y si te gustan los laureles, procuraremos que nos premien y a través de esos premios obtener la edición del material premiado. Eso hizo que las cosas se demoraran bastante. Mi primer libro fue editado hace cuatro años y el segundo hace tres, pero yo tengo la absoluta tranquilidad de conciencia y el placer profesional de decir ¡anda!, ahí está un principio de respuesta a las viejas cuestiones, porque si el entorno te apalea y te dispara con arco y flecha, con lo que fuere, entonces elige tus mejores armas para salir a la arena y no hacer el papel de tonto. Y Gregorio continúa hablándonos, ahora sigue la crítica literaria, dice que, con excepciones de gente que tiene agudeza crítica, en general ésta no es independiente, es servil a sus patrones y éstos son las grandes cadenas de comunicación. Y Gregorio termina hablando de la personalidad de Gregorio Echeverría porque así se lo pido. Uno sólo conoce –dice el poeta– algunos flancos de sí mismo, como el tema de los tres Juanes de Unamuno, el Juan que eres, el Juan que ve la gente y el Juan que tú mismo crees que eres. Ésta es una de las grandes incógnitas del ser humano, no creo que nadie tenga la respuesta a esa pregunta, se han dado 50 mil intentos de contestación y nadie ha podido acertar. Yo siento ser una partícula insignificante pero importante del universo. Todo el universo está dentro de Gregorio porque Gregorio está disperso hoy de una manera y dentro de muy poco tiempo estará disperso de otra manera en todo el universo. Sin meterme en la cuestión de las creencias, ¿para qué carajo hacemos lo que hacemos si eso se va a terminar en unas semanas, en unos meses? Se va a terminar contigo. ¿Para qué ocurrió, qué sentido tuvo si ni siquiera se pudo convertir en papel impreso? Ahí estamos jodidos. Yo creo fervorosamente en la forma más general que esto es la cuestión de la trascendencia. Por eso sigo trabajando, por eso sigo puliendo mis herramientas sin preocuparme demasiado por el hoy o por el mañana inmediato y creo que de alguna manera otras generaciones van a descubrir algunas vez que hubo un bicharraco que se llamó Gregorio Echeverría y que escribió tales y cuales cosas, ahí estamos frente al fenómeno de la trascendencia, sin darle connotaciones teológicas ni esotéricas ni nada por el estilo, ahí surge el tema entre el individualismo mezquino del yo soy yo mientras respiro, entonces me importa todo dentro de ese entorno de espacio y de tiempo; pero después no seré yo y me friego en todo lo que ocurra, o sea, después de mí el diluvio, más claro imposible, bueno, y aunque no tenga grandes respuestas a esas preguntas que le pican y carcomen desde que uno empezó a caminar, hay como una sensación difusa, pero no confusa, de que eres algo más que esos 113 huesos con unos cuantos kilos de músculos puestos encima. Y Gregorio hace una pausa y me da pábulo para escribir una cavilación que me pica como cuchillito de palo en el cacumen de mi chompeta, es Gregorio Echeverría, el ejemplo vivo de quien da una auténtica patada en el culo a la presunción, a la petulancia y a la vanagloria de los prepotentes que, generalmente, hacen culto a la soberbia y a la estupidez, y yo, orgulloso de contar con el valioso astrolabio de su amistad. Ésta crónica forma parte de la entrevista que le hice para realizarle un documental en un tiempo incierto todavía, como dicen los creyentes “si San Cuilmas Petatero me da licencia”. ¡Salud Gregorio, poeta grande entre los grandes!
----

CALLE CORRIENTES… (BITÁCORA DE TIGRE)

Temuco es una hojita de viento
que a lo lejos oxigena mis pulmones
no importa que en Tigre
me sobre el ábrego
y me mire bailando un tango
en el fantástico teclado
Caminito a Buenos Aires
que respiré día con día.
Hoy inicio el retorno
con una bella ciudad a cuestas
con las Corrientes
de Borges y de Cortázar
y con el paladar lleno de Boca
que me lengüetea dos Belgranos
los ojos de probar
libros y librerías
jinetitos de piedra
y un lugar, La Recoleta,
donde se agolpan la sintaxis
de las formas, la plástica
y las sorpresas
donde un día también
estuvo en cartelera
un nativo texcocano.
Regreso a Temuco
con las palabras sabias
de mi hermano Gregorio
quien me ha recordado
que la Miseria es un blues
y la milonga el tiempo que fluye.
-----

DEL NIDAL DONDE AMBULAN LOS LECTORES AL BARRIO DONDE LA BOCA LE RAJA UN MONUMENTO AL TANGO (Parte 1)

El Ateneo, Buenos Aires, Argentina. Ayer 14 de septiembre, más bien anteayer, pues ahora termino esta crónica, a obscuras, en el autobús que me lleva de Santiago a Temuco a las seis y media de la mañana, visité la librería del Ateneo, en el corazón de Buenos Aires (Santa Fe número 1840). Siempre pensé que era un biblioteca desde que alguien me envió su descripción en un pauerpoint. Había caminado 15 cuadras pletóricas de negocios en la planta baja de edificios elegantes, desde la Plaza Italia hasta ese centro donde el libro es el soberano absoluto. Gravitan las letras, las ciencias, la cultura. Hermoso aposento, cuatro pisos que rebozan arquitectura. No sé que estilo si rococó clásico neoclásico artnovó renacentista barroco o lo que ustedes quieran saber o espetar pero muy agradable a los sentidos sobre todo al de la vista. Subí bajé tomé fotos sin flash para evitar la molestia de ser interrumpido, creo que logré el anonimato para los empleados de ese laberinto de anaqueles volúmenes discos y muchísimos lectores, inclusive pedí a un ñor muy cordial me fotografiara, claro que sí con gusto y clic, otro clic, dos fotos, gracias. Gasté un poco más de una hora ojeando sobre todo libros de poesía. Como las poltronas de lectura ya estaban ocupadas y no tenía tiempo para tomarme un café me encaramé a una escalerita desas en A que usan pacomodar los libros y ahí me concentré leyendo poesía hasta que me di tinta que tenía el pendiente de ir al barrio de La Boca. Pregunto a la tecolota policía paca guardia o vigilante (ahora me oí como Adela Micha jajaja) de la entrada, me dice que el bus tal y tal me lleva, voy y busco el bus tal y tal y me informa un tipo que el tal y tal no es que es el 149. Llega el 149 y pregunto si me lleva a la Boca, me dice el muy hijo de la chingada que sí, 1.25 cuesta el pasaje, pongo mis monedas en la alcancía donde sale el vuelto y una tirita que es el boleto. Me interna por muchas calles de edificios altos altos, de 10, 15, 20 pisos, mientras voy mirando el mapa y va coincidiendo el rumbo con mi cartógrafo documento que me regalaron en la agencia de viajes de Temuco, pasamos por la calle México y la siguiente, Chile, y me da gusto, unas cuadras más adelante vendrá la de Estados Unidos, guácala. Circulamos por la calle Santiago del Estero, pum, hasta que se acaba el mapa y ya no dependo más que del arbitrio voluntad y conducción del pinche chofer, y más y más vueltas, y esto ya se me hizo eterno, hasta que sólo quedamos dos pasajeros, y de pronto el camión se mete a un corralón donde hay muchos camiones que aquí les llaman colectivos. Lo que ya olía mal unas manzanas antes aquí de plano se pudrió, pues para nada se parecía a La Boca o por lo menos lo que el mapa anunciaba como tal. El hijo de su pinche madre me da una explicación como de que el no tuvo la culpa, no hay tutía, ya ni coraje hice me bajé y me fui a lo lírico a la ribera de un río bastante sucio donde venía un barco chancho chancho, chale ya me parezco a los mapuche en eso de duplicar los nombres. Pues ni modo, me informan que La Boca queda como a dos kms., no me arredro y sigo la costera donde sólo circulan de un lado barcos y del otro unos camiones y trailerzototes, solitaria la calle de mortales a pata. De pronto veo a un motociclista que arregla su burra y le pregunto y me responde y le enseño el mapa y se muestra interesado pues en todo caso ambos estamos en relativa desgracia y me indica aí donde está un mástil ahí a la derecha está El Caminito y me suelta un chisguetazo de explicaciones que apenas entiendo al final me dice mire orita lo llevo bueno no sé si me dijo orita porque el orita es exclusivo de los mexicanos y estoy en Argentina donde usan otras formas, total que entendí que enseguida me llevaba, pero dudante agrega bueno vayase, acentuando la segunda a, bordeando la costanera y yo lo alcanzo. Mientras me saque un autorretrato con vista al riachuelo navegable. Chc chc chc chc chc chc chc chc, era la moto del compa que venía pujando por no pararse, me hizo la seña acostumbrada con la cabeza y yo saltando de gusto a pesar de mis pies bastante castigados con barruntos de ampollas de tanto recorrer las arboladas calles de Buenos Aires, Por Dios que nunca me había subido a una locomotora de éstas, chc chc chc chc chc y ésta no tenía pinta de ser una Harley Davison. chc chc chc chc chc chc parece que se cansa jadea relincha recula recorcovea pero el talento de Efrén o Hernán quiensabequé así me dijo que se llamaba logra controlar a su toro brioso y yo ahí como Julián (no le hagan caso al albur), digo como San Ignacio con mucho miedo y media nalga en el espacio, hago maravillas para no quedar embarrado en el pavimento chc chc chc chc chc, me siento como jinete de cebú en jaripeo y como que se ahoga la vetusta motocicleta mientras el jitanjáforo amigo me confiesa que ya no llegará al laburo, esto es al trabajo, yo arreglo los barcos me presume, ah, eres mecánico, sí, pero hoy no iré a trabajar, namás voy avisar, a pasar lista, le digo, sí, me dice, se me rompió el acelerador, al tiempo en que me muestra el chicote, y para acelerar lo va jalando con la mano derecha, de ahí la sofocación de la moto, y chc chc chc chc chc, vos sos colombiano, no le digo, soy mexicano, casi gritándole a sus orejas que a mi me quedan muy cerca, qué, nos parecemos, le digo, por ai va la cosa, vos trabajás aquí, no, vine a ver un amigo, ah, cuándo se va, el martes no el miércoles en la mañana, ah, si tuviera más tiempo yo lo llevaría a muchos lados, mire ai está el mástil, allá ¿ve?, ai está el estadio del Boca, ahí tengo un departamento donde vive mi hermana y una sobrina, aí vos podés quedarte, hay muchas cosas que ver en Boca, chc chc chc chc chc lástima que no os quedéis más tiempo (bueno esto último no sé si así me lo dijo porque en seis días es difícil aprender hablar el argentino), chc chc chc chc chc, pues aí tenés al Caminito, fueron como tres kilómetros que me ahorró el pibe que me llevó al famoso barrio de La Boca, el maradónico lugar, donde el Boca Juniors tiene su mata de hinchas y seguidores. Barrio bravo, Futbolero. Se nota, se siente, se advierte. Me despido de mi ocasional amigo sin saber que decirle, le tomo o no le tomo una foto, pero el tiempo me come pues tengo que terminar la entrevista con Gregorio y no he comido aún y está bien pinche lejos donde vive, total, ni uno ni otro se animó a pedir la dirección o el correo porque a lo mejor comprendimos el uno y el otro que jamás nos volveremos a ver y nos despedimos bien pinche amistosamente y él se aleja con su chc chc chc chc chc a cuestas y yo jactándome de mi fortuna que pocas veces me abandona, como diría mi padre, que pinche suertudo…
----

MARADONA, FUERA MACRI Y UN BOQUENSE EN LA MILONGA DE SU PROPIA MISERIA (Parte 2)

Y ya en pleno Caminito me detengo a prudente distancia para eludir a los enganchadores de turistas que ofrecen fotos con bailadores de tango, con bellas mujeres que enseñan más allá de lo que la suripanta moral permite ver, un pocote más arriba de los muslos, y unos gardelitos que remiten al Rey del Tango aunque todos ellos juntos no hacen un Gardel, y más allá restoranes con sendos shows de tango que la mera neta si llaman la atención, una de las fondas gauchescas tiene música en vivo y es seductora la música, 20 mts allá una pareja invita a bailar tango a hombres y a mujeres, claro es parte del consumo. Mientras yo filmo y filmo, saco fotos y me ofrecen el yantar de cada día que, al igual que en Chile, acá también le llaman almorzar. Recorrido rápido, intercambio toma de fotografías con unos catalanes, yo fotografío a ellos y ellos a mí y todos contentos. Esto lo repetí dos cuadras más allá donde me sale lo futbolero pues voy al legendario estadio del Boca Juniors. Tres chavos y chavas se fotografían y la misma fórmula y otra foto junto al estadio. A mitad de cancha le pido a un transeúnte (hay ojón que elegante) que cliquée la cámara y todo el mundo le da gusto hacer ese tipo de favores, como que se sienten importantes al igual que yo, satisfechos, y de pronto veo al Diego plasmado en una barda, apresto el ojo fotográfico y viene un señor que carga su desconsuelo en el leviatán de su desdicha, se atraviesa y sale una foto chingona que es la que adorna este texto, además un cartel del Macri el alcalde bonaerense, de derecha, presidente del Boca Juniors y un hijo de la chingada que no sé porqué me recuerda al Javier Vergara el presidente del Chivas, buena la foto acaso artística o periodística al menos. Me interno a los intríngulis del barrio fuera del getho turístico alambrado por los hilos invisibles de los billetes verdes y cámaras fotográficas, registro pintas interesantes, se nota el contraste del Buenos Aires céntrico con el Buenos Aires véntrico tétrico tántrico excéntrico, pobre popular y pintoresco, y camino y pregunto a un paco argentino dónde tomo los camiones que van a Plaza Italia, lugar donde transbordo al 60 de Tigre y le inquiero además por un restaurante donde coman los boquenses y me informa que en la avenida, cinco cuadras en la dirección que voy, y llego a la avenida y encuentro un lugar que anuncia, choripan, patys, chubascos, digo churrascos y alguna otra cosa que no registro. Churrasco pido. Dos cábulas argentinos que almuerzan en el típico lugar de esos que no hay en Temuco me preguntan de volón pin pon que de donde soy y por segunda vez no atinan, colombiano, aventuran, no, mexicano ahí me doy cuenta que hay más colombianos que mexicanos en Argentina y luego luego preguntan que como llamamos al dulce de leche, no agarro el carrete, y dicen de qué se hace la cajeta, les digo de leche de cabra, y ya entonces la agarro al vuelo, y es que los malandrines argentos, buenos para el caletre, le dicen cajeta al sexo de las mujeres, y las risotadas al estilo mexicano se suceden, y vienen los juegos de palabras y yo les contesto y un breve intercambio de significados se hilan en el lacónico fragor de un encuentro intercultural de barbajanes de la lengua hasta que bien se fueron, en esto interviene el taquero digo el choricero no de Toluca sino el boquerino, que es un tipo flaco flaco güero güero, de ojos azules que, como le digo que quiero la carne sin sal y sin nada, que le quite el migajón al pan (¿qué, miga qué?, miga le dice uno de los galloferos ches), y rechazo la coca que me ofrece y le pido un agua mineral, me pregunta que si soy lloki o sea jinete de caballos de carrera, le digo que no y entonces me pone en el mostradorcito una foto vieja de cuando él era lloki. Y ya ven que todo el mundo busca su público y por lo pronto el zurumbático cabrón ya encontró justificación orejas y un pendejo para contar su historia que se sucede en tres minutos, antes de volver hablar de la cajeta cuando los tunantes bocazas boquenses boquerinis viperinos ya habían ahuecado el ala, y yo le cuento como le decimos a eso mesmo en México y sale a relucir la papaya y el guayabo y otras sandeces de la mesma estirpe y el belitre me dice que ya sabe como le va a decir a su mujer llegando en la noche, y que aquí no pongo para no molestar los castos oidos de la nena sociedad como bien diría mi hermano Juanito Guanabacoa alias El Sabroso, de todos modos simpático el recabrón lloki. Un poco duro el churrasco que es un bistec un poco más grueso que el hambre lo pone sabroso, pero mis tripas no tienen llenadera y solicítole al avillanado fiambrero que me cocine un choriqueso, perdón un choripán, que pinche nombrecito que parece albur, mientras voy a una tienda de coreanos que no me quieren dar el vuelto en monedas porque éstas están escasas en todo Buenos Aires que gardelea por todos sus poros, y es que como los colectivos o camiones de pasajeros todos tienen puestas esas maquinitas que sólo admite monedas y pues eso para algunos gandules que acaparan morralla las revenden en las paradas de los camiones, para que los parroquianos puedan pagar su pasaje. Por fin me como mi choripán y tomo mi camión 152 que me lleva a la Plaza Italia enclavado en el barrio que es templo o catedral mundial de los sicoanalistas que en los años 70 y 80 tuvieron su apogeo en eso de tratar remisos, neuróticos, histéricos, hipocondriacos, deprimidos y locochones…
----

UN DÍA DESPUÉS, UNA LÁGRIMA

Mira mi voz lentamente
camina en el espejo de un iceberg
haz de silencio
has del silencio
un despeñadero de cerdos
aletea como murciélago
la sangre seca de un olvido
mientras el cielo se hace añicos
como el ladrido de un perro
que se revuelca de dolor.

No pasa nada, solo
un hombre sucio recoge,
en una playa despoblada,
después del maremoto,
una estrella ciega
la mutilada cola de una sirena
el colmillo de un caballito de mar
y la concha de un cangrejo
cuajando en el vertedero
de una lágrima
la soledad del mar
y el imperio
de un mendrugo.
----

DESPUÉS DE ESA SONRISA

Puedo ir a sembrar canelos
a la orilla del mar
alunecerte en mis piernas
como un mensajero de Dios,
arregazarte en mis brazos
como una estrella fugaz.
Después de esa sonrisa
pasarían dieciséis años
como manzanas
cayendo del cielo,
como cangrejos ahogándose
en el cieno
y las voces resbalarían
en mil gargantas
asustando a dos avecillas
que reflejaban su cortejo
en el espejo
de un volcán.
Dos vidas como palomas de viento,
como dos páginas de un libro abierto
como dos media lunas en alborada
en el sonriente sortilegio
de una creciente mirada.
---

EN PLENO, LA COLONIA MEXICANA EN TEMUCO

-----
En efeuto, después de 4 meses exactos de haber arribado a estas maravillosas tierras mapuche, me encuentro con la mitad de la colonia mexicana en Temuco, Refugio Vélez, a quien conocí por intermediación de una maestra de una escuela de adultos, Marcia Robles, quien a su vez acudió a un curso de NEPSO (Nuestra Escuela Pregunta Su Opinión), en la UFRO, coordinado por el doctor Guillermo Williamson. Ella me platicó de un mexicano que andaba por Temuco desde hace cuatro años y diciéndome que a él le daría mucho gusto conocerme. Quedamos para el sábado siguiente, o sea hoy. A las 12 en punto llegué al estadio Germán Bécker, después de caminar un kilómetro y medio, a lo sumo dos. Sí, colonia/población Lavanderos, ai vivo. Salgo de Millahue y me interno a Irene Morales preguntándome que si fue así o fue asado el mapa que consulté, que hoy no hace tanto pinche frío y con temperaturas de bajo cero y no me ha dado gripe. Por aquí no es. Cerrada. Regreso, doy vuelta a una cuadrita. No encuentro Santa Carolina, saz, me sigue el vino pero hoy no se deja el “Santa Carolina”. Calle Sin Nombre. Puf, llegó a la UFRO, ya que digo, que me siento como San Pecado Concebido rezando el Ave María. Paisaje conocido, calle conocida. Las vías del tren, o lo que queda de las vías del tren. Hoy una ciclovía. Chingao ya van a dar las doce. Y tengo presente que casi ya cumplo 4 meses en Temuco, que me siento a toda madre porque el documental está quedando a pedir de boca después de que las nalgas se me pelaron de estar sentado 16 horas diarias durante dos semanas por estar editando. Esto es neta, ¿eh?, pensé que eran almorranas. Falsa alarma. Almohadas. Pinche sillas están duras. Ya pasó, ya mijo ya pasó, escucho a mi mamá. ¿Cómo se llama la calle?. “Municipal”, me digo, mis ojos me dicen “Uruguay”, la calle. Atravieso la ciclopista. Mmmmm, Mmmu-ni-ci-pal, sí, así se llama, sigo por Uruguay, ai está. Doblo a la izquierda. Al fondo se ve el edificio. Hoy no hice mi cama, me dio una hueva espantosa. Llego al fondo de la calle. Terracería, más bien pedreríaa, camino solito, camino solitario, anchísimo lleno de grava. A un costado del estadio. Otra Calle sin Nombre. Mañana voy a grabar con Andrea y Alonso el guión definitivo a control remoto por skype, y con esto le voy a dar matarili a la edición para que ya sólo le incorpore la música que Jimena Contreras está componiendo ex profeso para el filme. En Pablo Neruda está. me dijo la maestra que me invitó. Hoy desayuné un par de huevos con jamón, aguacate, queso y chilito sabroso. Caminata que casi termina. Me la paso caminando, cuando puedo, todo el día. Avenida, ancha, muy arbolada. Por fin la entrada del complejo deportivo. “Germán Bécker”. Heroe desconocido, ¿militar, científico, poeta, deportista? Yo creo que deportista. Ya van a empezar a sonar las sirenas de los bomberos que siempre retumban a las 12 del día. Con mi cara de coranbovis, afectada de seriedad, corpulento, no por fuerte sino por cuerpo lento, pregunto y pregunto a varios quemallantas por los émulos de Abebe Bikila. Suenan las sirenas. Las doce en punto. Llego a tiempo. Voy a dar directamente, conducido por un guardia uniformado, a las tripas del estadio, a los vestidores del bellísimo coloso que alberga al Temuco, equipo de futbol de ¡tercera división! profesional, donde hace dos o tres años jugó la selección mexicana de futbol femenil y perdió contra Corea. Ahí está la maestra Marcia, aquí se les dice profesores a quienes nosotros llamamos “maestros”, porque un maestro para los chilenos es un alarife o albañil, un carpintero o ebanista, un plomero o fontanero, un vidriero copetón, o un obrero de la tahona; un maestro de oficios, pues, a quienes nosotros llamamos maistros, y una persona que se desprende del grupo en cuanto me ve. Es mi paisano. A leguas. Lo mexicano desborda. Instructor de atletismo. Deja un momento a la tropa de aplana calles. Es la otra mitad de la colonia mexicana. La otra media naranja, por supuesto es Yojan Strauss. O sea yo. Más o menos unos 10 atletas. Se ponen de acuerdo para una competencia en Lautaro. “Hola, ¿tú eres Salvador?”, sí, cómo estás, que gusto, igualmente, oye estás igual de canoso que yo, pérame tantito déjame terminar con mis alumnos. Tas tas, unas instrucciones más, que pista, que carrera, que como vamos ir, que temprano, tas tas, ya termina, chau, chao, adiós, adiós, tas tas. Se van los trota calles, los patas de perro, los maratonistas. Chavos y mayormente viejos. Ya sentados los tres en una banca, ya foto, ya mejor en el estadio, ya clic clic que ahora ya no suena clic clic pero que para el caso mientras no tenga una onomatopeya mejor será el clic clic el ruidito esa de la cámara que hace así como ddddzz ddddzz, pero que cuesta más trabajo. Y subimos a las gradas del estadio y lo veo con ojos saltones de mirar mujeres bellas: impecable, espectacular, monumental, ya quisiera un coliseo así en Texcoco, pero no no lo tenemos y mejor nos tomamos una foto con la cancha como fondo. Emprendemos camino. Los tres. Nos siguen otros tres con quienes me han presentado. ¿Vamos a almorzar? El almuerzo no es el sustancioso desayuno mexicano, ni se come a las 9 de la mañana, sino es la comida que aquí no es comida sino almuerzo y que se toma a la una de la tarde. Caminamos cuadras y cuadras. Pan comido. Yo caminante, ellos maratonistas. No sé cuantas manzanas caminamos. Plática y plática. Conversación y conversación. En eso llegamos a un lugar que apenas conocí. El “mol”. Calle Alemania. Chic. Fantasía. Oropel. Glamur. Gente extasiada. Tarjetas de crédito. Cada chileno carga de cinco tarjetas en adelante. Aquí se vive a crédito. Lujo. Butics. Dispendio. Escaleras eléctricas. Tres pisos, aquí son cuatro, planta baja es el primer piso. Me estoy dando un baño de burgués. Vamos a la zona de alimentos. Perdimos a los otros quemallantas, no vimos donde se desprendieron del grupo. Refugio llama a su mujer. Llega a los 10 minutos, ella también corre. Parece mexicana. Cómo se conocieron, por Internet, no me digas, sí te digo, fíjate, de veras, sí de veras, tengo cuatro años, yo cuatro meses, algo es algo, no creas, todavía no me acostumbro. Pedimos la comida nos sentamos frente a un ventanal donde se ve una partecita de Temuco. Tercer piso. Pescado pido, la maestra igual, la pareja internáutica pollo. Tengo dos proyectos del Instituto Nacional del Deporte (antes Chiledortes), también trabajo en un colegio, en una ley de mejoramiento, 28 horas semanales, dos clubes privados de corredores, uno de alto rendimiento, el otro recreativo, como vez mucha chamba. Chale, carnal, que chinga. No sabes los dos primeros años la pase casi sin “pega”, sin trabajo. Peripecias. Cuarto arrendado. Te piensas ir, mientras tenga trabajo no, pero no creas, no me ha acostumbrado. Otra vez salta el Chapulín colorado. El Chavo. Tony Aguilar, Jorge Negrete, El Buki, la Venegas, el Pedrito Fernández, otra vez chale. Y todo lo que se debe platicar entre dos mexicanos. La comunidad mexicana en pleno en Temuco. El tono de voz, cuándo te escuché dije es un chilango, no, soy texcocano, campesino, ahhh, yo nací en el DF, en la Malinche. Sorpresa. Yo nací en la 20 de Noviembre. Nos separa una calle. Puta, que coincidencia. Otra, los dos somos canosos, parecería una característica mexicana. Temas, y temas. Las damas casi no hablan. Se divierten de cómo hablamos. Español raro. Nahuatlaco. Les llama la atención el “¡que padre!, ¡padrísimo!, no se diga las chingadas y chingaderas que decimos. Refugio se confiesa, no aguanto el “güeón”, me confieso, no aguanto el “po”, ellos no han de aguantar nuestro güey, cabrón y nuestra chingada. Jajaja. Terminamos de almorzar. Aquí se rompió una enchilada y cada quien a la chingada, perdón a su casa. Por último la maestra me invita a que dé una conferencia en la escuela de adultos donde da clase. Acepto, la escuela se llama “Selva Saavedra”, al igual que un auditorio de la UFRO. Voy a tener que hablar de la cultura mexicana. Para desmitificarla un poco, pienso. Le mando un correo, sí como no, lo espero. Regreso. Camino y camino nuevamente. Recordando que ya falta poco paque acabe mi estadía y que no sé como le voy hacer para desprenderme de tanto Temuco, de tanto mapuche, de tanto frío, de tanto amor, de tanto calor humano que he encontrado en mis amigos chilenos. Y ya falta sólo mes y cacho…

GENTE DE BASE: EVO Y NACHO

Gente sencilla,
sangre de pueblo,
estirpe indiana,
orbe moreno
Evo Morales
Nacho del Valle
gente de base
lucha en la calle
lucha en el valle
lucha de clases
con eso se nace.

Bolivia y Atenco,
pueblos hermanos
unidas las manos
de obreros, la huelga
huelga decir
la empresa es Euzkadi
estamos aquí
sombrero y machete
hablan por mí.

Una estrella se asoma
no es una broma
Guevara es testigo
Nacho de Evo es amigo
los paliacates sonríen
gente de base
gente sencilla
gente que entrega
toda su vida.

(Guadalajara Huelga de los obreros de Esuzkadi, 2003)
-------

CADENA PA MIS CUATES, SALUDOS PA LOS HERMANOS... PENSADAS PAL REBAÑO...A MI MASTER EN ESO DE HACER LETRAS Y ECHAR DICENCIAS.. SIGO DE LARGO ECHANDO...

Un pretexto pa sentirme picudo
echarle una de seso al
que anda por el mundo mapuche
pos me sale del buche
un recuerdo pal amigo
que sin rascarse el ombligo
anda haciendo de imágenes
documentos vivos
que si se mueven o se engarrotan
él los toma como son y vienen.

Va a dejarlos cargados de chilango,
se va a venir a prisas con recuerdos
y a locos y a cuerdos
va a mostrarles evidencias
él y sus vivencias
serán mapuchemente recordadas.

Sale de las uvas... saldeubas es otra cosa,
diles algo de mi parte
a los de esa raza que comparte
contigo la mejor parte
de sus días
y por faVBor a todo vapor... DIAZ
traéte un paquete PA QUE TE LO
muestres a los cuates
Anda dile a PEDRO CABLES
y a toda la raza
que no andas echando calabaza
que andas echando cabeza
a la muchedumbre mapuche
… como ves que entreno pa tu calaca
tilica y flaca
de cada calavera
de mis carnales de a deveras?

AAAAAAAAAAAADIOOOOOOOOOOOOSSSSSSSSSILVER!!

JUANITO GUANABACOA
"EL SABROSO"
Aprendiz de la Vida y Profesional de la Dicha.
2003 - desde lo infinito y más acá.......
http://cid-ccea9a397dfeec19.spaces.live.com/
----

¡VIVA MÉXICO, CABRONES!

Hoy jueves17 de junio, cuando toda la colonia mexicana en Temuco está contenta, o sea mi alma y yo, aprovecho la victoria de México ante Francia (que no tiene nada que ver con el 5 de mayo de 1862, pero sí tiene que ver con esos mequetrefes vestidos ridículamente de aristócratas franceses en las tribunas del estadio), para escribir sobre un compa, compañero, amigo, hermano, carnal, cuate que desde el exilio (en algún momento quisiera saber por qué y no que me remita a una revista de Proceso del año de la canica) hace esfuerzos bizarros por unir voluntades, por hermanar voces, por rejuntar conciencias para hacer de este mundo matraca un entorno igualitario. Y lo digo porque al escuchar el bellísimo himno nacional mexicano después del no menos bello himno francés, me dieron ganas de chillar como mi madre siempre llora cuando escucha el himno con la mano horizontal sobre el pecho (no sé porque chingados los futbolistas mexicanos no saludan como siempre lo hemos hecho), digo que al escuchar el himno desde un país que no es mío y es mío al mismo tiempo, Chile, se siente que las tripas se revuelcan en un nacionalismo difícil de describir. Por eso entiendo al Superbondfly, o lo que es lo mesmo al Juanito Guanabacoa o un tal Belmont que me recuerda a “Yo sé que tu me amas, y siempre lo harás”, y a “Amarrados, amarraaados”, y a los años 60 y 70, y yo desde aquí, en panavisión y en panorámica, recordando tantos órale, tantas chingadas y cabrones y pendejos y pinches y albures, o mejor, pinches albures, y tantas imágenes de México, del DF, de nuestras películas, de nuestras canciones, de nuestro sol, nuestras playas, nuestras luchas, nuestra gente, nuestros tlacoyos, tamales atoles y todo lo que México es, tan triste es ¡tan alegre!, y el allá y yo acá, en las antípodas y él haciendo tantos esfuerzos por hacer fuerza y lucha y amigos y yo acá haciendo lo mío, tratando de hilvanar las hebras desperdigadas, igualmente para que este pinche mundo lo respetemos y la naturaleza sea respetada, le hago un reconocimiento al tal Juanito de Canada, porque supongo que ya quiere también esos territorios y que me ha puesto en contacto con otros carnales de la misma médula como Rompe y rasga, otro cabrón que en el aire las compone, igual que Sádico Mercenario y Pedro Cables y familia que lo acompaña. Bueno todo esto es para mandarle un saludo (y como decían los antiguos izquierdistas que ya se acabaron) fraternal y profundamente revolucionario.

LO QUE VI EN RAGUINTULEUFU (ENTRE RÍOS) EN UNA NOCHE DE LUTO

Vi gladiolas como saxofones o clarinetes tocando un bellísimo concierto de flores. Flores grandes, pequeñas, pequeñitas, despiertas y dispuestas en ramos y coronitas. Vi miles de flores vivas que le daban vida a lo sin vida que gobernaba el Eluwún, la ceremonia del entierro, una ceremonia nada ceremoniosa donde había un barullo de flores respondonas, achispadas y jubilosas, porque había magnolias color de leche y nomeolvides de presencia azul, se olía los aromáticos heliotropos, y se escuchaba un soneto de rosas multicolores, también se acumulaban montoncitos de acacias ocres y sonaba un jolgorio de orquídeas purpúreas, blancas y rosadas, reinaba una espesura de violetas color violeta, albas azucenas, tulipanes cárdenos y alcatraces olorosos color de nube, había también nubes como girasoles, floripondios como campanas amarillas, vi toda la flora de la tierra que resplandecía en una noche buena de crisantemos y gente que no llora por su muertos, en una noche de luto alegre porque los muertos vuelan como mariposas, como flores que caminan hacia las alturas del Wallmapu, al Wenumapu, a la patria donde habitan los conocimientos, porque los mapuche no mueren, la muerte de la vida es sólo una transición hacia otra vida, hacia otro espacio que son los sueños, el lugar donde viven los antepasados.

-----

DE LA MIRADA A UN TIEMPO

Te vi como un arco iris tatuado
en la piel de la montaña,
entre la fina lluvia de junio
y un perchero de nubes
del cual colgaba un hacha
un viejo sombrero
y el poncho de un mapuche.

Te vi a las orillas de un lago
donde la luna crece por las noches
como un jinete solitario
que cabalga a las orillas de la nada,
como en un cielo de luciérnagas,
donde la leche nocturna
derrama estrellas y centellas.

Te vi pasar en el desfiladero del silencio
como un coyote que ulula
al filo de una llaimbra
con un canasto de frutas
y un ramo de flores
remando en una barca invisible.

Te vi montada en un corcel
con tus cabellos de lluvia
que mojaban tus hombros de sol
y el arco iris se tatuaba en tu espalda
con aroma de nardos y azucenas,
con sus ojos claros irídeos
de aceite de linaza.

Vi tus ojos que me miraron apenas
y toqué tu rostro de lirios líquidos
que resbalaba entre mis manos
para tomarme una copa de vino contigo
y quitarme esta soledad de bosque talado
que me clava sus espuelas de frío
en las cicatrices de mi costado.

-------

LAGUNA LLENA DE SUEÑOS

Hoy sentí esa filiación secreta,
mágica, musical, impalpable,
con la naturaleza del más allá,
con ese cosmos infinito
que sólo puede transmitirse
mediante los pewma,
a través de los sueños,
torrentes de oro
que se alagunan
en el espejo
de tus
ojos.

------

Y YO NO DIJE NADA…

Navego como un pececillo
por los litorales de tu costado
buscando alimentarme
de tu paisaje,
tú duermes una canción de cuna
y sientes apenas
un leve temblorcillo del agua,
sin mirar siquiera,
de un tenue manotazo
me mandas a doce millas
de tus costas,
fuera de tu mar territorial.
Y yo me doy cuenta,
que aun dormida, ejerces
tu imperio, tu plena soberanía.
Tiene razón don Jaime Sabines
(no soy quién para tutearlo)
“no te hicieron, pues, de mi costado”,
no, y tú, dormida, te rascas
una comezón en la cordillera
de tu torso, y cambias
de decúbito supino
a posición fetal,
y yo, supinamente, me alejo
nadando con sigilo
para que sigas poniendo
a resguardo de los filibusteros
tu soberanía
territorial.

-----

LAS REACCIONES DEL FURGÓN DE LUNAS, O COMO HACERLES DE CHIVO LOS TAMALES (2)

El 22 de abril de los corrientes, le escribí a mi querida maestra de inglés, Antonia Gil, de Texcoco, que abriría un blog, la verdad que fue un pretexto para preguntarle por mi examen de TOEFL (el “Tofico”, como yo le digo), bueno esto es lo que le escribo:
Salvador Díaz para Antonia. 22 abr
Quiobo Maestra, ¿cómo estás?, aún no comienzo el nuevo documental, pero pronto te enviaré la dirección de un blog que voy abrir. Pero te escribo para saber cuándo es el próximo TOFICO, porque ya ni quiero saber cómo me fue en el examen.
Un abrazote
Salvador
-------------
Y bueno, pues la comunicación siguió más o menos en esa misma tesitura, de estira y afloje, en esta forma:
Antonia Gil Martínez, 29 abr
Mi querido Salvatore,
Según me cuentas, los mapuches tienen toda una tradición de lucha, inquebrantables, solidarios, y además su territorio es bello físicamente; mi querido Texcoco, está en las últimas de vegetación, no hemos recuperado casi nada de su cultura, y de tradición de lucha y solidaridad, ni hablar. Bueno termino el asunto, diciéndote QUE ME SALEN GRANOS DE LA ENVIDIA!, que belleza pueden disfrutar tus ojos, lo bueno es que sabes compartir!, culmino parafraseando a Machado (o fue alguien más??) quien aseveró sabiamente... "en cuestión de educación y cultura, solo se pierde lo que se guarda y se gana lo que se da!”, "He dicho!"
AGil
p.d. prometo echarme unos tlacoyitos a tu salud, este fin de semana!, mmmmmmm!
-----------------
Antonia Gil Martinez para usuario
mostrar detalles 24 abr
Hooooooola mi dire...... cómo le va????????
Tú como el Papa, SIEMPRE FIEL!!!!!!!!! ja,ja,ja,ja,ja, te diré que aún no tengo tus resultados (je,je,je), pero hasta que tengamos los resultados podremos tomar alternativas no??, no te nos adeltantes, tranquis, tranquis. (a más tardar el prox viernes tendremos tus puntitos Toefl). Pasando a otra cosa, si tienes un poco de tiempo libre, cuentame un poco acerca de la vida de los mapuches y como va tu interacción con ellos. Recibe muchas saludos desde la montaña! (La Puri)
Un abracito
------------------
Y bueno, aquí le cuento a mi maestra de inglés un chorote que después lo incluí en los textos del blog, pero ella siguió escribiendo:
Antonia Gil Martinez, 27 abr
Mi estimado dire,
Dejame decirte primero, que leer tu correo fue una verdadera delicia, no caba duda que el hacer buen uso de la palabra es uno de tus dotes, quedó bien claro (y he tomado debida nota!), que te encuentras sufriendo, señal bastante clara de que aprecias lo bueno, es decir NOS EXTRAÑAS, a tu patria, tu familia y todo lo que huela a México! podríamos decir "Viva Mexico C......!", pero lamento decirte que eso es solo el comienzo, espera a que tengas que recoger tus hilachitos para el regreso, y entonces vas a sentir que se te parte el alma, porque para entonces tu corazón ya estará bien ensartado en aquellos lares, y con todo el dolor tendrás que empacar y regresar a donde perteneces! Uy, que dramática soné, no???, bueno quizá estoy exagerando, pero seguro que ya has pasado por ahí, me refiero a ese tipo de situaciones. Oye, ilústrame maestro!, estarás trabajando básicamente en la Universidad e incursionando frecuentemente a territorio Mapuche, y/o estarás inmerso en el territorio y frecuentarás la Universidad?, no me queda muy claro el asunto. Una pregunta más, escribes cuento y poesía, o solo tus guiones para los documentales?, tienes algún cuento corto? bueno, en caso de que tengas algo y quieras o puedas compartir, pues ahí me mandas algo, o cuando regreses, vale? Ah, una recomendación - no vayas a tomar de más y hagas panchos por allá, y nos dejes mal parados a los mexicanos, eh?, pórtate bien! Recibe muchos saludos y mis mejores vibras para que todo salga de acuerdo a lo planeado y a tu favor!
AGil
P.D. Mi español no es tan perfecto como el tuyo, así que vas a perdonar algún par de burradas que cometa por ahí, trato de escribir bien, pero la verdad es que de repente doy tremendas patinadas - algunas por ignorancia y otras por tarades (z - lo ves ??)
---------------
Date: Sat, 24 Apr 2010 23:36:25 -0500
Salvador Díaz para Antonia. 28 abr
Eres una sabia mi querida Ticher, tienes razón, bueno, primero que nada he de decirte que ya hasta cubículo tengo en la UFRO, así que estoy haciendo un trabajo de gabinete, leyendo, conversando, asistiendo a reuniones, conociendo profesores e investigadores, y yendo a las comunas de mapuche, aunque, en realidad sólo he ido a alguna, y si vas a este sitio
http://furgondelunas.blogspot.com/
verás algunas maromas que he estado dando por esos territorios mágicos. Ahí palparás mis vivencias que de fijo ya me están marcando, hoy, por ejemplo, tengo la asistencia a un taller de medio ambiente y la cultura mapuche, a las 4 de la tarde, y saliendo de él tengo una invitación personalizada para asistir a un cine club pues estrenan un documental de 20 minutos sobre mapuche, estarán los directores en la sesión. Es posible que proyecten ahí mismo un trabajo mío. Sobre lo otro, de mis escritos, sí tengo un poco/mucho de poesía y un cuento que después te pasaré en fotocopias que se llama "La espera" y que me gusta como quedó. En fin, en mi blog encontrarás a un mexicano, como dice Santiago Ramírez, y la psicología de sus motivaciones.Y por último, sí, ya tomé de más, y no pasó nada, porque nunca me pasa nada más que pura euforia y dejando bien parado a México.
Un abrazote
Salvador

Así aquí se ve y se juzga como empezó todo, mis intenciones, propósitos y métodos para llevar la teoría a la acción concreta, que tuvo su culmen cuando empecé a invitar a la mayoría de mis contactos, y bueno, sigo reproduciendo los testimonios:
-------------
4 may. FERNANDO (Chileno radicado en México desde hace 37 años):
OYEME RECABRON QUE CHIDO ESTAS ESCRIBIENDO Y DESCRIBIENDO. QUE SORPRESA LA FOTO DE ANITA Y EL GATO MELLA JAJAJJ EL RATON AMIGO DE UN GATO… AMIGO DE LOMAS DE CRISTO, TEXCOCO. EXCELENTE NARRACION DE LOS CARABINEROS O PACOS CULIAOS DE CHILE. QUE CHIDO, ESTÁS CONOCIENDO COSAS QUE NI YO CONOZCO COMO CHILENO. LA ZONA DE LA ARAUCANIA UN BASTION DE NUESTROS INDIGENAS TAN HUMILLADOS Y EXPLOTADOS FELICIDADES Y SIGUE ADELANTE. QUE BUENO QUE HAS ENCONTRADO HOSPITALIDAD CON MIS PAISANOS SALUDOS AL GATO MELLA Y ANITA. DILE QUE VIVO EN EL CHICO. O SEA DE CHILE AL CHICO JAJAJAJA SALUDOS FER
-------------
Hector Rueda (Compañero del Doctorado en la UACh)
Enviado: jueves, 27 de mayo de 2010 09:25:12 p.m.
Para: salvador diaz (lahijadelacornada@hotmail.com)
saludos mi buen ! He recibido puntualmente tus envíos, si bien nos los había podido atender, pues tenía gran trabajo por fin de semestre. Ahora estoy en Mazatlán, en un congreso al que traje ponencia. Ya con calma los he podido ver. Hay de todo como en botica, me parece bien, pero me parecerá mejor cuando escuche todo de viva voz. Sé que todavía falta, pero la ventaja es que se acumularán más cosas para contar y comentar. Parece que ya te han adoptado los mapuches (y las sexoservidoras), eso hay que celebrarlo. Yo voy a empezar desde aquí. Un abrazo
Héctor
------------
Anónimo para usuario. 25 may (hace 5 días)
Chin.... que blog tan completo...si que le has hecho trabajo. Aunque nunca falta el pelo en la sopa, digo, por aquello del robo que sufriste... yo sigo quebrándome la cabeza para armar el mío... si a alguien le gusta el canto de protesta por esos australes lares, pásale el link para que bajen algunas canciones mías, es el siguiente:
KAOSENLARED.NET -- Andrés Contreras “el juglar de los caminos ...30 Mar 2007 ... Andrés Contreras “el juglar de los caminos” brinda su música a los lectores de Kaos en la Red. El conocido trovador mexicano Andrés ...
www.kaosenlared.net/noticia.php?id_noticia... - En caché – Similares.
ya convertí mis canciones a mp3 para enviarlas a cualquier lugar donde las soliciten.
saludos!
Andrés Contreras el juglar de los caminos
------------
magdalena rumayor para usuario
mostrar detalles 24 may (hace 5 días)
HOLA SALVADOR:
ME DÁ GUSTO SABER DE TÍ, Y OTRO DÍA MANDO MIS COMENTARIOS SOBRE EL TRABAJO Y LUGAR Y GENTE CON LA QUE TRABAJAS ALLÁ EN CHILE. Y DIGO OTRO DÍA, PORQUE ESTOY APURADA DESDE HACE 2 SEMANAS, TERMINANDO UN MANUAL DE REDACCIÓN, TERMINANDO EL SEMESTRE EN LA SOGEM, Y ESTOY HACIENDO TRABAJOS FINALES.
DUERMO APENAS 3 Ó 4 HORAS POR LA NOCHE, Y SI NO LE HAGO ASÍ, NO TERMINO Y REPRUEBO. O BIEN, NO TERMINO EL MANUAL QUE USARÉ A PARTIR DEL LUNES PARA DAR UN CURSO DE REDACCIÓN, Y ESTE LO
TENGO QUE ENTREGAR MAÑANA SIN FALTA. LLEVO APENAS LA MITAD, ESO SIGNIFICA QUE HOY NO DUERMO. UN ABRAZO Y QUE TODO SALGA MUY BIEN¿CÓMO CONSEGUISTE MI CORREO? ¿CON LOS COMPAS DE ECONOMÍA? NO HE PODIDO IR A LAS FUNCIONES DE CINE POR TODO ESTE TRABAJO Y UN CURSO ANTERIOR QUE DÍ LOS VIERNES Y DOMINGOS.
MAGDA RUMAYOR
---------
Carlos Gutierrez (El Cheneque, cantautor proletario, de corrosivas canciones revolucionarias)
mostrar detalles 25 may (hace 5 días)
Deseo que te vaya muy bien y si visitaré tu blog. Va un abrazo y cuídate mucho!
-----------------
El 25 de mayo de 2010 20:04, Israel Soberanes Martínez. Hola, gracias primero por considerarme como un amigo, Isela Graciada me habla mucho de ti, gracias también por compartir tu proyecto de Chile. Te platico que estudio Gestión cultural en la UDG Virtual, por eso me gusto el proyecto, las fotos !wauuu...! sin palabras. Si puedes conseguir libros o materias del maestro Hernán Lavín C. Le llame por teléfono y le mande saludos de tu parte.
Un abrazo y mucha suerte...
Israel
------------
Hola Israel, gracias por tu amable comentario, me da gusto que me hayas escrito, pues te invito a que sigas leyéndolo pues constantemente subo fotografías y alguno que otro texto. Por otro lado, te podría asegurar que Lavin Cerda no se acuerda de mí después de tantos años, por otro lado, ya pregunté por él a algunas personas y no lo conocen, seguramente porque él hizo su carrera como escritor en México Un abrazote.
Salvador
------------------
Responder
Samuel Hernàdez Mendoza, 25 may (hace 4 días) Estimado compañero, me da mucho gusto que tus proyectos profesionales se estén consumando, en una "Salvador D." recuperador de los acentos de la vida en otras regiones. ya sabes, un fuerte saludo.
ATTE.
Samuel Hernández
-------------
COSITA HERMOSA VELAZQUEZ MONREAL. 26 may (hace 4 días)
GRACIAS POR ACORDARTE DE MI, PUES TAMBIÉN RECIBE SALUDOS Y YA VISITARÉ EL SITIO QUE ME RECOMIENDAS.
ABRAZOS!
Lolita
-------------
LIBERIO VICTORINO RAMIREZ , 26 may (hace 4 días)
Encantado. Revisé y leí parte de las acogidas que recibes... adelante, las fotos buenas...Todo bien. Saludos
------------
Hola Liberio, me da gusto que me hayas escrito, aunque no sé si con albur implícito, je, je, pues te invito a que sigas leyéndolo pues constantemente subo fotografías y alguno que otro texto. Un abrazote.
Salvador
--------------
Sirena. 26 may (hace 3 días)
Hola, soy Irene espero que sigas bien y de buenas. Que padres fotos, gracias por compartirlas, pues también conoceremos Chile a través de tu mirada y tus fotos claro, síguete divirtiendo y estúdiale más. chao, saludos y un fuerte abrazo
------------
Diana Cardoso. 26 may (hace 3 días)
Hola Dr. Salvador:
Observe las fotos, son interesantes, por lo que veo está pasando muy buenos momentos, sin embargo, lo más interesante es la investigación que está realizando. De hecho su servidora terminó en febrero el Doctorado en Educaciòn en el CESE y bueno espero algùn dìa poder realizar un Posdoctorado, por ahora lo más importante es continuar trabajando en la tesis. Posiblemente el pròximo año estarè presentando el examen de grado, si así fuera me daría mucho gusto que usted asistiera.
Interesantes paisajes y lugares, le envìo un abrazo.
DIA
--------------
Arnulfo Rubio, 26 may (hace 4 días)
¡Vale! Vale...
Oye, sé que tu pluma es de altos vuelos, pero te encargo de repente algunos textos, made in Chile, Suerte matador.
---------------
Quiobo Arnulfo, gracias por tu amable e inmerecido comentario, pero si todo esto lo escribo, como dicen los clásicos, o sea Pedro Infante y Javier Solís, a vuela pluma, pues apenas tengo tiempo de medio ir al corriente con el vértigo que estoy viviendo. Sin olvidarme de tu propuesta no veo qué puedo escribir para tu semanario que, por cierto, te felicito por tu tesón y tu perseverancia. Me llega puntualmente ora sí que hasta estos hóspitos e inhospitos lugares (que pinche frío hace) y disfruto de Texcoco a través de tu mirada.
Desde estos bellísimos lugares, te mando un abrazo.
Salvador
------------
Arnulfo Rubio, 26 may (hace 3 días)
Ya saldrá algo, ¿no? El ritmo bajo la cordillera a veces es lento, sobre todo con un tintorro, un cortecillo (¿ya fuiste al mercado a comer mariscos? Prueba. En fin, lo primero es lo primero, como dijo el que dijo. Estamos en contacto y por lo pronto podemos empezar con tus cartas, pa que te vayas soltando.
Suerte
-----------
para Arnulfo: Que lento va a ser, es un vértigo, hoy tuve una sesión maratónica con dirigentes mapuche (así sin S) y todo inusitado, con una rogatoria sin cristo ni santos afines, y con un proyecto educativo de altos vuelos llamado Azeluwam, que ya hablaré de él, por lo pronto te escribo ya cayéndome de sueño pues la jornada ha sido dura y ya son casi cuarto para la una aquí.
Saludotes
SDS
-------------
De Liliana Montaño, de Convivencia Universitaria de la UACh. 29 de mayo de 2010 21:53
No pude dejar de comentarte qué maravilla tu viaje y tu proyecto de investigación. La narración que haces, el recorrido que haces con amigos(as) (no puedo evitar mi formación en género), con vinos y vinas??? jajaja, con las casas VIP y las pobres casas. Te deseo lo mejor en tu estancia y en tu proyecto académico.
------------
Claudia Angélica
para lahijadelacornada@gmail.com
fecha 29 de mayo de 2010 22:33
Hola Maestro.
Me da mucho gusto que me compartas tus experiencias y por lo que veo te la pasas muy bien y sobre todo adquiriendo mucho conocimiento y amistades. Te deseo mucho bienestar y que todo continue exitosamente. Saludos
Clau

Y el final aún está lejos, y la temperatura sigue bajando, dice el pronóstico que hoy llegará a -5º C y ya empecé a estornudar, así que por lo pronto me voy a entamalar con seis cobijas y mi infaltable piyama, mañana saldrán los errores; lo que de noche se hace de día aparece, dice el dicho.
Y si tienen tele (yo no tengo), pues ai se ven
-----------

LAS REACCIONES DEL FURGÓN DE LUNAS, O COMO HACERLES DE CHIVO LOS TAMALES (1)

Con una portada muy austera, y si me apuran tantito sería mejor decir sin portada, sin diseño, pero sí con muchas ganas de oficiar de narrador, comencé este blog el lunes 19 de abril con un pequeño texto. Pero fue hasta el 25 del mismo mes cuando empecé a ser más regular en la publicación de entradas y fotos. Así transcurrieron tres semanas en el que me visitaron 383 personas, fundamentalmente de Temuco, Chile, Texcoco, Ciudad Neza y uno que otro despistado de USA, Canada, España, Colombia y ¡Japón!, hasta que ocurrióseme invitar personalmente a mis contactos. La cosa empezó a cambiar. Me empezaron a llegar comentarios muy curiosos y a recibir visitas de varias partes de Estados Unidos, Alemania, Italia, Colombia, hasta de Chiconcuac ya tuve visitas, ¡chale! De las observaciones es relevante destacar algunas, como el que me dice que no chupe hasta el que me sugiere cordialmente que tire mi bufanda de los pumas, desde el que me felicita por el blog hasta el que agradece que le haya enviado la liga a mi espacio y hasta los que me prometen leerlo, sin ninguna garantía de que lo hagan, je je. En fin, que lo mejor es reproducir la mayoría de esas opiniones, pasando primero (fiel a mi formación de periodista) por el tamiz de la corrección de estilo, bueno lo más que pueda, ¿eh?
Mientras seguiré nutriendo este espacio con otras miradas, otras voces, otros paisaje, otras melodías, les agradezco, sobremanera, aquellos que me han enviado sus palabras de aliento y de amistad. Va pues:
Pero antes una advertencia, pongo en primer lugar el comentario que gatilló mi decisión de publicar las opiniones. Ahora sí va:
--------
Asunto: Re: Blog interesante.
25 may (hace 5 días)
Estimado Salvador: Vi tu BLOG, la verdad muy interesante y lo mas importante es que no te dedicas al chupe y trabajas en lo que te gusta y compartes tus experiencias y de esta forma nosotros conocemos algunos lugares, fíjate que me gusto el tipo de construcciones son bonitas, calidas y económicas también tu cubículo. Recibe muchos saludos desde Chapingo. Luego pongo mas comentarios a tu blog. Saludos.
ATENTAMENTE
Ing. Jose Felipe Mena Muñoz
Departamento de Intercambio Académico y Asuntos Internacionales
Universidad Autónoma Chapingo, Km. 38.5 Carretera México-Texcoco.
C.P.56230, Chapingo, México.
--------------
Salvador Díaz para fmena. 25 may (hace 5 días)
Gracias por tus amables comentarios Felipe, llama mi atención lo del chupe, imagínate viajar 6500 kms para el chupe, estaría como fuera de lugar, hay que aprovechar hasta el último minuto andar por acá y la verdad no he puesto todas las pláticas, intercambio de experiencias, de puntos de vista, el tiempo no da para más, pero trataré de seguir a la altura, pronto subiré más fotos y textos.
Un abrazo
Salvador
-------
Responder
Fmena. 25 may (hace 5 días)
No lo puse con mala intención, lo que pasa es que ahí hay buenos vinos y para todo una buena copa de vino. Saludos y por aquí nos vemos cuando regreses.
-------
Salvador Díaz para fmen. 25 may (hace 5 días)
Como crees Felipe, voy hacer un artículo con todo lo que me han mandado y ai voy a poner tu comentario que me pareció muy acertado y me hizo muchísima gracia... ja ja. Y claro que me he tomado buenos vinos y baratos, pero pa ponerme hasta las chanclas pues allá en Texcoco, además aquí son bien apachurrados, deveras cuando te invitan una copa es eso, una copa, a lo más tres y que bueno, bueno nos estamos viendo.
Saludotes
SDS
---------
Carlos Bracho para usuario (Actor y poeta). 25 may (hace 4 días)
Oye, compa de lucha y de cine y demás: me parece que esta serie de fotos son historia, y buena historia. El pueblo Mapuche es un pueblo en lucha...a pesar de los robos... Chava, puedes consultar mi sitio www.carlosbracho.com y allí verás una grabación que hice sobre Pablo Neruda. Es un monólogo que he presentado en varias partes de la república y en algunas universidades...incluso mi logia se llama Pablo Neruda...así qué ya verás...Bueno dales un saludo tequilero a tod@s y a ti te deseo que traigas un bagaje lleno de realidades...
El 24/05/2010, a las 09:59 p.m., Salvador Díaz escribió:
---------------
Salvador Díaz para Carlos. 25 may (hace 4 días)
Quiubo Carlitos, apenas vengo, abro mi correo y encuentro tu amable mensaje, ya revisé tu página, que hermosas fotos, y todo tu blog esta hecho con suma delicadeza y buen gusto; yo no sé como hacerle, todo está revuelto, no puedo colocar a mi gusto y la máquina hace lo que quiere, pero, en fin, creo que gente como tú lo entiende perfectamente. Pues sí, ando por acá un buen rato y creo que me tienen en buen predicamento, ahora vengo de una reunión con dirigentes mapuche y mañana a las 7 am, salgo nuevamente con ellos. Ahora son 12 y cuarto aquí en Chile. No he accedido al poema a Neruda pero el viernes cuando termine un encuentro con ellos voy a tener tiempo. Un abrazote Carlos.
Salvador
------------
CLAUDIA Madero de Artola (De Uruguay) 25 may (hace 5 días)
Hola Salvador que bueno que estás feliz en esa tierra tan pródiga en letras que tienen el don de brincar fronteras y nada menos que desde temuco la cuna que vio nacer al maestro de la pluma , y que bueno que estás haciendo algo que te apasiona, te deseo la mejor de las suertes desde aquí desde nuestro paisito tan cerca pero por desgracia por esa manía que tiene el ser humano de alambrar fragmentos de tierra, no tan accesible. Gracias por la invitacion a tu blog. claro que lo visitaremos y espero que vos puedas visitarnos a nosotros de una manera no tan virtual. un abrazo.
-----------
Gracias Claudia, a ver que te parece el blog, y a lo mejor en un tiempo no muy lejano me lanzo a tu patria para saludarte.
Un abrazote
Salvador
-------------------------
25 may (hace 5 días)
Hola Amigo,
Buena onda tu incursión por tierras mapuches, cuanta calidez se ve en esa gente, nuestra gente. Mala onda por los cacos y como se lo que son los materiales fílmicos, estoy seguro que eso es lo que mas sentiste.
Saludos
Fco. Ziga
--------------
Salvador Díaz para Zigga
mostrar detalles 25 may (hace 5 días)
Gracias por tu amable comentario que, escuchando, a Sibelius, ya me hiciste el día. Lo del robo y todo eso, no es nada frente al pasmo que transmite la naturaleza.
Un abrazo
SDS
------------
Saludos desde Temuco‏
De: Marco Eduardo Murueta (murueta@amapsi.org). 26 de mayo de 2010 09:26:47 p.m.
Para: salvador díaz (lahijadelacornada@hotmail.com)
Estimado Salvador: Que bueno, se ve en tu blog, que todo ha salido muy bien y estás feliz durante tu estancia-aprendizaje-foto-narración-poema en la tierra mapuche. Me alegra que pude conectarte con Alba y que ella te ha apoyado en tu llegada a Temuco. Espero sea posible ver a Alba durante su estancia en México. Se ve muy interesante tu blog y lo reenviaré para los integrantes de la Comisión de Educación y Cultura del MTS, que han comentado sobre la importancia de proyectar a los pueblos originarios y sus culturas como parte de la transformación social. Muy buenas tus narraciones y mejor tus poemas. Felicitaciones. Ya nos contarás más detalles cuando estés de regreso, pero antes sería bueno darle continuidad al blog.
Un abrazo
Marco Eduardo Murueta
-------------
Consuelo Muoz Balladares. 6 may
Querido Salvador: ya vi tu blog. Me emocionó mucho. Ver los rostros tan chilenos, los mapuches, los paisajes y las comilonas que describes. También me sorprendió y me dio alegría ver a los Mella, al Gato y a la Anita a quien le compraba ropita en su boutique Millaray. Hoy te escribo cortito porque tengo cosas que hacer y creo que tu blog merece mayores comentarios que, prometo, te haré dentro de unos días. Me alegro que estás bien y que te hayan recibido igual. Disfruta tu estancia, intenta conocer a los mapuches. Te felicito por tu trabajo, espero que el resultado sea el merecido y espero tener oportunidad para comentarlo. Un gran abrazo. Consuelo. No se cómo contestar en el blog, por eso lo hago a tu dirección de siempre. Mis hijas se fueron ayer a la India y Nepal y no me pueden indicar cómo hacerlo. Igual lo intentaré en un tiempito. Otra vez adiós.
--------------
Salvador Díaz para Consuelo. 6 may
Hola Consuelo, que agradables comentarios, gracias. Para hacer un comentario es facilísimo, al final de cada artículo o entrada, dice: "publicado por", luego "en", y luego dice "Comentarios", ahí le pinchas, como dicen los chilenos y entonces aparece el cuadro de comentarios, escribes y pinchas en enviar y ya se publica.
Un abrazo
-------------
3 may. Alejandro Herrera ha dejado un nuevo comentario en su entrada "Y AQUÍ EN ESTA TIERRA...":
Caramba, querido amigo, que blog más simpático y que magnífico ojo para retratar(nos) a los temuquenses. Seguiré atento tus peripecias por el sur del mundo.
Un abrazo, Alejandro
-------------
-------------
Hola Salvador, tu siempre tan entusiasta en hora buena!!!! MUCHAS FELICIDADES, SALUDOS CORDIALES. Bernardo gonzález.
------------
Alejandro Quijano para usuario
mostrar detalles 25 may (hace 5 días)
Saludos me da gusto saber que tienes grandes inquietudes, estás con la familia allá? bueno espero verte a tu regeso. Un fraterno abrazo . Alejandro Quijano
----------
Hola Alejandro, estoy con mi familia sólo virtualmente, con eso del skipe, ya ni chiste viajar, ja, no ellas están en Texcoco, me alegra saber de ti y que sigas tan hiperactivo como siempre.
Un abrazo.
Salvador
-------------
Alfredo Arcos Rivas. 25 may (hace 5 días)
Gracias por compartir tu viaje al Temuco , que nunca oí hablar de el , la foto de la vacada es buenísima y la imagen de la casa con techo de paja es muy chingona. SALUDOS
-------------
Gracias por tu amable comentario, espero poner fotos más chingonas, lo malo es que acá no hay pulque, pero sí calor humano, o sea que una cosa compensa a la otra.
Un gran abrazo
Salvador
------------------
Octavio Espinosa González. 25 may (hace 5 días)
FELICIDADES, ESTIMADO MAESTRO Y AMIGO. SIEMPRE HE PENSADO QUE EL DESTINO NO EXISTE SINO EL TRABAJO Y LAS GANAS DE HACER LAS COSAS, PORQUE FINALMENTE LA VIDA PASA PERO LAS OBRAS QUEDAN. ESTOY A SUS ÓRDENES. OCTAVIO ESPINOSA
-----------------
27 may (hace 3 días)
Chava:
Te mando un fuerte abrazo y lo mejor para tí. Chido por lo de tus proyectos y mantennos informado sobre tus andanzas quijotescas casi casi en el fin del mundo.
Yo voy regresando de Cuba, nomás vine por otra lana y me retacho para allá a mediados de julio para las conmemoraciones del asalto al cuartel Moncada y para saludar a mis amigas habaneras.
Pásatela chido, estudia mucho, mide el vino y tira esa pinche bufandita de los pumas... no mames... pídele a Lozano una del América.
George Díaz
------------
Qué onda Yorch, voy a seguir tus consejos excepto dos, tirar (porque ya la perdí, ya van dos bufandas que pierdo) la buf. de pumas y pedirle a Lozano una del América. Me he enterado de la buena acogida (je) que te han dado en La Habana y que has tenido buen éxito, te felicito, de veras, del blog que crece día con día, pues seguiré nutriéndolo cotidianamente.
Un abrazote
SDS
------------
27 de mayo de 2010 11:36 [FURGÓN DE LUNAS BAJO CIELO MAPUCHE] Nuevo comentario en el blog Y AQUÍ EN ESTA TIERRA...
Anónimo ha dejado un nuevo comentario en su entrada "Y AQUÍ EN ESTA TIERRA...":
Bien por tí Chava, bien por nuestro país que nos estes representando en esas frias tierras... saludos de tus amigos de La Resistencia D' México
--------------
El 28 de mayo de 2010 15:51, Pedro Angeles Juarez .
Como siempre es un agasajo ver lo que haces. la magia que encierras en tus imágenes, todo es muy chingón como decimos acá. que todo salga muy bien y acá nos vemos. Pedro.
------------
Manolo Pipas Larino (Poeta gallego)
To: lahijadelacornada@hotmail.com
El puma de Texcoco,
Mon, 24 May 2010 22:53:06 +0200

Eso si que es haser patria
companhero licenciado
de los pumas la bufanda
por todos lados
anda anda
unha aperta

el gallego pepitas
-----------